Poesie di Anna Cottini

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Irene

Non amo il sopravvivere,
ti confidai quel giorno;
adesso ti confesso: è meglio deragliare.
È un nodo, un guazzabuglio,
giuro: non è un imbroglio.
Paura non d'amare la voglia di nascondermi;
nemico da sconfiggere:
pacata ipocrisia che giudica e ferisce
questa passione anomala.
Se sogno le tue mani non è capriccio labile
o tessera di un puzzle
che forma un quadro inutile.
Tu, bizzarro refolo che guizza nella mente,
mi graffi dentro l'anima e mi tormenti il cuore.
E ancora la tua immagine
che penetra sfacciata
in questo giorno liquido.
E mille gocce gelide
sai trasformare in briciole
che baciano la pelle;
ma questi strani brividi sussurrano la voglia
di un'ansia incontenibile:
è il pane del mio vivere.
Irene, io ti amo.
Sei la mia via di fuga, il mio confine infranto,
pugnale nello stomaco.
Irene, io ti amo.
Sei tutto ciò che ingoio:
veleno, amaro, dolce, groviglio nella gola.
Ascolta la nenia complice:
ti prego di concedermi
la fragile illusione di questo strano amore.

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Pensiero di donna

Toccare con gli occhi chiusi
l'aria stanca della sera,
confonderla con l'alba
di un risveglio lontano.
Tenerti prigioniero
nell'orlo della gonna,
cucirlo con il filo
della seta per cullarti
sull'onda del mio passo.
Entrare scalza
nella tua camicia
e scivolare piano
sulla tua pelle chiara.
Danzare persa in una scena
e regalarti l'illusione
di donna solo tua,
io che ho dentro al cuore
tanti cuori.
Cucire il tuo dolore
nell'orlo della gonna,
col filo delle spine.
Confondere il colore
del mio sangue con il vino
e illudermi che, ancora,
l'ombra della sera
nasconda l'alba
di un risveglio.

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Questo amore

Com'è strano questo amore:
non promesse, né parole,
in discordia di colori,
armonie senz'equilibrio.
Com'è amaro questo amore:
sa di abbraccio non concluso,
di un'e-mail senza risposta,
di una gonna spiegazzata.
Com'è dolce quest'amore,
come un sogno immaginato
ch'è piovuto sui capelli
come lacrime di stelle.
Com'è vuoto questo amore:
sa di amplesso senza odore,
di un digiuno di tre giorni,
del corallo che ho perduto.
Com'è pieno questo amore:
ha il sapore di un buon vino,
di due labbra di vaniglia,
di un corallo ritrovato.
Com'è strano questo amore,
fatto d'ali, solo d'ali,
impalpabile respiro.
E son certa, senza dubbio,
non è solo un'illusione:
è attaccato alla mia pelle,
nel mio umore, nel mio fiato,
nel timore di smarrirlo.

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Solo i miei passi parlano, verso la vetta.
Scarponi, zaino, mani ruvide,
respiro, voglia d'infinito, di ali.
Il suolo è complice del mio stupore.
Sono erba attaccata alla roccia,
sono aria incollata alla nuvola.
La bocca è arsa, bevo una goccia
che, lenta, scivola sul viso:
sapore di sudore e lacrima,
simbiosi tra terra e spirito.
Improvviso, l'immenso si espande.
Ascolto un bisbiglio: la vetta racconta al cielo...
è quasi melodia o, forse, è preghiera.

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Bacio

Bacio - definizione
Sospensione di tempo,
quasi a inebriarsi,
quasi a librarsi.
Vedere una forma mai vista,
ad occhi chiusi.
Toccare l'"oltre"
che rapisce e consuma.
Qualcosa che entra improvviso,
qualcosa che si lascia incustodito.
Non percezione di suoni.
Intuizioni di odori.
Sapore d'anima svelata,
di dono, di meraviglia.
Paura che sia sogno,
paura di vuoto, dopo.

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Il foglio

Non cercarmi nell'amore prestato,
nel sentimento lasciato in un'auto
e nemmeno in storie pacate
dove abitudine abbraccia la noia.

Mi trovi dentro ad un foglio sgualcito
dove la penna lega parole:
linee parallele, a volte oblique
indecise tra sopite emozioni.

Sfiorando i tragitti dell'inchiostro
saprai delle vie del mio pensiero:
s'impigliano e improvvise si sciolgono
nell'assopimento di una virgola,

poi volano in un verso senza rima
dove scivolano come in sogno
quelle cose che parlano d'amore.
Nel foglio sosta un attimo di vita.

Lo troverai in una tasca, piegato,
nel vecchio cappotto che ti va stretto:
sarà un fermo-immagine inaspettato,
sapore di carezza e cioccolato.

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Ci sono posti

Ci sono posti magici
dove si accende il cuore:
mi sembra di trovare
la sciarpa che ho perduto,
le note di una giostra,
l'odore di un balocco.
Mi pare di sentire
il pollice che scivola
la buccia dei piselli
sgranando primavera.
S'inceppano i pensieri
ma snodano gugliate
del filo del passato.
Inerme mi sorprendo,
nell'ansia dei progetti,
di aver ancor bisogno
di stringere al mio petto
un orsacchiotto sporco
di lacrime e minestra.

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Al di là del muro

L'edera saccheggia
il muro di confine;
lucertole nascondono
il bottino fingendo una danza,
onde flessuose ubbidienti al sole.
Bruciano le pietre nel delirio dell'arsura;
occhi bruni spiano
segreti avvolti in candidi pizzi,
movimenti di capelli e fianchi.
Al di là del muro
forse volano farfalle
sulle rose selvatiche.
I fichi gridano l'estate
aprendo la passione:
alito dolciastro,
vecchi crocifissi alle pareti,
vesti nere a nascondere
ferite e divieti.
Fugge la serpe,
zingara impaziente
nel canto ipnotico
di cicale predatrici.
Si riposa ebbra una giara
custodendo storie di sudore.
Si ricama la sera di gusto salmastro,
s'acquietano i grilli nell'intrigo della notte;
lucciole e stelle si confidano:
è il loro turno.
Il silenzio si fa brivido.
Solo al di là del muro si baciano gli amanti.