Frasi inserite da Andrew Ricooked

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- Dovresti andare in un college maschile, una volta. Provaci, una volta, - dissi. - è pieno di palloni gonfiati, e non fai altro che studiare, così impari quanto basta per essere furbo quanto basta per poterti comprare un giorno o l'altro una maledetta Cadillac, e devi continuare a far la commedia che ti strappi i capelli se la squadra di rugby perde, e tutto il giorno non fai che parlare di ragazze e di liquori e di sesso, e tutti fanno lega tra loro in quelle piccole sporche maledette cricche. Quelli della squadra di pallacanestro fanno lega tra loro, i cattolici fanno lega tra loro, i maledetti intellettuali fanno lega tra loro, i maledetti intellettuali fanno lega tra loro, quelli che giocano a bridge fanno lega tra loro. Fanno lega quelli perfino quelli che appartengono a quel dannato Club del Libro del Mese! Se cerchi di fare un discorso intell...

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Avrei voluto mettermi a piangere forte, ma non potevo. Non avevo più l'età per versare lacrime, avevo fatto troppe esperienze. Esiste anche questo al mondo, la tristezza di non poter piangere a calde lacrime. È una di quelle cose che non si può spiegare a nessuno, e anche se si potesse, nessuno la capirebbe. Una volta, avevo provato a esprimerla a parole. Ma non ne avevo trovata una che potesse esprimere il mio sentimento ad altri, anzi nemmeno a me stesso, così avevo rinunciato. E avevo chiuso sia le mie parole sia il mio cuore. La tristezza troppo profonda non può prendere la forma delle lacrime.

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C'era qualcosa che non andava, anzi, c'era tutto che non andava. Andai a fare un giro. Dio mio, ecco che riprendevo a vagabondare per le strade! Guardai le facce della gente attorno a me, e sentii che la mia era uguale alle altre. Facce senza sangue, facce tirate, preoccupate, smarrite. Facce sbiadite come fiori strappati dalla radice e ficcati in un altro vaso. Dovevo andarmene da quella città.

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Piangi, piangi se ti va di farlo, perché le lacrime che ti tieni dentro, affogano la tua anima.

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Ho visto ragazzi col naso all'insù, ammirare le stelle, fregandosene del marcio su cui camminiamo.

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Il problema non riguarda le cose che non abbiamo e che ci mancano e che vorremmo avere, ma le cose che ahimè, non avremmo mai.

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Alloggiamo in prigioni così grandi che ci pare quasi d'esser liberi.

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Ho sempre pensato che se fossi riuscito almeno per una notte soltanto a dormirle accanto, assaporando il suo dolcissimo profumo, forse anche la mia anima, morente e dannata, avrebbe trovato un attimo di pace e soggiornato per qualche ora in paradiso, in mezzo a tanti altri meravigliosi angeli.

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Vorrei poter scrivere, almeno per una volta, una storia che abbia un bel finale, di quelli romantici e scontati, dove il protagonista, saluta con la mano, sorridendo.

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La vita è giusta. È giusta, ma non per tutti. Se non rientri in quel tutti. Non è giusta. E passi la tua esistenza con la faccia sommersa nel fango. Tenendo il braccio fuori. Sperando che prima o poi passi qualcuno, a cui non fa troppo schifo il fango, che ti prenda per mano e ti tiri fuori. Non ne uscirai mai da solo. E stai lì, aspettando e sperando. Vedi i tuoi sogni avverarsi. Ma quello non sei tu, è un altro. Cosa? Fai fatica a respirare. Il fango entrerà lentamente nei polmoni affogando te e tutti i tuoi perché.