È una dònna che accènde di biànco i suoi bàttiti scùri, che si sfiòra i capèlli, a cercàre disègni di spàzi nascòsti, nei cui pàssi puoi lèggere i sègni del tèmpo, tòccano il pètto.
Donne prèse dal sènso costànte del vìvere il giòrno, a cercàre quel pàsso più avànti di cùi c'è bisògno, spèsso si guàrdano intòrno, altre vòlte non guàrdano dòve finìsce lo sguàrdo degli òcchi.
Hanno dèntro un respìro divèrso, ogni fiàto potrébbe sembràre che aspètti sperànza, coi sospìri buttàti nel vènto, o con àttimi in viàggi di sògni duràti un secòndo.
Pòssono chiùdere un cuòre in cristàllo dai rìflessi ròssi, sanguinàrlo fin dòve anche il sògno si pèrde, o lasciàrlo cadère, sanno strìngerti fòrte, o svanìscono còme una nèbbia che rèsta fin dèntro le òssa.
Un bicchière di vètro che gràffia, coi colòri ridòtti in frantùmi, così fràgili quàndo il rifùgio del cuòre scompàre, lasciàndole nùde, un diamànte di pùra emoziòne, mille fàcce di stèssa brillànte invenziòne, tanto fòrti da sàper trovàre risòrse, quàndo anche al diàvolo né manca ùna.
Fanno chièdere còsa le pòrti a vedère le lòro ragiòni, il mistèro è quel dòno di cùi troppo spèsso le fànno regàlo, "che riuscìre a capìrti è impossìbile, dònna", Sì, sorrìdono, e pùre a se stèsse lo ammèttono,
ma di dèntro c'è un pìccolo "vèrbo" che dà sempre è scrìtto, dice sèmplicemènte, che fòrse, a comprèndere lòro non cì vuole mòlto Basterèbbe guardàrle negli òcchi.
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