Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Novembe 2018

Siamo in novembre, mese dei morti
che rivivono nella memoria
con volti antichi e voci nuove
racchiuse nel cuore e nella memoria.

Mese di ricordi leggibili negli occhi
lavati nella nebbia mattutina
toccando carezze perdute nel tempo
fresche come rose
appena recise.

Le croci delle tombe richiamano voci
nascoste nel cuore di anni
quando la mamma ci accarezzava
o con gli amici giocavamo.

Il cimitero è pieno di fiori profumati
di gente compunta e silenziosa.
Rintocca una dolce melodia
mentre una lacrima
ci cade nelle mani.

Novembre di freschi e sacri crisantemi
ricco di lacrime e ricordi mai marciti.
Mese di singhiozzi e lacrime accese
scrigno di volti
appesi.

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Si spalancano le porte di una notte chiara
mentre il silenzio accoglie lunghi echi
prigionieri di strani esseri
che svolazzano nel cielo.

Il cuore batte appeso alla luce della luna
che sbalordita si nasconde
mentre le mani cercano il buio
per aprirmi l'ultima porta
della notte.

Cosa cerco in questo silenzio
quando la mia voce si perde in caverne
i fantasmi vivono in frantumi di memoria
aprendo una cieca finestra?

Sento rimbombi di tamburi
sotto un cielo di croci
canti di pianto e parole strane,
ritmi frenetici di piedi che battono la terra
che a tutti sfama
e tutti seppellisce per iguale.

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Cammino sotto questo cielo di diamanti
lanciati in aria da folletti nascosti
dietro fiori nuovi
nati con le grida
della notte.

Sotto questo cielo pieno di echi celesti
che solo il cuore sente
l'anima si specchia negli occhi
di una donna vera.

Cammino insieme al giorno che avanza
rotto da rumori strani
nati da gallerie fatte di vento
di voci venute da caverne umane.

Nascono singhiozzi,
lacrime cadute da occhi stanchi,
pioggia di polvere a colori
trasformano la sera
in musica e ardori.

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Cammino su un carro di fuoco
nel chiarore dell'aurora
ripiena di tanti fili d'argento e oro
nella nascita del sole.

Si smuove nel chiarore mattutino
un volto nato nella notte
spinto da mille spilli ardenti
in un cielo di piccole stelle.

Galoppo su leggere ali di farfalle
dietro cavalli senza briglie.

Rompono con i duri zoccoli
le nere ombre della notte
rannicchiata nei miei occhi azzurri.

In attesa che scoppi la luce
su un nuovo orizzonte
si accendono le colline
di questo mondo.

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Tutto tace sotto questo cielo aragonese
dove la terra è secca aspettando l'acqua
che le nuvole portano via sempre lontano.
Tacciono anche le bocche degli aragonesi
abituati a meditare soli all'ombra o al sole.

Passano lente le ore del giorno senza lavoro:
i pensionati passeggiano con il cane o da soli
pensando di riempire il giorno con i loro amici
che aspettano nel bar per bere un bel bicchiere
di vino nostrano o giocare con le carte in mano.

I bambini vanno a scuola da mattina fino a sera
mentre le mamme lavorano dentro o fuori casa
per portare avanti la baracca umana senza guai.
Tutto tace sotto un cielo troppo limpido e strano
come gli occhi degli aragonesi allegri e chiari.

In questa Aragona ricca di storia e bei panorami
non mancano monti, valli, laghi, chiese e vino
con frutti squisiti e carne di veri agnelli nostrani.
Non aspettare che un aragonese d'inviti a casa
ma sarà generoso a invitarti fuori a bere e cenare.

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Sono sbocciati i gigli che coltivo da anni
nel giardino irrigato da gocce di rugiada:
il calice bianco si riempie di raggi lunari
i soffici stami occultano i primi baci solari.

Il loro candore si riempie di luce del giorno
mentre le leggere api gli danzano intorno
baciandoli per succhiargli la loro bellezza
ringraziandoli con la danza e una carezza.

