Parigi è prima che piova.
Prima che sia giorno e la notte è una piuma.
Parigi è nelle ombre allungate e nelle sue pennellate.
Quante case all'imbrunire,
tra foglie ingiallite dai colori di un pittore.
La fotografia è il modo più poetico per sbirciare quel momento. E poi fermarlo.
Per interrompere il tempo.
E poi appenderlo. Magari al vento.
La fotografia è come quando sali su quel treno, perché non puoi prendere quello dopo.
Siamo tutto quel sentire che con la mano in fronte, intravediamo.
Tutte quelle pietruzze che traballando, incontriamo.
Siamo i nostri sogni, e ora li pedaliamo.
Siamo spazi, nasciamo dai vuoti.
Che senza spazi, siamo ignoti.
Saltiamo sulla sabbia che ci inghiotte, ma pensiamo al mondo con frasi fatte.
Perché non siamo acqua,
siamo tante parole sciolte,
scampate alla Notte.
Da poche ore è Primavera.
Quest'anno sembra passata inosservata.
Ma si è solo spostata.
In sordina.
Non si è fermata.
La Primavera.
Non è salita. E non è scesa.
È solo ferma. È sempre nella nostra testa.
E là ci resta.
Ferma oltre una vetrata. Aspetta.
Da poche ore aspetta.
Come dietro a una vetrina.
Di sfuggita. Scordata.
Non per scelta.
Lei ci aspetta.
Stasera il cielo è dritto. Lo sa dall'alto.
E sa tutto.
Sa che siamo tutti collegati da un filo.
Un filo dritto. Abbracciato al verso.
Anime connesse.
Anime in giro, ma dentro.
Aggrappate a un cornicione.
Da balcone a balcone.
Oggi il mondo è una grande piazza
che diventa un incrocio di vie,
divise da una sola stanza.
Non c'è che l'attesa.
E quando il caos accade, l'attesa merita.
Non si torna come prima.
Ma si ritorna.
Con occhi più grandi.
Con più parole.
Parole spolverate.
Inzuppate.
Con le ali un po' spezzate.
Ritornate nelle tane.
Non c'è che il vento.
Ma il vento merita di essere sfogliato.
Perché non torna indietro.
Esattamente dalle briciole.
Partiamo dalle briciole.
Per unire questo ponte di nuvole.
Ma i pensieri sono pesi che sudano.
Mi ci sdraio. Faccio un salto.
Trattengo l'anima fino all'osso.
Non la ricordo la folla.
La guardo dalla finestra.
Ed è tutta una nebbia.
M'innamoro quando accosto la tenda.
Quando chiudo questa strofa,
sa di folle rinascita
che ci sveglia.
Il Jazz è quando il cuore è troppo.
E chiude da qualche parte il tempo.
O lo lascia indietro. Come un bellissimo danno.
Ruberei anche di notte le parole dal ventre.
O anche l'Arte scritta, nei quadri della gente.
E per graffiare sotto la mia pelle
sbucciavo ad una ad una parole e strofe.
Mi ricordavano il suo corpo.
Non conoscevo altro posto
per fregare una fetta del tempo.