Poesie di Davide Bidin

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Sentendo Una vita inutile

"Sei nato già vecchio"
così mi han detto
mentre ascoltavo
un disco di Tenco
non credere a quel
luogo comune
rispondi con le rime
i veri vecchi si riconoscono
in bare di vita
piramidi di nullità
in una tempesta di sabbia
io son giovane
ho solo imparato troppo
per capire quanto poco fosse
scoperto molto
per comprendere quanto c'è da scoprire
e avvertire che non bisogna credere
in niente
su cui non si possa scherzare
ai vecchi occorre la ragione
per motivare gli anni passati invano
e solo per i rimorsi sopportati
credono d'aver un'esperienza
ch'è polvere
se un giorno ti diranno
"sei nato già vecchio"
mentre senti
un disco di Tenco
ricordagli
che non sei nato così
son gli anni che hai ben sfruttato
a farti maturare
e che i giovani suicidi insegnan
più dei vecchi immarciti
in un luogo comune.

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Le Regole del Gioco

Attenzione alle parole
attenzione a certi personaggi
ne sono avvezzi
assuefatti
se iniziate a sentire
parole unte e forzate
in sdolcinato arrangiamento
e atteggiamento angelicato
mentre
il compositore
ossigena voracemente
i polmoni
con le sue stesse scorregge
usmandosi il culo
l'avrete trovato
egli è l'ipocrita benpensante
attenzione a coloro che usano
le parole
come arma e non come mezzo
perché i loro omicidi
non sono attuati nel sangue
ma nello sterco
nel guano impietoso
nel quale ricade la persona costretta
a un contendio, una crocifissione, un impalamento
un dialogo esente da personalità
poiché è usato come persona
come assassino celato
la costrizione ultima
che la falsa ragione
la prevaricazione
utilizza con costanza maniacale
ci porta ad essere obbligati
in un dibattito assurdo
davanti a un falso contendente
che olezza di ergastolano
ed egli stesso apprezza il suo puzzo
non puoi dire l'ovvio
non puoi urlare, neanche con le prove in mano
"Sei uno stronzo che non dovrebbe condividere col mondo
neanche la luce del sole,
ci porta al vomito la tua faccia di merda, lurido ipocrita"
non lo può dire
perché?
Son le regole del gioco.

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Viriltà

Virili
ragazzi e ragazze
prestanti, belli, sani
viventi all'Alien, Holliwood, Paparazzi
in luoghi della "bella vita"
vomitanti cultura vuota
ci si accatasta
con libertà e benestare
conformando la nostra speranza
a quella mostrata dagli altri
e a loro mostrata di volta
bevendo ceres, sorseggiando heineken
tracannando vodka
cestinando il tempo in una cosa forzata.
Ci potrai trovare al bancone, dietro al culo
di qualche puttana vecchia a quattordici anni
nei bagni socchiusi a sniffare bicarbonato
mischiato con ostie nuove
O in angoli delle strade o nei parchi
a rigettare la nostra esistenza
su un altare di bile dai mille colori
Bambini e bambine
forti, indomiti, immortali
in astinenza d'affetto
tutti
Provare qualcosa di nuovo
per compiacere qualcun altro
Il credo
Nessuno nel cerchio
si permette di seguire
motivazioni diverse
spaventati, atterriti dal sentirsi derisi
di perdere quella sacrale popolarità
in una cantilenante presa per il culo
come iene e sciacalli in cerca di carcasse
alla rincorsa di una gioia sconfitta in partenza
Non siam ancor nati
poiché non partoriti
Indifferenti a noi stessi
occorre far tutto per farsi accettare
e non per sfizio, per incessante ricerca
di qualcosa nuova, di nuova conoscenza
Non stufi di vita
ma stanchi
indifferenti
a se stessi e mai agli altri
che anch'essi son stanchi di sé
così spaventati e urlanti, tremanti
Martiri di una lezione
di una storia sbagliata
Vili.

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Resta te Stesso

Bambino mio
Rimani te stesso
sii fedele a ciò che sei
e non cambiare mai
rimani stoico e permaloso
non aprirti a nuove idee
isolati dal mondo
e non aver mai dubbi
sarai una mirabile statuetta
senza crepe o imabarazzanti
scalfitture
non ascoltare, né rispondere
a chi ti guarda dal basso
fissali sempre, credendo,
(sperando)
di aver ragione.
ancorati alla forza della tua
integrità.
se non ti apprezzano,
vorrà dire che son gelosi di questo aspetto
vorrà dire che vorrebbero essere come te
di marmo
credici sul serio nella tua fronte bacata sozza di guano
la verità è che in molti sono in piazza
e han capito che le statue son ricordi
di uomini contradditori e innamorati di questa verità
che non si evince da nulla se non dal caos
menti che non potevan rimanere attaccati
all'uomo del giorno passato
e
spaventati voracemente dall'ombra del domani
eppure risplendono immortali
MA TU!
bambino fedele ai tuoi ideali
che non metti in discussione niente se non le idee degli altri
rimani te stesso
la mia risata si farà si tanto grande
da scuotere l'altare su cui sei posto
e in quella voragine cadrai nell'oblio
degl'imbecilli
che rimangono
se stessi
un nulla vorticoso
un astratto ridicolo rigonfio di melma demente
un niente.

