Se fossi un'altra persona
mi darei da fare.
Cambierei indirizzo
e serratura alla malinconia.
Indosserei notti sempre diverse
offrendo del cuore
alle sconosciute.
Oppure mi dedicherei al silenzio,
andando e tornando dalle solitudini
trattando la nostalgia
con maggior rispetto.
Ma chiunque io sia, ormai
non mi do più retta.
In nome del mare
troveremo sempre un luogo
a cui tornare.
Esisto ma non sono qui
non faccio parte della mia vita.
Mi aggiro per altri sentieri
percorro solitudini.
Dimoro assenze
frequento distanze incolmabili
per non dovermi più incontrare.
Lontano da me
il giorno e la notte
possono ancora vivere in pace.
Dove tutto è mutevole
sulle rive del tempo
veniamo chiamati.
Un salto dall'alto
per essere e divenire
inciampando nell'eternità.
Acque che si consumano
e ci compiono.
La goccia di rugiada tremante
sulla foglia inerme.
Una lacrima che cade.
Crisalidi, siamo lo spazio
di uno sguardo.
Cadiamo per risorgere
e torniamo a noi
soltanto lasciando andare.
L'oblio è la terra dei poeti
degli sconfitti
e di chi è stato innamorato.
Fra i miei silenzi soffia sempre il vento.
Quando muore un poeta
si fa mare, e vento
e nelle notti d'inverno
lo sentirai tornare.
Quando muore un fratello
cambia solo dimora, e nel cuore
compone memoria
accarezzando corde d'argento.
Quando muore un poeta
sorge il suo cammino,
nascono parole nuove
per dare un nome alla solitudine
e altri tramonti, d'altezze tutt'intorno
profondi e grandiosi echi
di silenzi che anche tu conosci.
Così, sorridente, se ne va
mano nella mano con la verità
e lo vedi
e lo riconoscerai
perché quando muore un poeta
non muore mai.
L'ultimo tramonto dell'anno
l'ho ritrovato tempo fa,
tra le cose da fare
in quel cassetto che non avevo
il coraggio di aprire.
Non l'avevo più usato.
Solo ora che mi resta negli occhi
mi ha perdonato.
Non ricordo il mio nome.
Ho dimenticato la mia stirpe.
Non so più
a chi appartengo
e dove dimoro.
Ho bussato a tante porte.
Ho cercato
ma nessuno mi ha aperto.
Dunque rinasco qui,
davanti al mare
per diventare nuovamente
cielo e terre.
La strada era gremita di attese.
Alcune pesanti e rumorose
altre impercettibili.
Mi beavo alle frivolezze
di due sconosciuti
quando, d'improvviso,
vedendo approdare il domani
si lasciarono andare.
È così che ci si dimentica
di amare?