Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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I cani abbaiano salutando le prime luci del giorno
mentre i merli già picchiano l'erba nel mio giardino
prima che il gatto del mio vicino li faccia fuggire.

Vedo i passerotti saltellare contenti sui rossi tetti
mentre le colombe appollaiate sui rami dei platani
tubano per rispondere al richiamo delle loro vicine.

Lo stridere brusco di una saracinesca arrugginita
rompe i primi raggi di sole che sbocciano all'alba
mentre la dolce bimba della casa accanto piange.

Sono le carezze del nuovo giorno che si sveglia
mentre il sole sta superando la linea dell'orizzonte.
Inizia lentamene la vita su queste strade del borgo.

Non mi resta che aprire gli occhi e salutare il giorno
che mi richiama con un raggio di luce dalla finestra.
Continuo con allegria la bella lunga marcia della vita.

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27 agosto di ogni anno

Un sottile odore di ozono, una pioggerellina fina
due bei baci, uno di mia figlia l'altro di mia moglie,
sono i due regali più sinceri per il mio compleanno
in questo mese di agosto afoso che sta per finire.

Il tempo passa fuggendo cavando le umane rughe
sul mio volto che si va adattando alle nuove forme
che la vita scolpisce sulla nostra carne di ora in ora
per essere uomini pronti e maturi per l'ultima dimora.

Cadono leggere le gocce per non rovinare i miei fiori:
rose rosse vellutate di ricordi venuti da anni passati
in zone del mondo che solo il cuore odora in silenzio
ripassando calendari vissuti e visi di persone allegre.

Il compleanno che sboccia puntuale senza sbagliare
è l'unico amico sincero che ci invita sempre a sognare.
Non ci dirà mai bugie né ci programmerà nuovi piani,
saremo noi soli a festeggiare il nostro ultimo domani.

L'essenziale è essere se stessi tutti i giorni dell'anno
per captare gli odori nascosti lungo l'umano cammino
dove neve, pioggia, vento, freddo e calore ci maturano
per essere solo noi stessi sia da bambini che da vecchi.

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Un domani vivremo ai margini di un deserto fiorito
dove i bambini potranno giocare con l'arcobaleno
toccandolo con piccole manine dai bei colori umani
facendo un gran girotondo prendendosi per mano.

Il futuro dei nostri figli potrebbe avere un bel mondo
se tutti i genitori fossero coscienti di essere uomini
nati per essere educatori con sapienza e pudore.
L'avversario non esisterebbe se fossimo dei signori.

Vivere è un dono che abbiamo avuto da chi si ama.
Non si può uccidere l'amore senza scatenare guai.
Vivere in pace la propria vita è il grande dono divino
consegnato agli umani per maturare il nostro destino.

Sogniamo ad occhi aperti con il cuore nelle vuote mani
se vogliamo una terra nuova senza essere condannati.
Non siamo attori di cronache nere ma dei poveri umani:
amiamoci per non uccidere l'amore di chi ci ha creati.

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Non saremo marionette in mano di coloro
che muovono l'altrui sipario a loro favore
muovendosi in mari pieni di vere burrasche
senza sogni che fioriscano in notti a colore.

A volte le marionette fanno anche riflettere
su come dobbiamo dirigere la nostra barca
nei giorni che gli occhi hanno la nera benda
che chiudono i nostri pensieri in una tenda.

I cammini della vita li tracciamo noi stessi
guardandoci intorno senza perdere la meta
decisa con la mente e racchiusa nel cuore:
siamo stati chiamati a raggiungere la vetta.

Mai saremo marionette se abbiamo la testa
che educhiamo con sforzo e bravi maestri.
I nostri giorni potranno essere lunghi o corti
ma saranno pieni di vero amore e di conforti.

Sappiamo essere sempre noi stessi nella vita
perché i giorni sono corti e i sogni spariscono.
La gioventù appassisce come una rosa recisa
ma i sogni realizzati sbocciano e non periscono.

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C’è gente che ogni giorno cammina su ferro spinato
sognando di giungere in paradiso in cerca di piaceri
con centinaia di donne vergini vestite di lino bianco
ma loro con occhi strani e mani sporche di sangue.

A che serve lavarsi le mani e i piedi prima di pregare
quando Dio nasconde il suo volto per non guardare,
perchè molti bussano alla sua porta uccisi da mostri
con faccia umana ma con cuore e occhi di  animali?

Il terzo millennio sta germinando con odio e violenza,
linfa fatale che non vuole la guerra ma elimina fratelli,
bambini, vecchi e mamme, solo per essere credenti:
quante nere ombre ambulanti si ritengono innocenti.

Camminiamo sul bordo di un precipizio senza fondo
dimenticando che siamo tutti figli della stessa madre
con lo stesso cuore che ci fa amare e dimenticare:
non ci resta che vivere insieme per amare e sognare.

I giorni che abbiamo a dispozione nel nostro calendario
sono troppo pochi per maturarci e salire sulla montagna.
Dio ci aspetta nel suo silenzio pieno di tutti i nostri ricordi:
non chiederà se siamo cristiani o musulmani, ma UMANI.

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Arriverà il giorno che gli abitanti di questo pianeta
dal primo all'ultimo nato o morto sotto questo cielo
alzeremo la bandiera con la colomba della pace:
all'alba di una nuova pagina di vita senza strage.

