Frasi inserite da Mariella Buscemi

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Somiglio ad urla di fiori che dalle mie distese svettano nelle ore lunari. Poi, le albe sono falci e tranciano di netto lo sporco.

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Non è partire, è fuggire con la valigia disordinata, un aereo al posto delle scarpe ed i chilometri nella testa.

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Certi tormenti hanno il vezzo del risultare eleganti; sta lì l'esercizio perfido della loro condanna.

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Mi macina la furia di certe mie notti che colano da un cielo a coprire anche gli astri e non lasciare visione alcuna, se non una mano tesa che cerca di farsi strada. Le ciglia paiono spago e le lacrime, aghi. Un'impuntura inversa che mi lascia scucita anziché intessuta. Senza orlo, sfilata.

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C'è un pensiero che mi chiede, timido, il permesso d'entrare. Non sa che tutto, in me, ha la sua forma e che se gli parlassi, parlerei con la sua voce, e a sentirsi, prenderebbe a tremare. A sentirlo, prenderei a tremare io.

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Quando non si ha più nulla si va al mercato del dolore a rubare le mele del disincanto per la fame.

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Si scappi dalla mia profonda solitudine, ché il timore è che appesti chi mi posa una mano addosso, e si rifugga la mia poesia che porta ogni mia cellula a sanguinare, ed i rivoli fluiscano sotto ai piedi ed inondino i passi di chi s'avvicina. Scappo da chi mi allontana, ché il suo terrore non fa parte dei miei erotici giochi e da nessun dito mi farei tracciare iniziali sulla pelle, ma resterei firma anonima per anonimi occhi che s'apprestano, maldestri, a leggere testi incomprensibili.

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Ho l'orrore del vacante dentro agli occhi ed artigli di ciglia, così che s'avverta la vertigine del precipizio e la presa di ciò che ghermisce, ferendo, desiderando. E non lascia andare. I voli senz'ali sanno di altitudini che dilatano, ogni parte, a dismisura.

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Mi penetri nei tuoi occhi. Ritorno a guardarti con la vista di una vita fa.
Chi muore fa finta di non vedersi. Chi non muore, s'acceca. Chi vive, s'unisce gli sguardi.

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Ho uno sguardo che si volge sempre indietro quando gli occhi non mi reggono e le pupille tremano difronte alle visioni distorte. I miei occhi non hanno coraggio, si perdono nell'immaginario e negano il reale. Vecchi e cedenti, sulle stampelle del ricordo, zoppicano tra gli incastri della memoria e riposano all'ombra delle fronde del nostalgico, bagnati dalla pioggia del non vissuto.