Sonny il coniglio

...sberle e pugni?"
La maggior parte dei miei compagni hanno annuito eccitati, ma subito la nostra attenzione è attirata da Sonny che, nel frattempo e non so in che modo, prendeva fra le sue zampe una mazza da baseball in miniatura – souvenir regalato al padrone del locale dalla squadra locale dei Reds Poors - brandendola come per indicarci il modo di trattare i Johnston. Sarà stato per la copiosa birra in corpo o per un improvviso sonno delle nostre coscienze che abbiamo interpretato il gesto di Sonny come l'ordine indiscutibile di un capo divino dalle fattezze provvisoriamente animali. All'indomani, al calar della sera, dotati ognuno di una mazza da Baseball, siamo partiti dal Dirty Yellow diretti al covo dei Johnston, il pub Old Bull, per portare a termine la missione punitiva. Ho guidato la spedizione con la mia spider cabrio color ramarro. Sonny era sul cofano, in piedi, incurante della pericolosa e instabile posizione, come una sorta di Attila alla guida dei nuovi barbari.
Arrivati al pub, botte da orbi, ma questa volta ci è scappato il morto. Bob, il più vecchio dei Johnston, ha interrotto la sua breve vita con la testa fracassata. Poi è arrivata la polizia e quindi eccomi qui, nella cella n° 24 del carcere di Crowly, ad arrovellarmi nel mistero se il mio infausto destino è stato causato dal diabolico coniglio Sonny o dalla mia improvvisa empietà!