Poesie di Franco Paolucci

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Per essere

Per essere presente, si, ci sono.
Ma, in verità, non ho certezza d'essere!
Per essere non basta certo vivere,
osservare, lottare, sopravvivere,
respirare, conoscere le scienze,
farsi idee, altre idee, e... innamorarsi,
aver voglia di abbracci e di carezze,
baciare, ribaciare, e poi sposarsi,
fare figli, allevarli, farli grandi,
soffrendo per distacchi e delusioni;
piangere soli, ridere in comune,
essere utile a tutti ed a te stesso,
incontrare il talento ed ammirarlo,
osservarsi in dettaglio in uno specchio,
e poi in più specchi ancora;
urlare tanta gioia nel godere,
tacere senza sfogo per la rabbia,
lacerarsi le carni nel soffrire,
recare aiuto a gente sconosciuta,
sperimentare la menzogna, odiarla,
cercar la verità, forse trovarla!
E tante altre cose, e tante ancora!

Tutto questo, benché abbia un valore,
non ti farà sentire in piena vita
se la presenza tua in un mondo opaco
non sarà stata in fremito sconvolta,
percossa, trascinata, violentata,
scombussolata fino al rapimento
nella marea di luce generata
dalla potenza eccelsa dell'amore.

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La poesia

La Poesia è un seconno "Firmamento"
che sbrilluccica drento a le parole;
'na sorta de Maggia che spanne ar Vento
toni e sòni de viòle e de mannole.

A paro all'Energia che viè dar Zole
è un rigalo de Dio, ché ner momento
che pò intristicce tutto quer che dòle
'st'Arte te risolleva er Sentimento.

Dà baci! E ogni bacetto è na finezza
rigalata da labbra musichiere
che sprofumeno l'aria de purezza.

chi rima canta "sgarri" e "verità".
E sibbè ogni poeta sii un paciere
la Poesia è protesta in libbertà!

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Il pozzo nel cuore

Nel pozzo dell'Anima mia
c'è un cerchio di pietra
coperto dal muschio silente
di stelle cadenti,
da rari sospiri raccolti
negl'anni d'Amore.

Il sogno talvolta mi dona
memorie soffuse
di fievoli spicchi di Luna,
di Soli mancati,
di canti di donne in vigneti,
di mosti gustosi
e chicchi scambiati tra labbra
umettate di baci.

Ed ora, arrivato al confine,
s'immerge ogni raggio
nel buio melmoso del pozzo
ripieno di Cielo.

A che questo vivere strano?
In cerca di cosa?
Per quale Mistero chi nasce
poi muore due volte?

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"Lentamente muore"
Di Martha Medeiros
(Attribuita per errore a Pablo Neruda)

Lentamente muore
chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i"
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno
di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore
chi non capovolge il tavolo,
chi e' infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza
per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente
chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.
Lentamente muore
chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande
sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde
quando gli chiedono qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà
al raggiungimento
di una
splendida felicità.

A questa poesia
immodestamente aggiungo di mio:

Lentamente muore

chi non ama sufficientemente se stesso
come espressione minuta di vita
destinata alla rivoluzione dei Cieli,
impegnata nella metamorfosi del Mondo:
chi, nello slancio, erra, costruendo prigioni d’amore.

Lentamente muore
chi si ritiene un’unità finita,
una goccia fluttuante
trascinata dalle maree oceaniche del Tempo;
chi non si dà indirizzi, pronto a cambiare indirizzo.
Chi non ha due cuori, uno per sopportare, uno per sanguinare.

Lentamente muore
chi, conscio di dover morire,
rinuncia, in vita, alla “Vita”
sperando in una vita futura che, per certo,
non potrà avere se non saprà arricchire
l’immateriale “Libro della Storia”
con una sua storia piccola, tutta strettamente personale!

Lentamente muore
chi corre disperatamente dietro una irraggiungibile felicità
e non percepisce che la “Felicità”
si identifica con il corso stesso della propria “Esistenza”,
con la “Fatica” continua che la permea,
generando “Amore” nelle cose visibili.

