Poesie inserite da Mariella Mulas

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Alture di luna

Su alture di luna
ho usato la vanga del silenzio
per seppellire pensieri...
Li ho sprofondati d'ira rappresa,
li ho rinnegati di luce
e li ho allontanati da frange di ricordi...
Su alture di luna
ho lasciato solitaria una sedia di plastica,
ho pensato a chi seduto, malinconico,
non muoveva passi,
e pur immobile, agile volava senza peso
intrepido a cercare
solo quegli attimi
dove amare non mai bugia nell'anima.
Sulle alture di luna, in effetti,
accaso da sempre il mio io
e canto ogni volta la dolente litania
per ogni ora spenta,
per ogni sogno ingrigito,
per ogni parola non udita,
per tutto il male del mondo.
Modello un attimo di invisibilità
anche nei miei stessi occhi,
solo un attimo per perdermi
nel nulla assoluto di pace.
Mi lascerò andare d'indifferenza
sino al centro dell'abisso...
Ma stanotte c'è la luna.
E m'addormenterò tra le sue alture,
roca di sospiri come sempre nel cuore.

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Appunti

Appunti dell'anima
in un divenire di stelle
s'appoggiano a fogli sparsi.
Ultimi riflessi di sole
vestono il tramonto
anche dei pensieri.
Giunge l'ora
che palpebre chiudano in sé
immagini del giorno che fu
e li trasformino
in liete favole per bimbi
così da allontanare
malinconie della realtà.

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Fiore che non morirà

Immergo lo sguardo
in un fiore in boccio,
posto là
in un angolo solitario
che timidamente
svetta sul suo ramo.
Avverto già vellutati i suoi petali
in sfumature rosa giallo oro.
Immagino l'essenza...
e in un riquadro della mente,
ti adagio rosa,
e so che resterai bella,
unica ai miei occhi
in un tempo che non sfiora.
E quando la realtà ti farà sbiadire,
e sciupata cadrai
esausta,
con sublime dolcezza
nel mio cuore ti terrò splendente
in un giardino di colorati pensieri
e ti coltiverò di gentilezza
dove mai la malinconia
della solitudine
ti sacrificherà all'inesorabile fine.

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Colori di un bacio

T'amo
di quell'amore malinconico
che struggente
s'attarda nel cuore
a rinverdire
romantici passi lievi.
Vedi ancora quelle orme
lungo il sentiero
tra oleandri
spossati di sole
ma che di fiori
vestono sempre braccia
per allettare ali
a corteggiare colori.
Sono io che alito
il desiderio...
t'amo
nelle fredde sere tediate
di precoce penombra
che contornano
sfolgorii di sguardi
scivolanti di carezze stanche
e nutre solo ricordi.
Dimmi odi anche tu
ancora vie risuonanti
sentore di risa,
quei tempi di labbra
che di passione, al tramonto,
non sbiadivano
colori di un bacio
dato in riva al mare.

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Serenate

Serenate
canto alla mia
irrequieta
voglia di cieli
di libertà.
Serenate d'auspicio
a risuonare
nelle menti chiuse,
in ogni contrada di coscienze
che patiscono
penombre di sommesso silenzio.
Serenate allegre,
echi
di respiri in montagna,
a squarciagola intonate
da parole accostate
a voli d'aquile,
pronte a inseguir
una preda solo foriera di lamenti.
Armoniose serenate al ritmo di risacca,
granelli di sabbia di speranza
sul cuore del mare,
onde spumeggianti di sorrisi su scogli
dove inusuali ma tenaci fiori,
sbocciati al sole dell'impossibile,
annunciano che, radiosa,
può rinascere la primavera
nell'anima.

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Odo un canto...

Odo un canto...
e un inquieto suono accanto,
forse note di violino
che sommesse poi si liberano
frizzando di brividi lo spazio...
Scorrono poi nuovamente lievi
quasi a voler riconoscere morbidezze
trovando, all'opposto, inattesi spigoli di toni stridenti.

