Scritta da: Mariella Buscemi
in Frasi & Aforismi (Amore)
Avrei voluto un po' più di me, stanotte, ma tu mi dimori stabilmente, mi sfolli ed io sono disabitata. Con te dentro e senza le mie mura attorno.
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Avrei voluto un po' più di me, stanotte, ma tu mi dimori stabilmente, mi sfolli ed io sono disabitata. Con te dentro e senza le mie mura attorno.
Alcune delle mie lacrime sono un profondo segreto, un silenzio da custodire agli angoli degli occhi. Divento trasparente; vedi scorrere rivoli di sangue addolorato ed una pietà di cose taciute, ma che restano in superficie, pronte a venir fuori col vento dei polmoni. E mi sperdo nell'aria, come il tarassaco. Mi partorisco nel mio nero abissale.
M'asciugo le parole che cadono dagli occhi. Come figlie, mi pèrdono. Sono allo stadio terminale del pensiero.
Riflettevo sul fatto che ci divertiamo un po' troppo ad essere i Dottor Frankenstein della situazione. Ci teniamo più persone, facendo dell'abuso di numero e quantità, il suppletivo per sopperire alla scarsezza di qualità, per la nostra eterna indecisione, o per la passione sconsiderata per le scarpe che ci invita a calzare i nostri teneri piedini in più babbucce contemporaneamente. Ci teniamo il visino angelicato di uno, il saperci fare dell'altro, l'istinto animale dell'altro ancora, il sorriso del lattaio, la simpatia del fruttivendolo, le rime baciate del poeta. Il corpo di uno e l'intelligenza dell'altro ancora. Tanti pezzi di puzzle, tessere di un mosaico d'un quadro variopinto.
La solitudine mi ha fatto doppia perché io non fossi più mancante dell'altro. È attraverso l'altra voce dentro me che mi faccio compagnia: scissa, ma unita; rotta, ma intera; una, ma non una.
Ho una strada da percorrere a ritroso. Alberi grondanti ricordi, un bordo strada di rimpianti ed il sole, fastidioso, sempre in faccia. Ho chilometri d'emozioni da fare e miglia di déjà vu e sensazioni che non ti fanno mai sentire adeguata qui ed ora, ma si aggrappano ai tanti passi dentro alle proprie scarpe.
Ho un sapore strano sulla lingua, come di un desiderio che tarda e sfuma, come di un'emozione andata a male, come di un sogno scaduto e parole con le quali ci si vorrebbe riempire le orecchie e la beffa di una sordità improvvisa.
Assumono davvero forme strane le cose rotte che si cerca, alla meglio, di ricostruire. Ciò che si strappa farebbe meglio a rimanere spaccato, scucito a mostrare, orgogliosamente, tagli e ferite, anziché cercare di rattoppare con i soliti punti di sutura laschi e maldestri che, invero, fanno davvero uno scempio. Funziona così per tutto: bicchieri rotti, vetri scheggiati, unghie spezzate, cicatrici evidenti, cuori frantumati.
E la tormenta del passato segue il suo diritto all'oblio. Siamo pionieri nuovi a tenersi per mano per domare la risacca.
Come se io bussassi alla porta e non mi fosse aperto e come se tu ti fossi accorto del suo ritorno, dalla strada, in lontananza, e le hai spalancato la porta ancor prima che arrivasse... e l'ho vista entrare.