Quello che voglio dirti
è che non basta la bellezza
quella fatta solo di carne
quella pregna solo di luccichio
quella di cartapesta
che la vedi già a un chilometro
che barcolla.
Che di questa bellezza
non rimane neanche uno strascico
di profumo
neanche un ritaglio di emozione
neanche un ricordo appassito.
Questa bellezza si aggroviglia solo
e diventa rovo
e si accartoccia su se stessa.
E non resta niente.
Nulla.
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