Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Ho visto pochi fiori campestri in questa corta primavera
con prati verdi pieni di piccole margherite senza bellezza,
con fiori gialli come stelle con molti petali rotti sulla terra,
qualche cardo silvestre con un fiore piccolo semiaperto.

I campi che l’anno scorso erano pieni di molti papaveri rossi
quest’anno li ho visti di lutto con steli  bassi e colori smorti.
Anche i cardellini e i pettirossi erano rari con i ghirigori corti.
Sono andati lontano prevedendo poca pioggia e calore strano?

È certo che la natura è saggia, previgente e con molte più risorse
di noi uomini di oggi, avendola dimenticata, perché non l’amiamo
come nel passato i nostri nonni che la carezzano con occhi e cuore,
osservandola, pregando il Signore, sia in ore di pioggia che di sole.

Oggi crediamo solo nella scienza, nei concimi e nelle buone sementi,
ma abbiamo dimenticato che la terra va prima  amata e poi ben arata
sia con trattori sia con le mani. Dobbiamo pulirla dalle brutte erbacce
se vogliamo che sia feconda, ci dia il pane e tutti i bei fiori del creato.

Sono convinto che tutt i fiori campestri sono le infinite carezze divine
offerte a noi uomini che camminiamo chini  sulla terra con occhi aperti.
Quando il cielo è pieno di nubi e il sole non ci riscalda né  mani né testa
vuol dire che dobbiamo specchiarci nei fiori perché la vita sia una festa.

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Quanti turisti viaggiano d'estate solo per dimenticare,
quante valige piene di ricordi e vuote di nuove illusioni,
quanti volti senza nome abbiamo visto senza parole.

Chi viaggia con la macchina no sa se rivedrà la casa,
chi per essere padrone del bello solo guarda panorami,
altri vanno in treno per sognare, leggere e osservare.

Gente di ogni età per nuove emozioni e senza timore
preferisce l'aereo volando nel cielo prima del tempo
imitando la libertà degli uccelli e carpire le sue stelle.

Atri li ho incontrati in bicicletta per sentieri poco indicati
per raggiungere il buon cammino dello spirito dimenticato:
camminano silenziosi o in compagnia per incontrare Dio.

Ho visto gruppi a piedi con dei cappelli e grossi scarponi
inoltrarsi nel verde dei boschi per comprendere se stessi
o scalare la prossima montagna con enorme commozione.

Tutti abbiamo bisogno ogni tanto di un tempo solo nostro
per captare la luce del giorno e i veri messaggi della notte:
solo così capiremo dove andiamo e quanto si deve amare.

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Camminiamo ogni giorno sotto la pioggia o sotto il sole
con i pensieri che si perdono fra le nere nuvole del cielo
anche se i nostri semafori della vita si accendono di rosso
quando sogniamo di camminare su grandi lastre di gelo.

Camminare in questo mondo senza saper leggere i colori
che ogni giorno invadono i nostri sensi e le nostre pupille
vuol dire che siamo in una zona oscura del nostro letargo
in attesa di purificare i nostri fantasmi con divine scintille.

Dovremmo apprendere a convivere con i nostri strani sogni
quando la notte dipingiamo con la nostra mente senza cuore
quelle fantasie che nascono a mezzanotte senza un calendario
per indicarci dove ci troviamo in che anno, mese, giorno e ore.

Camminare come uomini svegli sulle strade di questo mondo
vuol dire aver tracciato un buon cammino pieno di bei ricordi.
Il cuore di noi uomini si riempie con Dio, amando una donna
ma senza perdere la bussola della vita per non essere balordi.

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Ogni uomo ha la sua ombra que lo segue nella vita:
nasce, cresce, si curva, si allunga, sparisce, ritorna,
ma lei non ci abbandona anche quando non c'è il sole.

È la nostra compagna nei giorni di pioggia e di nebbia,
quando siamo allegri o quando il cuore è triste e solo.
Mi domando: perché ci accompagna senza dire parola?