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Vorrei catturarti, farfalla dorata.
Ma dove è il tuo corpo?
S'è forse disciolto nell'acido
d'un mondo che avversa la carne?
Ogn'Angelo ha toni sottili.
Soltanto altri Angeli
ne odono, lievi, la voce.
I deserti chiedono orme:
conferme disperate
di una loro presenza
all'alto volo degl'Angeli.
Al Deserto non basta
la fresca ombra di un'ala.

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Magia del computer

Si affaccia nel mistero della mente
Si annida nelle pieghe dell'amore
Fiorisce con l'azione del vomere
Esplode con l'orrore della guerra
Si strugge con il canto del poeta
Con la morte si diffonde in chi resta
Può spegnersi nello schermo del computer.

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l'intento

Vi parlerò d'una speranza antica,
dei cerchi dell'attesa
che mutarono i volti in dura pietra
soffocata dal grigio delle ceneri.

Lacrime nuove scaveranno solchi
ridando luce al rosso della carne.

E le parole mie saranno polline
Trasportato dal vento.

Su tutti Voi, fratelli,
isole solatie
bruciate dall'idea del sopravvivere,
ridarò tempo al Tempo, ed il mio dire
rinsanguerà le vene, rese rami
sfogliati ed essiccati dal bisogno.

Chi presterà il suo ascolto al mio vagare
avrà gocce di vita e tinte nuove
abbelliranno il cesto suo di fiori.

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Respiro

Sono solo, sull'oceano,
con l'anima piena di vento.
Su nuvole basse e lontane
un sole benigno
mi traccia la via della vita.
In ogni respiro
le ampie narici
ricevono ancora
nel tempo immutabile
un dono dal Dio dell'amore!

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Unguento

Entriamo con la vita nella carne
nel mistero del plasma:
lì, lo spirito fende senza tregua
e lacera ferite, col destino
di dolorarci eternamente l'anima.
Quale unguento divino c'è permesso
oltre spalmar con le carezze "amore"?

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IN CHE CI MUTEREMO?

Dopo una solitudine di vita
perennemente indotta alla ricerca,
dopo tanti e più vani tentativi
di mutarci in perfetti agglomerati
che sfuggano alla morte,
in che ci muteremo?
Quale destino attende
l'entità che accompagna il nostro corpo?

Quanti incerti prodotti di un fervore
esteso dalle nebbie del possibile
fin oltre le barriere del fantastico,
proteso alla ricerca
di spazi inconsistenti,
di tempi senza tempo,
hanno tentato darci una risposta?
Giace la mente stanca e si abbandona!
Curare la meccanica complessa
d'una motrice in viaggio
a poco vale
se si trascura e perde il passeggero.

Troppo spesso ignoriamo le risposte
Che ci ha dato la Vita.
Noi mutiamo in "Memoria".

Per tanti, una memoria senza storia;
per pochi, una memoria in un'immagine
stampata in qualche libro; per alcuni
in una forma estratta dalla pietra
o colata nel bronzo che ricordi
fattezze senza senso, che hanno un senso
se conosci una storia.

Ogni uomo ha una storia prima ancora
che si affacci alla Vita e mentre vive
aggiunge storia a storia,
nuove esperienze e nuovi tentativi
trasformati in memoria.

Qualche memoria si trasforma in mito.
In mito da imitare o contrastare.
Un mito che si cala in ogni essere,
diventa carne viva e ci divora.

Non ci attende nessuna mutazione!
Come continuità d'orme visibili
della coscienza cosmica
orientata all'incontro con se stessa
siamo soltanto briciole di Storia,
nicchie di Conoscenza,
occhi d'un Universo
che non avendo occhi,
che non avendo specchio,
vuole veder se stesso!
Veicoli di insiemi di memorie
in lotta con l'oblio
che si accompagna al nero della notte,
nel Diluvio del Tempo.

Eppure, sì! Per certo
dando valore e forza alla memoria,
riducendo l'abisso che separa
"Noi" dalla "Perfezione",
ricorrendo al collante dell'Amore
c'è consentito trasformarci e... giungere!