Er foco ner vecchio camino, in tavola un bicchiere di vino, un arbero tutto spennato co du palle e un filo colorato. La tavola co na tovaja grossa, se copre er buco con na rosa rossa, ricamata alla mejo pe nun fa accorge niente. Quarche stella dar colore sbiadito, quarche dorce che è sempre gradito. Se prenne er servizio de piatti, dalla vecchia credenza, se sporvera alla mejo, nun se usava da Pasqua. E cor naso sui vetri appannati, a guardà de fori, li anziani genitori, aspettano la loro famija. Eccoli: genero, nipoti e fija, mo è festa. Magnamo, che tutto se fredda, la polenta cor profumo d'antico, er tacchino alla mejo farcito, è un Natale poverello, ma bello, bello, bello. Le castagne, che bone, e quei dorci da tempo riposti. È sera inortrata, la cena è finita, tra lacrime e abbracci... se torna a guardà dietro ai vetri. Quanno viene Natale? Startr'anno...
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