Noi ci arrabbiamo, gesticoliamo, piangiamo, preghiamo,
lei è sempre silenziosa: ci imita, ci segue e si nasconde.
La nostra ombra ci ricorda che alla luce siamo stesi a terra.

È la nostra foto fatta d'ombra che ci guarda dal basso in alto:
è la nostra anima che non ci abbandona mai quando siamo soli
o è il nostro angelo custode che ci ricorda di essere veri uomini?

È certo che siamo chiamati a vivere ogni giorno sotto la luce
se vogliamo specchiarci così come siamo nella nostra ombra.
Lei ci dirà sempre come ci comportiamo quando la guardiamo.

È il nostro specchio opaco dove ogni giorno ci ritroviamo:
arriverà il giorno che anche lei ci abbandonerà silenziosa
affidandoci in cielo nelle mani di Dio e in terra al pio riposo.

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Di mattina presto al sorgere del sole d'agosto
sono penetrato silenzioso in un bosco di pioppi,
olmi, salici e tanti rovi pieni di more rosse e nere
che ho messo in bocca al canto di belle capinere.

Il silenzio del mattino era rotto da pochi uccelli
illuminato dai bagliori del sole che lento appariva
con raggi d'oro fra il fogliame verde che copriva
lo stretto sentiero di erbe e alto sedano silvestre.

Udivo le foglie secche chiacchierare sotto i piedi
forse stanche di volare col vento sotto il cielo,
preferendo finire per abbellire dei nidi di uccelli
o essere calpestate per arricchire la loro terra.

Ho camminato un paio di ore con lo zaino e bastone
ascoltando come si svegliava questo mattino d'agosto
in una lunga fascia di bosco verde lungo il fiume Ebro
con cicogne e garzette beccando le ultime tenebre.

Il sole lanciava i suoi raggi su anatre dal collo azzurro
mentre due giovani aironi cenerini mi guardavano
seduto sulla riva ascoltando la tenue sinfonia delle ore
con la luce che illuminava lentamente la nuova aurora.

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In questi giorni di fine luglio con un sole che pizzica
la mia calva, con più di settant'anni che porto addosso,
ho seguito da lontano insieme alla mia cagna malamute
come un uomo solo con una enorme mietitrebbiatrice
in poche ore ha fatto fuori molti ettari di buon grano.

Seduto su un masso con accanto la cagna e il rumore
della macchina che avanzava vedevo sparire le spighe
e il campo che restava aveva perduto le leggere onde
guardando il cielo azzurro con dei recisi capelli gialli
rimasti nel terreno come se fosse passato un barbiere.

Che differenza da quando ero bambino nella mia Lucania
vedendo mia madre e tante altre farsi il segmo di croce
prima di mettersi i ditali di canna e iniziare a tagliare
quelle belle spighe inclinate verso terra per baciarla
formando tanti covoni che poggiati sembravano fratelli.

Poi venivano trasportati sul carro, messi sulla rotonda aia
aspettando gli zoccoli degli animali per far uscire il grano.
All'ora si mangiava insieme bevendo un sorso di un buon vino
per prendere il vaglio e con il buon vento separare la paglia
mentre i chicchi cadendo a terra formavano piccole piramidi.

Adesso comprendo perché il pane che ogni giorno compriamo
non ha lo stesso sapore dei forni a legna del mio passato.
La farina non è più pura e sicuramente ha strane sostanze
perché il pane indurisce presto e non arriva fresco a domani.
Grano, farina e pane hanno bisogno di carezze, amore e mani.

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Come è cambiato il mondo negli ultimi cinquant'anni:
allora nel paesino lucano dove ho passato l'infanzia
passava un bus due volte al giorno andata e ritorno.
Le macchine? Mosche rare in quelle strade di ghiaia.

Tutti ci conoscevamo con il nome o meglio soprannome
i più famosi? "Mezzo pensiero" e l'altro "fuori legge",
bastano queste quattro parole per capire chi erano.
Tutti gli altri paesani eravamo ribattezzati in dialetto.