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Canto dell'Emozione Concreta – Borla in un mattino di Gennaio

Mattina di gennaio
In un posto lontano
Tra alberi di noce truccati d'inverno
E brezza di erba appena tagliata
Ricolma di sapori dei campi

Mi ritrovo a pensare
Nella fredda aria di colle
Udendo il profumo di neve
Chi vorrei fosse con me
Quale anima mi renderebbe lieto?

M'agito scosso e ansioso
Nella smania d'un mattino
Mentre il cielo avvolgente
Indossa l'abito d'un nuovo sole
E io ragiono ispirato

Seduto sopra smeralda stesa
Guardo tutt'intorno sul prato
Immagino te
Anima affine che non sei qui
Eppur visibile tu

Parole
Nessuna di voi è celata
Parole
Ognuna di voi è amata
E non muore o viene incolpata

Poiché con te o anima mia
Di tutto io posso parlare
Ci sono e lo sai
Ci sarò se vuoi
E niente ci potrà separare

Sei qui nella selva d'Emilia
E mi guardi con dente sgargiante
Io ammicco e rido men poco
E tutto si fa emozionante
Il verbo non basta per noi

Lo sai cara anima
Non bisogna ascoltare
Un falso contendio
Di affettuosità deleteria
Basta il silenzio del gesto reale

Fossi tra mille interlocutori
Non accetterei smancerie
Amerei lo sai
Amerei se vuoi
Anche solo una risata con te

Preferirei vederti un solo istante
Nell'ora che viene
Piuttosto della costrizione
Al vivere vuoto
Ricolmo di sola poesia

Ma con questa pienezza
In questo momento
Di estro ed orgoglio
Ti dedico questa mia rima
Possa esser per te motivo di pianto

Una lacrima di umana follia
Che con te io getto nel cuore
L'emozione di questa goccia
Tienila stretta e quando ti serve
Riscalda il fiato e rendila canto.

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Ciò che mi resta è la Fede

Si ammassano
sempre maggiore è il loro delirio
Cinici
Burattini
ammettono tutte le debolezze
in special modo quelle degli altri
sono perfetti nella critica dell'umanità intera
nel dire come siam usciti dal brodo primordiale
per poi ritrasformarci nella merda di partenza
ma solo loro
e loro soltanto
sono d'esempio
se non "addirittura"
salvabili
quasi fossero inumani
Tutti gli altri son sciocchi ominidi senza speranza
o troppo stupidi per capire il buongoverno
o troppo stolti per proteggere un ecosistema
o troppo conservatori per fare un passo avanti
e allora
allora
questa folla di additatori
queste mani dall'indice luciferino
si permettono il vizio di massacrare anche la fede
Non la fede dei ciechi
delle superstizioni
o quella di coloro che hanno qualcosa
da nascondere
da mantenere
ma la vera fede
la fede nella speranza che dietro ogni persona possa esserci
un amico
Nessuno pare salvabile per questa marea nera che trova,
nell'ignorante,
massificatore,
intollerante e irrazionale,
discorso logorroico,
l'unico motivo di dar ragione a qualcuno
di porgere un minimo di fiducia in uno specchio
e nulla più
Al contrario
La fede, per chi sa accettarla
e comprenderla
non è nient'altro della speranza statistica
che in mezzo a nove persone che non ti sanno ascoltare
una che ti capisce è presente
La probabilità che quello che dici
o scrivi
non sia solo tempo sprecato
ma materiale da trasformare
in qualcosa di grande
ben più importante del principio da cui è scaturito
Un briciolo
Una scintilla vivente.

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Ho capito ascoltando un "Folle"

Ci son persone che dicono di essere
incomprese.
persone alle quali
se chiedi
chi sono
cosa fanno
cosa vogliono
non sanno far altro che sottolineare la loro
"non appartenenza"
al resto degli altri.
hanno quel briciolo di
genialità
in più
rispetto alla gente
quella minima manciata di dubbio
che li rende pretendenti di una coscienza maggiore.
non si rendon conto
che ogni essere umano ha dubbi
chi più, chi meno
chi importanti, chi effimeri
ma tutti
hanno dubbi.
Trasformano l'aver quesiti,
la loro
"non appartenenza"
nell'unica certezza
e ci si aggrapano saldi
si adagiano, per meglio dire
credendo che quel briciolo di follia maggiore
li renda speciali.
usano questa mistificazione come fosse la loro unica
fede
ma per uscire da quel bozzolo
e tramutarsi
occorre concepire che, quella
certezza,
è la più grande
cazzata
che possa esistere.
non è tanto la domanda che conta
ma
la miriade di risposte che devi cercare
che devi scavare
dentro di te
per farle affiorare
e crescere
ciò che rende te.
Non v'è nulla di certo
le convinzioni
le illusioni
le pecche e
le ragioni
ma nulla è peggiore
di un uomo
che si crede superiore degli altri
nell'accondiscendenza che esso semina.
In un marcescente paternalismo
egli
non accetta neanche
se stesso.