Non conosceremo coltelli, bombe, spade e fame
ma solo campi coltivati e moltissimi fiori profumati.
I bambini giocheranno da soli con leoni e leopardi,
noi vecchi non avremo più reumatismi né lamenti.

Non ci saranno più pochi ricchi e moltissimi poveri
ma saremo tutti uguali, con una sola grande banca
che riceverà da tutti e a tutti darà una paga uguale:
cieli e terra nuovi ci faranno vivere senza sbagliare.

Tutti noi avremo un unico Dio che ci guiderà dall'alto
mentre le sue leggi saranno scritte sulle nostre mani.
Visiteremo tutti i luoghi mai visti del nostro bel pianeta
volando nel cielo come farfalle ricamando nuova tela.

I nostri sogni saranno un domani una grande miniera
di utopie umane mai raggiunte iniziando una nuova era.
Cominciamo da oggi a liberarci di tante inutili zavorre
per costruire l'uomo nuovo che abbandona la sua torre.

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I futuri pilastri di questa nostra piccola terra
saranno le montagne che svettano nell'azzurro:
la loro voce sarà l'eterno vento che le accarezza.

I loro colori sono le nostre due splendide pupille,
sari di seta pura che avvolgono tenui il loro cuore
perché vivino per richiamarci a salire con stupore.

Sono esseri viventi come noi, forando il cielo,
abbracciando le nuvole a volte bianche o nere
che le baciano o le lavano da mattina a sera.

Alcune sono ricamate con verdi boschi e muschio,
altre hanno sempre un gran cappello bianco di neve
che come sirene incantano tutti invitandoci a salire.

La nostra montagna ha il suo ritmo di vita e di morte,
ha un cuore grande che palpita con il sangue di lava,
le sue vene sono fiumi e ruscelli che rivivono nel mare.

I veri pilastri di questo piccolo pianeta in cui sogniamo
siamo noi uomini che dalla nascita alla morte l'amiamo:
è la nostra culla e la nostra bara, la patria in cui viviamo.

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Nell'afa soffocante di questo pomeriggio di Agosto
si è fermato il tempo all'ombra di una fila di cipressi
che mi chiude l'orizzonte solcato da colline in ombra.

Sui tetti delle case con tegole rosse brillano comignoli
lucenti che il sole accende come fossero vicine stelle.
Non ci sono ali di colombe o di nere piccole rondinelle
che cinguettino inseguendo l'invisibile cibo del giorno.

Tutto tace per non rompere il caldo silenzio di quest'ora
pieno di luce solare che riposa in cuori di uomini rinchiusi
in case nuove con aria fredda che loro hanno inventato.

Le corte ombre della luce lentamente si vanno allungando
seguendo la sera che avanza spingendo il sole più lontano,
mentre una soave brezza fa muovere le foglie con carezze
di ali di esseri celesti che ci spingono a vivere in pienezza.

Tra la realtà dei giorni cotti sotto il sole e baciati dalla luna
andiamo maturando come il grano che ondeggia con il vento
alzando lo sguardo al cielo per ricordarci che siamo eterni.

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La luce del giorno inizia a perdere i propri toni e forza
calando leggermente sul limite infinito dell'orizzonte.
Le cicogne ritornano tutte insieme battendo le loro ali,
ogni tanto si lasciano portare dalla calda corrente d'aria
che dal vicino fiume le riporta sazie alla loro grande casa.

Le poche nuvole si tingono di colori mai visti nel giorno
per accompagnarci su placide onde nella culla notturna
che ci aspetta silenziosa nascosta negli angoli della notte.
La luce si va diffuminando sui vecchi muri delle alte case
mentre si accendono i lampioni per illuminare nuovi sogni.

In fretta ci sediamo sul balcone per carpire un fantasma
che si adagia silenzioso sulle ultime ombre che avanzano.
Noi siamo i guardiani della quiete silenziosa che germoglia
racchiusa in messaggi di visioni eteree e grappoli di ombre:
la notte è l'ombra del giorno che ci avvolge in verde foglia.

Fra le stelle che ci coprono come fossero sorelle del tempo
diamo l'ultimo sguardo al cielo per chiudere l'ultima finestra.
Nel buio della stanza da letto diamo l'ultimo tenero sguardo
alle ombre che lentamente vanno morendo nei nostri occhi:
ascolto l'intimo ritornello umano salutando le stelle e la notte.

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Il vento soffia a intermittenza in questo pomeriggio sereno
mentre io leggo un romanzo spagnolo, che mi porta in giro
dal polo al deserto, che ha il bel titolo "le finestre del cielo".

Osservo le foglie che si muovono dietro i vetri del balcone
mentre le tortorelle si posano leggere su una pianta di gelsi
che immobile, s'innalza nel giardino, mi guarda e mi sorride.

Il giorno sta arrivando, vecchio come me, al suo bel tramonto
tappezzando il cielo di colori forti e tenui muovendoli col vento
che lentamente dà il suo addio sia agli uomini che agli uccelli.

Un tocco di campane della bella chiesa barocca del mio borgo
mi richiama a un gioco dell'anima che vive di silenzi e rintocchi.
Mi inebrio di dolcezza sentendo una mano celeste che mi tocca.

Il vento canta la sua nenia sulle foglie tremule del glicine azzurro
sospeso in alto che sporge dal balcone sul piccolo caro giardino
in attesa che anch'io spicchi il volo con l'anima leggera e pulita.