Ciò che non sei più
Cessato è il tempo...
tra le spoglie e il puzzo...
odori santi su cui morte incombe.
Vacilla il vento tra gli spettri bianchi,
tra un miserere
che s'ode tra le tombe.
Adagio fra le membra
e il marmo bianco
s'ode soave il celeste canto...
ma non saprò ma chi sei!
Se un operaio o un santo!
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