Hai trentatré trofei tutti per te,
i chiodi li tieni sul Mallarmè.
Una cinquantina per il negro lacché,
poi dritto a centoventi: vieni con me.
Che poi cos'hai?
Tanto tempo dirai,
ma non resti mai, ma non puoi.
È riprovevole: sprecare il tempo
senza che questo si consumi.
E la stanca memoria, acerrima troia,
sbandata inquilina dell'anima mia,
lebbra e cura di pari passo ingoia:
mormora ch'io abbia perso la via.
Ma io ben ricordo gli spettri diurni,
l'ebrezza di una vita da periferia.
Ed ora diffidate del passo e dell'ora:
L'essere è nulla, ma voi siate ancora!
Veli insozzati dai calici,
il mantra dello scorpione
biascicato come supplizio.
Bugiarda, Aghi, bugiarda.
La scalinata pel tuo vessillo
s'è ulcerata al grido di duna,
e i gradini han abbracciato
la secchezza della sabbia.
Ora è tardi: non alla sera,
non sotto le labbra di Virgo.
Respira, questi profumi,
quest'armature, l'ovunque.
Il povero cigno dibatte
l'ali appesantite dall'alghe,
ma invecchia nello stagno
coi piccoli, pallida tenebra.
E tu, delle tue ali, che ne farai?
E tu, madre del tuo rimorso,
come credi l'abbandonerai?
Ma la notte è paziente,
e l'alba spesso temporeggia
sotto spesse cortine di nubi.
E l'attesa, tra tutte le funi,
è la più fragile umana velleità.
Così, mentre la luna nuova
è troppo giovane per capire,
e il sole tarda a rinvenire,
ci immergiamo con languore
in una selvatica danza,
per dipinger col deserto
la voluttà dell'universo.
Non c'è pace per noi, Aghi;
non dopo aver assorbito
dal cuor leggiadro del vespro,
gli intimi aromi delle nostre
essenze. Stanotte spariamo.
Il poeta è morto,
la poesia esiliata.
Figlie dello stupro,
liriche d'assenzio.
Dimentichi la sciarpa, persa nella sera,
sopra una strada scarna, a gola di chimera.
Dimentichi il profumo nel viso mio,
le laboriose veglie, le sfide nostre a dio.
Tengo queste ghirlande, per me e per te,
le campanelle suonano, e diffidi ancor di me.
Tu sei la Siberia,
l'estate mai nata.
Mia stella morente,
mia pioggia mancata.
Tu sei la Siberia,
e per questo ti ho odiata.
Tra le lamiere d'una vita,
alla ricerca dei brandelli d'eternità
che abbiam vissuto, ritroviamo,
incastrati tra le notti e le lune,
i germogli primi, i clamori ultimi.
Su binari ghiacciati trovai sentimenti,
assorbiti nei giorni da spugne silenti.
Un coltello dal manico, è un'emozione!
Stringi la lama, e diverrà la tua prigione.
Ero bigamo nel cuore, bigamo nella mente,
sposo delle stelle, promesso all'occidente.
Sguardo tagliente, pupille d'ossidiana.
Fili d'inchiostro su tinta d'indiana.
Aroma del giorno che mi porti via,
svegliami presto dalla mia apatia.
Laggiù c'è il mondo, seguito dall'eternità;
la strada si stringe, tu aspettami là,
dove il sole vaneggia col suo pennello:
aspetta per sempre il mio verso più bello.
Ridipingerò il sole, come orde di uomini
agli albori di quest'estinta esistenza.
Ho apparecchiato un sorriso grottesco
perché aleggi mistero sulle città di carta
che abitiamo passivi. Questo il fardello:
cedemmo agli ideali il mondo dei vivi!
Abbraccio di pietra, sabbia d'orchidee.
La notte più tetra, nel nido delle dee.
Pellegrini del piacere e ladri di rose:
schiavi del tempo dalle mani rugose.
E la sete che ho, quella resta eterna
come l'ombra celata in questa caverna.