Vola farfalla, triste e un po' gialla,
in cerca di cosa, di oasi di verde,
di arie frizzanti, di sabbie dorate,
di fiori e di gemme, di gelo e carezze.
Voli e t'appoggi sull'ala del vento
incerta volteggi, sospesa nel tempo.
Suono,
la dissonanza,
in uno spartito di note
che corrono armoniche,
sempre uguali,
senza inizio né fine,
sodali e torbide,
il tono sgraziato
nel coro limpido di voci suadenti,
riverbero di sorrisi tristi,
di mura senza crepe,
di acque senz'onde,
del potere che si specchia
ammiccante.
Suono,
la litania allegra
del bosco in fiamme,
l'ululare del vento
irrispettoso che trancia rami secolari
che spazza
l'alveare laborioso,
il giardino curato
dall'immortale pretesa
superba.
Suono,
l'elogio sacro
del nulla
che attraversa vite
di anime in pena,
logore di brame
e trofei di terre bruciate.
A te che sin da piccolo hai imparato a dire bugie per farla franca.
A te che per farla a Franca hai detto che le bugie sono macchioline bianche delle unghie.
A te che leggi il bugiardino e ti senti colto, colto... colto dalla voglia di buttar via la scatola delle medicine.
A te che un giorno il babbo diede dei burattini e disse: "questi un giorno saranno persone... Comincia a fare pratica...".
A te che ti diverti a giocare con la gente più di un bimbo con i suoi balocchi.
A te che hai pensieri barocchi e una vita lineare.
A te che ha una vita circolare e vigili su tutti tranne che su te stesso.
A te che porti con disinvoltura i tuoi 30 kg di troppo.
A te che vai al galoppo e per perdere 30 kg non bevi lo sciroppo.
A te che ti fai sciroppare qualunque cosa perché guardi alla vita con occhi incantati.
A te che prima o poi dal tuo mondo incantato finirai all'incanto.
A te che hai bisogno di fuga.
A te che sei malizioso e leggi una cosa per un'altra.
A te che ti senti un Re respirando a pieni polmoni dall'alto di una cima.
A te che non sei una cima, ma che per sentirti Re ti basta l'abbraccio dei tuoi bimbi...
a te, sì proprio a te..., vorrei dire tante cose, ma non mi vengono le parole e, con ossequio, preferisco tacere.
Talora il nulla mi pervade, riempiendo di leggerezza le mie intenzioni.
Ne assaporo l'inebriante densità, il vacuo respiro di vita, la forza ispiratrice che sola corrobora la volontà e spinge all'azione.
Io e il nulla ci capiamo al volo, come due vecchi amici che si confidano segreti inauditi.
Il nulla mi attraversa senza far rumore, si sofferma, soltanto, per elargire un sorriso che regala speranza e che sa di eternità.
Bello è il mondo dei bambini
che sian tristi o sian felici
che sian soli o con gli amici.
Bello è il cuore dei bambini
che sian stanchi o sempre in piedi
tu li guardi e poi ti chiedi
se sian angeli o creature,
satanelli o anime pure.
Bello è il mondo dei bambini
che abbian voglia di studiare
o con gli occhi lì a sognare.
Bello è il volto del bambino
quando impara a far di conto
o ti implora a notte tarda
di rileggere un racconto.
Belli gli occhi del bambino
tu lo guardi e poi ti siedi
niente affanni, né rimedi
potrai mai trovare ai dubbi
sia di oggi che di ieri.
Poi la testa china levi
e lo sguardo volgi avanti
coi ricordi un po' all'indietro
gli sorridi e con lui canti.
Le stelle non stanno a guardare
ma ascoltano il grido muto degli insonni.
Le stelle voltano le spalle al frastuono del giorno
e sorridono al volto angelico dei bimbi
nelle notti rischiarate dai loro sogni ingenui.
Le stelle soffrono del dispiacere del cielo, padre impotente
e si donano agli amanti in nome dell'amore.
La notte veglia il mio corpo inerte,
m'apre la porta alla sua galleria d'arte,
tenebre adornate da lampi accecanti,
forme acromatiche plasmate da utopie confesse,
danzanti incorporee in sospensioni surreali.
Desideri seppelliti dalla coltre della ragione,
pulsioni oniriche nella memoria impresse,
frenesia di immagini fluide e fuggenti.
Freni che inibiscono fantasie di intenti
di un io impenitente che annega
nella rinuncia al volere
e si lascia trasportare
da forze oscure e suadenti.
D'incanto si schiudono
al chiarore dell'alba
e riconsegnano alla vita
il simulacro in bianco e nero
di quell'esistenza.
Tremo alla vista impietosa del suo sorriso.
Ferita che lacera e mi abbraccia l'anima.
Le parole fluttuano, amiche di sempre,
consolazione inattesa di passi logori,
delle tenebre di pensieri annodati,
del mare di intenti disattesi,
dell'inquieto agitarsi di un ego irrisolto.
Ho visto un uomo piangere nel letto del fiume.
Ho visto un padre implodere le lacrime del dramma
atroce della sua bambina, che lo guarda e lo ama,
di un amore infinito, privo di sensi, immortale.
Imbocco strade senza uscita,
scivolo in pozzi senza fondo,
Percorro sentieri paralleli.
So dove andrà il fiume,
non dove andrò io.
Non so esattamente dove sono
e nemmeno cosa sono stato.
So solo che non posso fermarmi,
né ora né mai.
Conosco un mongolo fiero di volare alto.
Conosco un tale del Giappone che già pone la questione
se sia meglio il sol levante od il sole sollevare
e diretto dritto a Tokyo ozia con i suoi quesiti
e rimane fermo a Kyoto.
So che c'è in Cina un tipo di Brindisi che si fa mandare lì
solo per esercitarsi nello sport suo preferito.
Conosco un cantante di Singapore che cantava solo amore
ma privato delle forze è sparito nel vapore.
Conosco un vietnamita che a Giakarta faceva l'eremita
e da tanto non scriveva: non aveva la matita.
Conosco un birmano che dava la mano
al suo amico cambogiano ed insieme andavano a Bali
a gustarsi un piatto di orecchiette.
A Bangkok c'è un Tailandese abile sulla tela
come Van Gogh quel noto tale olandese.
Sulle rive del Gange c'è un indiano che piange
ma fa finta di niente, del passato e del presente.
Sul futuro pure non si esprime
anche perché per oggi ho finito le rime.