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Come puoi star solo?
In questo mondo che vomita in volto
sbuffate d'esistenza avariata
Come puoi star solo?
mentre
corri in cerca di quell'anfratto che chiamiamo
serenità
eppure ci rendiam conto della
"gutturale inefficienza"
del nostro desiderio
siam sempre soli eppure
in quest'epoca di unitarietà globale
rigurgitante personalità sparse
ed aspre
che non ci appartengono
di inutili amene convinzioni
marcescenti
chi può davvero ritenersi solo?
io mi sento solo
certe volte
quando sono in casa chiuso
dove
a malapena odo i rumori assordanti
e inconcludenti provenienti dal mondo
e m'isolo lieto a scrivere farse
ugualmente inconcludenti
su persone che son davvero sole
dentro me soltanto
senza aspettarmi un saluto
un ringraziamento
o una flebile parola
solo allora son solo
solo allora
ma voi
tutti gli altri
e me
come possono definirsi soli?
basta accendere uno schermo invisibile
per capire che tutta la merda che addosso ti cala
tutto il liquame eruttato da coloro che non vogliono esser soli
a cui schifa questa baluginante essenza,
la merda da cui traggo giovamento
non è altro che niente trasfigurante
e allora son solo
l'unico motivo per cui esco ancora di casa
e capire quanto poco le persone
han da dire
e quanto, al contrario
io ho da dire su loro.

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Sudore Intollerante

Viver tra la folla
mentre intorno gente che non conosci
alita pestilenti grugniti
le vecchie del paese
che battibeccano di morti, malattie e pioggia
bambini latranti che stridono
genitori ebbri di noia sordida
l'imbianchino sui soppalchi che vernicia la casa
e fischietta
vigliaccamente fischietta
e ancora il barista che fa il caffè
mentre grassi ragazzetti giocano a pallone
questo casino accerchiante
di apprensione continua
concussiva
un'ansia che sale ed erutta nei tuoi atteggiamenti impacciati
negli zigomi rialzati
nelle smorfie di fastidio
di tolleranza maltenuta
in un'aritmia fuori scala una sudorazione avvampante
che peggiora la situazione
e ancor di più provi fastidio
gli occhi cagneschi e nascosti
la mascella si serra, le spalle si allargano
le mani nelle tasche, il passo cadenzato
sperando di arrivare
due ragazzine sedicenni con una camel in mano per coppia di braccia
le sento parlare
"ho sentito dire che fumare fa invecchiare la pelle"
e io rido sommessamente
pensando e trovando
per un solo istante
un breve tratto di tranquillità
il solo ascoltar le vostre lagnanze da ipocriti mentecatti
mi porterà alla scarnificazione
la fine di ogni buon viaggio
l'Arrivo.

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La Notte non si chiede chi Io Sia

Qualcosa di nuovo mi è apparso
mentre camminavo nella notte
un silenzio che tutto copriva
come se il mondo fosse, in totale
simmetrica e composta beltà stridente
come se niente fosse al posto sbagliato
dalla cigolante panchina nel prato
al rivolio inquinato dai cocci verdastri
fin dalle lontane fronde dell'abete struccato
silenzio e nulla, se non
la notte ch'è tutto e niente
non cerca, non lamenta, né condanna
perché, essenzialmente, non le interessa
del barbone che gira pei viali illuminati
da un'oscura luna
dalla nuvola arancia che copre il mondo
di una città periferica
un piccolo angolo di buio
che risplende come raggiante e silente
hotel alla fine del mondo
la notte
se ne frega del viandante
che son io
che, errabondo scivola nelle strade scapestrate
corrucciate da, un'immobile, pozza d'acqua
mentre tra le sterpi più alte si vede il riflesso
d'un rovo dalle acute spine
alla notte non importa cosa ricerca
quel piccolo uomo
che son io
perché nella sua fresca lentezza al passaggio
non nota la cerca ostinata
di cosa, non si chiede
forse, un fiato di labbra rubate
forse, l'ultimo bicchiere di rosso shiraz
forse, ancora, un suono non rivelato
o ancora, la mera ispirazione per un'opra nuova
che poi, son io.
L'anima mia c'ha tutto si piega.