Le migliori poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Compleanno di mia figlia

Cavalli bianchi sul fiume
sogni di primavera negli occhi
silenzi di stelle nel cuore
nota di musica nella notte.

È la dolcezza fatta donna,
volo d'aquila su rocce antiche,
canto di colomba su campanile,
questa mia figlia nata ieri.

Parole rotte da linguaggio umano
gesti mitici racchiusi nel tuo corpo,
disegno infantili dai colori chiari,
tortorella libera nel cielo di Dio.

Cavalli bianchi nei tuoi occhi verdi
sogni di bimba nelle tue mani,
silenzi umani sulle tue labbra,
tanta avventura nel tuo domani.

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Ci facciamo adulti
sognando il domani
legati a racconti
con volti umani.
Cappuccetto Rosso
cresce con Barbablù,
Pinocchio si diverte
beffandosi di Belzebù.
La Befana cavalca
sulla luna piena
durante le notti
senza misteri.
Ci facciamo adulti
al ritmo di un ritornello
perdendo ritmo e parole
sognando un somarello.
Un'avventura perduta
nelle grotte del mondo,
una giovane sfoglia
un fiore in girotondo.
Un'epoca cavalca
sulla giostra umana
e ci facciamo adulti
insieme al gatto
con gli stivali.

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Erano motori a manioca gli operai
sotto il sole dell'Africa schiava.
Tagliavano canna con macete di ferro,
corpi vestiti di nero e di stenti.

Li ricordo venuti dall'inferno:
mani callose per guadagnare il pane
senza moglie e senza figli
con un pezzo di pane di banana.

Erano i contrattati di Guruwe, Ile,
Maganja, Derre e Morrumbala:
terre con miti, storie e leggende
lasciate dietro vicino al focolare.

Erano motori a manioca gli operai
nella fabbrica di zucchero di Luabo.
Lo Zambesi lavava le loro ferite
camminando lento verso il mare.

Quanti motori sono stati spenti
in questo cimitero senza croci.
Oggi restano le gride insepolte
all'ombra d'un mango senza volto.

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Vecchio solo

La mano tremula di un anziano
sostiene il calore di agosto.
Alcuni iniziano il lavoro
altri respirano con sforzo.

Lo sguardo è appeso a un volo
di una bianca e stanca colomba.
Con lei volano gli amori
con i nomi di una tomba.

La mano tremula di un anziano
accarezza il volto della storia:
guerre, odi, speranze e sogni
vivono nella sua stanca memoria.

Un muro del giardino a calce viva
cicatrizza amori e ricordi.
Resta la mano tremula e un fiore
a fecondare il tramonto e l'aurora.

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Ho visto un uomo
danzare col toro
dietro una mantilla
di una donna sola.
Era il sogno
d'una notte chiara
col passo doble
e morte amara.
Correvano le ombre
all'odore del sangue,
las banderillas d'oro
e musica di chitarra.
Il torero danzava
con grida ardenti
inchiodando la spada
nel muto silenzio.
Gridano ancora
il toro e la luna
e il sole dorme
in caverna oscura.
Ho visto l'uomo
danzare col toro:
il giorno e la notte
in canto d'amore.

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Viaggio con la memoria

Con il Land-Rover come casa
chilometri di polvere sulla faccia
schiere di galline faraoni
tanti fuochi bruciando
nel bosco.

Camminavo tra villaggi e foreste
bevevo linfa di palme silvestri
cacciavo gazzelle e facoceri
dormendo nella nebbia
alcune notti,

Mangiavo con gli amici di sempre
vecchi mozambicani prudenti
con piedi nudi e occhi svegli
ascoltando storie e proverbi
della gente.

Rivivo il viaggio con la memoria
scoprendo intorno al fuoco
un mondo vecchio come il cuore
giovane come il primo giorno.

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Mentre qualcuno piange sul balcone
mentre un fiore spunta sul cactus
mentre una donna soffre nel parto
nasce una vita senza fantasmi.

È venuto un nuovo vento dall'est
è venuta una primavera di odori
spinta lungo i boschi dell'ovest.

Mentre un uomo medita pregando
mentre un vecchio inventa una fiaba
mentre un bimbo sorride giocando
nasce un uomo senza rimpianti.

È venuto un nuovo vento dall'est
è sorta un'era di piccole cose,
arriva la pace senza cannoni.

Mentre la luna continua a guardare
mentre le stelle invitano ad amare
mentre il cielo si tinge di rosso
muore l'uomo con l'anima a posto.

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Trovai il mio cammino

In un giorno di quell'Agosto afoso
mi dissi senza timore:
se vuoi trovare il tuo cammino
all'ombra, vai dritto al fiume,
troverai pioppi verdeggianti,
pini nostrani nell'azzurro,
cicogne spigolando sulla riva,
occhi neri pieni di malinconia.

Camminai ascoltando il vento,
giocando con i tristi giunchi,
guardando l'acqua scendere
su ciottoli del tempo.
Camminai insieme alle nuvole,
mi specchiai su diamanti di luce,
lavai il giorno di sudore
sotto un salice senza colori.

Finì il calore di Agosto,
finì anche il cammino
pieno di more rosse
e una lucertola amica.
Trovai il mio cammino
sotto pioppi centenari.
Lasciai la mia bisaccia
piena di silenzi e
di passato.

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Sotto la pioggia

Cade la pioggia su nuovi deserti
purifica l'aria senza anima.
Un vecchio seduto sotto i portici
aspetta uno sguardo e un soldo
per ammazzare l'ultimo sogno.

Scende con la pioggia una colomba
becca la luce rimasta fra le ombre.
Un bambino si sforza per chiamarla
un fruscio d'ali rompe la speranza
mentre la pioggia cade nelle mani.

Attimi di silenzio nelle strade
per ascoltare cadere delle gocce
gonfie della tristezza del giorno
e rotte da ombre senza volto.

Cade la pioggia anche negli occhi
feriti da cartelli pubblicitari.
Un autobus ti porta alla memoria
che la vita è un lungo viaggio
con biglietto d'andata e ritorno.

Sotto l'ombrello ritorno a casa
non vedo più il cielo lontano.
Lo sento camminare sull'ombrello
cantando un falso ritornello
tanto familiare come bello.

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Sono sbocciati fiori gialli
nel giardino sotto le scale:
margherite baciano il vento,
il profumo penetra in casa.

Il mattino rompe il giorno
aprendo svelto la persiana,
volano le vecchie cicogne
sul muro nuovo della strada.

Le api si alternano sui fiori
le formiche s'affannano in basso,
una lucertola si riscalda al sole:
io guardo senza dire parola.

Sono sbocciati fiori gialli
nel giardino piene di stelle,
le mie mani cercano rifugio
in qualcosa che ho dentro.

Non so ancora se è un fiore
o una voce perduta nel cuore.
Sono certo che sono un uomo
in cerca di un fiore senza nome.