Trattengo fra le dita
inutili pensieri,
raggrinziti dal tempo,
sbiaditi dal sole;
parole scritte
su fogli riciclati,
e come inchiostro bagnato,
dilatate, illeggibili,
macchie sull'anima.
Respiro.
Sospiro.
Se avessi ancora le ali
volerei lontano,
aldilà del silenzio.
Volerei sopra il gelo
di questo mio inverno,
accarezzando il vento;
invece rimango qui,
burattino inerte,
maschera tragica
della mia stessa anima;
lo sguardo, chino
sulle mie mani
aperte e vuote;
negli occhi socchiusi,
un riflesso di rose
scolorite dal tempo;
tra le ciglia occhieggia, a tratti,
un riverbero di fiamma
offuscato da una luna
oramai silente e
nascosta in un malinconico
e inutile sospiro.
Buonanotte
stretta in un pugno
avvolta alle dita
legata ai polsi
buonanotte
come una coperta
calda sulla pelle
pungente nell'anima
buonanotte
come un sospiro
come un profumo
che t'avvolge
buonanotte
a chi non ascolta
a chi non ricorda
a chi non sa vedere.
Ad occhi
socchiusi
osservo la notte,
amica,
sorella,
fedele compagna.
Ascolto i rumori
che nascono
e muoiono
in eterni istanti,
nel buio
assoluto.
Vermiglie labbra dipinte,
occhi stupiti e vuoti
su fragile volto di porcellana.
Placidamente seduta,
su morbidi cuscini di seta,
avvolta da ricche vesti.
Una bambola non soffre,
una bambola non piange,
perché non ha un'anima;
una maschera perfetta,
una bocca che sorride
nel vuoto del nulla.
In un'oscena notte
di silenzi e grida
varco il cancello
dell'inferno
danzando
a braccetto della follia
e calpestando
la luna e le stelle.
Ascolto in silenzio
l'aprirsi del cielo
e il desiderio che,
come un fiume,
scorre, pigro e lento,
verso un mare di smeraldo.
Profumi e colori si fondono
con il suono dolce della marea
e, come marea, sale,
in un turbine d'onde;
come un mare in tempesta,
solleva spruzzi,
tra il fragore del vento;
su, più in alto,
fino a fondersi con il cielo.
Poi tutto s'acquieta
e le onde tornano, pigre,
a bagnare la spiaggia...
Anche il cielo sogna,
sogna tramonti infuocati
e gelide albe,
calde notti d'estate
e furiose tempeste,
aspri mattini d'inverno
e dolci brezze profumate;
il fruscio dell'erba
mossa dal vento
è il suo respiro,
le gocce di pioggia
le sue lacrime.
S'insinuano piano nella mente,
come timidi effluvi dei giorni andati,
si espandono, lentamente,
fino a soverchiare la mia essenza
ed ogni volta è come morire.
Squarciano la mia anima
profanandola, annientandola,
riempiendola di dolore,
un dolore struggente,
come il rimpianto
di un tramonto dimenticato,
immutato e immutabile
come il susseguirsi dei giorni,
sconfinato come l'azzurro
del mare e il cielo
quando s'incontrano.
Raccolgo ricordi
confusi e stanchi.
Raccolgo sogni
inutili e utopici.
Raccolgo lacrime
calde e salate.
Raccolgo sorrisi
vuoti e tristi,
e tutto trasformo
in silenti sospiri.