I primi orologi da polso li ho visti in un piccolo negozio
del padre dell'amico di scuola dove la bianca magnesia,
presa di nascosto, l'intruducevamo in bottiglia d'acqua
per poi andare a berla alla fiumara dove ci bagnavamo.

Erano altri tempi quelli trascorsi negli anni cinquanta
quando arrivavano pacchi d'alimenti dalla ricca america,
ascoltavamo musica con un bel grammofono con tromba
con un nome curioso e un bel cane: la voce del padrone!

Nel paese c'erano solo le scuole elementari, un sindaco,
un banditore che ogni giorno fungeva da vero giornale,
tre chiese, un sacerdote con quattro suore mantenevano
in piedi la devozione e quattro maestri per l'educazione.

Oggi si direbbe che erano tempi duri, ancora arretrati
invece è stata proprio quella generazione a edificare
una nuova visione della vita, più cultura e più fantasia.
Speriamo che nel futuro l'uomo coltivi ancora la poesia.

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Finalmente dopo tanti anni di attesa e di cure
il mio cactus con infinite corte spine pungenti
mi ha regalato due bei fiori grandi color rosa
con corolla bianca e lunghi pistilli al vento.

Sembrava un calice aperto nel cielo
aspettando gli insetti per fargli festa
volando lontano per dargli nuova vita
forse su un balcone più bello e pulito.

Quanti cactus con spine incontriamo nella vita:
alcuni ci regalano bei fiori altri molte spine.
Non tutti i cactus hanno spine ma sanno vivere
iniseme a quelli che li pungono e li trafiggono.

È triste vivere come cactus con spine
ma più triste è essere uomini altivi
con un cuore di carne pieno di spilli
senza saper dire grazie e morire vivi.

Apprendiamo a regalare fiori belli senza pungere
chi ci sta accanto nel lavoro e nella nostra vita.
Regaliamo ogni tanto un sorriso non solo agli amici
ma anche a quelli che sono cactus con molte spine.

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Giocheremo a nascondiglio in questa piccola piazza
di un paese sperduto sui fianchi di un'alta montagna
dove i neri pipistrelli guizzano veloci sotto i lampioni
mentre gli anziani già stanchi sognano la loro aurora.

Nascondersi negli angoli di vicoli stretti senza paura
era il gioco più bello della nostra lontanza infanzia
quando non c'erano macchine e moto facendo rumore
avvelenando l'ambiente, distruggendo i nostri giochi.

Passavano solitari nel muto silenzio della tarda sera
i padroni sui loro asinelli con due sacchi pieni di fieno,
mentre le nonne con le mamme ricucivano il loro domani
guardando i bambini giocare e la notte lenta avanzare.

Arriverà il tempo che ritorneremo a giocare a nascondiglio
in una città moderna piena di uomini allegri e pieni di vita
senza smog, senza sirene, senza veicoli che sputano veleni,
ma con occhi pieni di azzurro e un grande cuore nel cielo.

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Apriremo solchi profondi in questa nostra terra
dove il cielo possa far crescere sorrisi e fiori
insieme al sole che sorge e muore senza dolori.

Apriremo le nostre finestre ai colori del mattino
carichi di sospiri, di illusioni e sogni non sbocciati
perché i bambini possano sognare anche se svegliati.

Apriremo gli occhi sui vecchi colori dell'arcobaleno
chiusi in quest'arco di trionfo unendo terra e cielo.
Siamo i figli della terra abituati al caldo e al gelo.

Apriremo i nostri occhi nelle notti oscure della vita
quando il cuore batte più forte e ci vince la malinconia:
sarà il giorno del nostro pianto e dell'amica nostalgia.

Apriremo le nostre mani per accarezzare tutti i bambini
nati su questo pianeta azzurro dove gli uomini gioiranno
insieme a tutti gli esseri viventi che alla fine si ameranno.