Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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La tramontana spinge pagine scritte
in precipizi pieni di silenzio
dove le voci della storia
diventano echi umani
senza volti.

Le ombre di uomini illustri
insieme a quelle di donne famose
sono chiuse in mausolei di pietra
sotto riflettori di luci:
Ad memoriam.

Passano secoli e anche millenni
sotto questo bel cielo azzurro:
le persone sono le stesse
sotto il calore del sole
e il silenzio della luna.

La vera storia fatta d'amore
è chiusa in miti lontani
rivive in leggende vive
ricche di misteri
umani.

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Le nuvole si aprono al vento
i raggi di sole
illuminano il giorno e l'anima
mentre ci schiaffeggia
il freddo invernale
sferzando il giorno
in attesa della notte
con la sua luna
in pace.

Passeggiamo incappucciati
con l'ombrello come bastone
il cane ci segue
annusando odori
scolorati su muri
senza voci.

I passerotti
cinguettano saltellando
in cerca delle molliche
del giorno.

Un anziano
rannicchiato in un angolo
coperto da cartoni
stende la mano
per un boccone.

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È caduta la neve bianca
nella notte oscura
mentre gli gnomi giocavano
con i fantasmi cittadini
nei labirinti del bosco
senza foglie.

La notte bianca captava silenziosa
il biancore delle lacrime celesti
svolazzando come piume
leggere
sui sogni della gente.

Quando cade la neve dopo molti anni
i bimbi e i nonni
accendono gli occhi
d'innocenza e allegria.

Si riabbraccia l'incanto della purezza
racchiudendola nel cuore
come perla rara
della vita.

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Il mondo che mi circonda stamattina
lo vedo dietro vetri appannati
da alito della notte
prigioniero di echi spenti
senza risposta.

Il mattino si va aprendo alla luce
di un sole di febbraio
con cappa di nuvole
grigiastre
tagliate da una scia bianca
di aereo militare.

Cielo e terra si abbracciano
avvolti in un velo di tenue nebbia.
Anche oggi vincerà
la luce
per uno sposalizio
eterno.

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Il crepuscolo di questo giorno invernale
si chiude come un bozzolo di giglio
che nasconde l'aroma della sera
per sbocciare nei sogni
della notte.

I colori spenti per il freddo
sono nascosti nei miei occhi
di vecchio.
Gli anni trascorsi in gioventù
oggi ritornano in memoria
aggrappati ai colori forti
che la sera ha sepolto
in una fragile
conchiglia.

Il crepuscolo mi trasporta leggero
sul tramonto acceso
di cavalli alati, spinti
dal vento di corridoi
terrestri,
il cui fantino gioca
con le briglie
in cerca di
pace.

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Cade lenta l'oscurità della sera
negli occhi di uomini stanchi
di bambini trafitti da luci azzurre
di sirene su ambulanze
che corrono per salvare
una vita che si aggrappa
alla speranza.

Le ombre della sera abbracciano tutti
per dar loro riposo e carezze
nel rifugio della notte.
Volti di bimbi allegri si specchiano
negl occhi lucidi della mamma.
Aspettano il bacio
della buonanotte e il calore
della vita familiare.

Il giorno si nasconde nella notte
spesso trafitto da spine
di stanchezza.

Cade lenta anche la maschera notturna
coprendo sudori, lacrime e tristezze.

Il mantello oscuro della notte
avvolge sogni e speranze
racchiusi negli scrigni
trasparenti
dei cuori della gente.

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Quando si cammina senza una meta
gli occhi guardano a terra
i piedi avanzano lenti
il cielo è piombo
che pesa dentro.

Il giorno avanza in cerca dell'uomo
per stringergli la mano
consegnargli un messaggio
specchiarsi nei suoi occhi
seguirlo
nella sua ombra.

Ogni giorno dobbiamo nascere
con il sole che illumina
il vento che spinge
l'anima che sublima
il cuore che ci dà
la vita.

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Le parole sono diventate mute
in questo mattino silenzioso
ricco di nostalgia.

Seduto su un banco di legno
sotto l'ombra della torre
aspetto il banditore di ieri
che canti l'agenda di oggi.

Ascolterò i passi della gente
scendere e salire le scale
della loro esistenza.

Sono messaggi troppo umani
per nasconderli nell'ombra
che stringo nelle mani.

Sento il fruscio delle foglie
di un pioppo già vecchio
che chiacchiera tranquillo
con il passero di sempre.

Aspetto che finisca il giorno
per vedere la notte
legata alla luna
in altalena di sogni
sbocciati senza paura.

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Una maschera di creta
sulla parete di casa
mi guarda e dice:

"Vengo dall'America povera
piena di sudori e silenzi.
Le mie mani sono callose
ho un bimbo in grembo".

Una statua di legno africano
poggiata su uno scaffale di libri
mi ricorda:

"Vengo dall'Africa australe
pieno di fame e siccità.
Rappresento un anziano
senza futuro e senza età".

Dialogano maschera e statua
di terre lontane.
Ascolto muto i messaggi.

Poi dialogo con gli occhi
raccolti nelle mani:

"Sono un uomo d'occidente
scusate la mia storia
che vi ha portato
dolori e nuovi orizzonti.
La mia casa è sempre aperta,
restateci e allarghiamo
i nostri orizzonti
umanizzando
questo nostro mondo".

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Bruceremo l'ultima sigaretta
in questo mattino pieno di spari
di un paesino perduto
lontano dal mare.

L'uomo balla con la sua ombra
uscendo da un arco di pietre antiche.
La musica continua il suo ritmo
seguendo il circolo
d'un fumo amico.

Un cane abbaia da un balcone,
l'ombra muore sotto il sole:
c'è solo una radio accesa
con la musica del
"concerto rosso".

Spensi da tempo anch'io l'ultima sigaretta
ascoltando la sapienza del paese
fossilizzata su muri scalcinati,
su volti aggrinziti di anziani
seduti sui gradini
di una gelida
scala.