Il giardino è diventato un grande tappeto
di fiori di tutti i colori e i gigli come signori.
Li osservo ai primi raggi di sole del mattino
inebriandomi di delicati e penetranti odori.

Sboccia senza accorgermi un nuovo giorno
aspetta che dia il mio contributo di carezze
per arricchire il nostro grande piccolo mondo
di nuovi profumi con tanta umana delicatezza.

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In un mattino limpido baciato da una soave brezza
la natura respira profondo muovendo cuori e foglie
aprendo finestre della notte al nuovo viso del giorno.

Le colombe cittadine svolazzano allegre sui rossi tetti
mentre i tordi in schiera pizzicano silenziosi l'erbetta
nata sotto i raggi della luna piena in una notte di stelle.

Un uomo silenzioso cammina pensando al suo domani
fissando gli occhi al cielo e alle pietre della sua strada:
ricchezza e povertà sono gemelli della stessa madre.

L'uomo va pensando con il capo chino e cuore nelle mani
mentre il sole sorge pieno di vigore sul suo nuovo orizzonte:
la vita è uno stretto cammino che ci va maturando con fatica
in attesa di spiccare l'ultimo salto per salire in alto nel cielo.

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Vacanze del 2017

Sentivo le onde del mare infrangersi contro l'aurora
che lentamente si svegliava dopo una notte oscura
piena di musica stridente e grida di voci senza volto,
scheletri umani danzando sotto stelle cadenti nel mare.

La spiaggia era piena di conchiglie morte, ciotoli bianchi
rotolavano inseguendo la spuma dell'onda che spariva
nella grossa sabbia della riva calpestata da piedi scalzi
in cerca di profumi della notte o di stelle perdute nel mare.

Non so se ero a letto o sognavo sveglio un lunedì diverso
certo è che mi trovavo volando con occhi aperti nel cielo
tutto dipinto di labbra femminili con diversi colori di rossetto:
erano orme lasciate nell'aria o sorrisi frantumati senz'anima?

Le onde del mediterraneo ballavano al ritmo di remi a mano,
non so se erano di punici, cartaginesi, greci o schiavi romani.
Ricordo che le caldi notti di una settimana di vacanze corte
furono rotte da suoni e voci poco umane chiusi in scogli morti.

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Nel passato i giocattoli erano di legno o di pezze,
la fantasia volava riempiendo i vuoti e il domani.
Le bambine vestivano e battezzavano bambole
con nomi che la loro fantasia di giorno sognava.

I bambini ricchi con dei vecchi cerchi di biciclette
correvano per le strade spingedoli con bacchette.
I poveri giocavamo con tappi di bottiglie di birra
come se fossero macchine facendo meraviglie.

Erano tempi di troppa miseria ma molta fantasia
che dava vita nelle strade strette di piccoli paesi
dove la guerra non era arrivata ma si piangevano
i morti ignoti e coloro che non fecero più ritorno.

Dopo quella seconda guerra chiamata mondiale
il mondo cambiò tanto dimenticando dolore e pianto.
In meno di un secolo la terra ha scalato molte vette:
non sappiamo se vivremo meglio o finiremo presto.

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Ci sono giorni che il silenzio ci cade addosso
come un gran fardello caduto da stelle lontane
spedito da qualcuno che ci vorrebbe parlare
con messaggi che dobbiamo saper captare.

Il silenzio è come un bambino che dorme
in una piccola culla che la mamma muove
mentre i suoi pensieri leggono il suo cuore
carpendo voci per distruggere i suoi timori.

Il silenzio è carico di sogni e grandi progetti,
saperli ascoltare e farli maturare a tempo
è di coloro che sanno ascoltare il cuore
facendolo crescere in un contesto d'amore.

Maturare come uomini sotto una notte di stelle
vuol dire saper ascoltare e meditare in silenzio.
Ogni giorno nasce e muore nel nostro calendario:
tocca a noi saperlo leggere per per poter sognare.