Sono quella che dev'essere punita per essere se stessa, per essere troppo. Quella dalle emozioni rotte, ché vengono prese sempre a colpi di cinghia, formando lividi spessi un dito; si possono toccare appena sotto la pelle, desideri deformi e mutilati, sogni zoppi e passioni in quarantena. Le stesse emozioni che penzolano con il cappio da rami improbabili che si allungano alle braccia per avere contatto con l'esterno.
Io, come boia e mannaia.
Se avessi, se fossi, allora, ci sarebbe voluto, avremmo provato. Se fossi stato, se non avessi mentito, se non mi avessi depredata d'emozioni, allora, sarebbe stato diverso, sarebbe stato vero, normale, di valore.
Riscrivimi, che io sono illeggibile. Segni, grafemi, crune. Crune ed aghi che pungono. Aghi di pino che profumano della stessa essenza. Essenza mia.
Piegata sotto il peso del tuo silenzio. Le spalle nude a ricevere i colpi delle tue mancate risposte. Scempio di carni nude. Attese illusorie. Screpolata. Rotta. Tumefatta. Ho addosso una sgradevole sensazione di irrisolto.
Sono quella che abbassa il tiro e si fa bersaglio, ché ho il cuore come un tiro a segno puntato da mille tiratori scelti, arcieri caustici e schernitori.
Siamo noi donne ad essere sbagliate. Nelle scelte, nelle direzioni delle emozioni, nei vettori dei desideri, nella freccia del tempo dei sogni. Aspiriamo al dannato ed all'impossibile mentre il sereno ci passa accanto e non ce ne accorgiamo neppure.
Devo smetterla di fumare sogni. Poi mi lamento che si riducono cenere.
Dev'esserci qualche legame particolare tra la barba che punge ed una geisha, ché essere Donna non le basta ed un Uomo dalla pelle glabra non la completa. Dev'esserci non solo Amore e Passione, ma Seduzione, il piacere trito al dolore ed una condanna, una morsa, una trappola e modi giusti per sfuggirvi e ritornarvi di propria volontà, senza che nessuno la catturi di nuovo, ché l'anima lo sa che quello è l'unico rifugio sicuro ed insicuro al contempo. Gli sguardi che sono spiragli di pelle, preludio e non semplice promessa. Missione.
Non so maneggiarmi con cura. Mi rompo in continuazione. Porcellana smerigliata o, più semplicemente, ghisa grezza, antiestetica. Dipendente dai si e dai no, io quel "no" lo urlerei al mondo intero al posto dei "buongiorno" o dei "come va" di facciata. Così, diversa, ché di tutto quest'apparire non me ne faccio niente e di tutte le tattiche banali e studiate per sortire gli effetti di chissà quale ingenua psicologia del senso comune ancor meno. Vanno avanti gli altri, saette, io mi tengo la mia locomotiva a vapore molto vintage che non insegue nessuno perché siamo sempre lì, se qualcuno vuole esserci e vuole saltare su, salterà su.
Ho un filo arrugginito dentro, cortocircuito di emozioni, desideri, pulsioni, fobie. Ho un marchingegno innescato male, il rame dentro ad un involucro rosso ed uno blu, devo solo decidere quale recidere, un colpo di tenaglia deciso e speriamo di non esplodere. Sono una mina vagante, una miccia dentro ad una custodia ed un serbatoio laterale con la polvere da sparo e faccio il kamikaze in giro, pericolosa, senza attenuanti, senza ritegno.