E, invece, l'immagine di un archetto tra agili dita
a carezzare corde
invoglia solo un tempo sospirato da armonie
e rassettato da senso di leggerezza
in cuori ingenui che danzano...
danzano battiti, nati a sedurre pensieri di felicità
poi inesorabilmente più frenetici
in giri di vorticoso destino.

Questo destino,
come lupo che lancia ululi alla luna
di condanna predatrice,
annusa orme d'innumerevoli sogni lieti
lungo il percorso di ogni singolo sentiero,
e, subito dopo, con balzo fulmineo,
scova divorando quelle arie deboli di attese
costringendo suoni in vibrati lamenti,
cupi, ridondanti di sragionata dolenza,
così che, quelle visioni agognate di paradisi,
sono esclusivi inferni d'irreale,

dove venti alteri spogliano rami in primavera,
dove gocce, credute ristoratrici
si cristallizzano di sabbia
su zolle sospiranti già d'arsura,
fino ad annullare speranze di sguardi all'orizzonte
in apparenze di sorrisi
nella vita soggiogata, all'improvviso,
da sole letture trascritte in spartiti di lacrime.

Odo un canto, e ancora più forte e infinito
un inquieto suono accanto... come di cigno morente.

Mi fascio di penombra di tramonto in questo difficile esistere accompagnandomi, ormai certa,
a note finali di un violino impazzito.

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Inventarsi l'anima felice

Dolce oblio
dell'esistenza stanca
è inventarsi
l'anima felice...
e non scandagliare segreti
nei ripostigli della memoria...
Trovare solo ingenuità
di parole,
brevi parole,
balbettate di sorrisi
in prime pronunce d'amore...
Dolce quindi alienare passioni
e accomodare
unicamente istanti
dove baci
sono immagini rosa
fra labbra,
e non brividi...
Circuisco pensieri solitari
fra antiche pagine
di romanzi
per essere apparente,
senza realtà,
solo romantica di emozioni,
granelli di sogni
che non indagano mai
nel profondo dell'infelicità.

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Ogni nube, ogni goccia di pioggia,
ogni bolla d'aria che, tra nubi, tingerà
un arcobaleno,
ogni raggio che scintillerà,
ogni farfalla che si accosterà di voli lieti,
ogni canto melodioso d'uccelli,
ogni fiore che con i suoi petali
rallegrerà il tuo sorriso,
sarà lungo sguardo d'amore
che ti accarezza quando non sei con me.

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Poetessa dolente

Eri brama di parole
sussurrate nel labirinto
delle sensazioni.
Eri tutto...
Il sole e le nubi...
Il vento
e il mare
Eri la tempesta.
E il paradiso.
Eri la solitudine,
il poema delle trasgressioni
nella vita del dolore folle...
Eri il silenzio,
vergante lacrime
irridenti la malinconia
del tuo tempo prigioniero.
Eri risate
come fiumi
che attraversavano
l'Io dell'assoluto
dei tuoi pensieri.
Eri Poetessa dolente
di quell'amore ridente
che sempre appare
struggente di alba eterna
anche nel tramonto
delle tue parole, ora,
che non appartengono
al tuo tangibile respiro
ma all'anima tua
radiante
l'emozione immortale...

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Tempo d'autunno

Autunno,
mani bronzee,
carezzevoli
di albe già
annebbiate
da nubi che gonfie
si scontrano con primi raggi
nascosti...

e il vento guarda
rami e
impaziente corteggia già
di foglie al volo
desolato...

Appare misero
in autunno, ora,
quel colore che fu
abbagliante nei mesi
di riflessi limpidi
tra boschi risuonanti
scampagnate ardite
o di un mare
invaso da risate e giochi.

Ma è solo pausa
accudita di silenzio di passi
per indurre stanchi arbusti ingialliti
a rigenerare di verdi trifogli
poi campagne
e... di arenili
lasciati solo amoreggiare
in carezze solitarie
di risacca.

... e il tempo d'autunno
s'accosta prodigo
ai quei richiami di riposo
e di sonnolenti bisogni
di terra
che timorosa di geli
ha in seno promesse di germogli
che attendendo, certi,
voce tiepida d'amore.