I lāver fānn murí, 'me la belessa quan'ciappa l'ānema nel dulur del temp, ma j öcc în qučl vardāt ne la magressa che dā l'amur ne la busia del vent... Ah, lāver, nel ciamā fí cum'i öcc, stí magher nel slargāss del sentiment! Che 'l temp se möva no, e la busia se scunda a nüm nel dā de matt del vent.
Le labbra fanno morire, come la bellezza quando prende l'anima nel dolore del tempo, ma gli occhi sono quel guardare nella magrezza che dā l'amore nella bugia del vento... Ah, labbra, nel chiamare fate come gli occhi, state magri nell'allargarsi del sentimento! Che il tempo non si muova, e la bugia si nasconda a noi nell'infuriare del vento.
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