Poesie di Gloria Venturini

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Faticano le anime a volare,
si fanno sempre più pesanti
e cadono.

Come alberi affondiamo
le radici della ragione a terra,
mentre le consapevolezze sublimi
avvengono in alto.
Le foglie sottili si tengono strette alla luce,
che avanza tra le zolle nere e umide,
sovrastando il buio profondo
della notte sepolta in noi.
Il vento del tramonto
riflette pensieri di tempi lontani,
voci di tramontana gridano nel silenzio
l'amaro di uno sguardo
chiuso dietro a finestre d'ospedale,
come un fiore rinsecchito
aspetta un raggio di sole.
Uragani in tempesta si affollano
tra le arcate dei cieli,
il frastuono strappa il fardello
appeso alle spalle del mondo.
Cadono le pergole delle certezze,
lottano le mani verso le speranze,
le parole corrotte,
quelle che entrano nella testa
e si spengono ai piedi delle condanne.

C'è una rosa rossa da cogliere
perché non muoia in piena estate.

Con vesti lacere piango assieme
a tanto amore.

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Nuvole di cartapesta in questo cielo di latta,
poi solo occhi gonfi di sogni delusi dal mattino.
Anima travolta dalla cecità della gente secca,
corrosa dall'io supremo.
Linguaggio insolito in questa Babele senza orecchie
e braccia senza mani a cui tendere che cosa?
Un bisturi fa meno male di questo gelo innaturale.
Corrono gli anni sulle ombre stanche del tramonto,
rivoli di polvere come vecchie nenie scorrono
nell'andar del tempo, e per i viali serrati del destino,
nella luce fioca dei ricordi, appassisce il cuore.
Il campanile rintocca l'ora dei silenzi,
il vento sussurra piano parole ancora da scrivere.

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Sotto il cielo dell'Iraq

Pupille sbarrate... - i tuoi occhi -
screpolano chimere
dietro un vetro tappezzato
da riflessi di luce,
stroncano fumi evanescenti
di una notte lontana,
diversa da quelle che s'incontrano
sotto gli edifici calcinosi di Bagdad.
Arrendevoli spettri si aggrappano
colmi di spavento, ad anime d'uomo,
per risalire verso le arcate del cielo,
e nel bagliore delle stelle
sentire l'eco della Voce Universale.
L'Iraq ha strappato l'ultima speranza
dal cuore, la terra grida alto il sangue versato,
il nome dei volti perduti.
Miserie d'argilla ai piedi dei monti,
fango e famelica cancrena
spezzano silenzi di anime pellegrine.
Il respiro è mozzato,
da uno sforzo di pensieri,
sfociano parole che cercano amore.
E tu, vagabondo,
straniero nella tua stessa terra,
scandisci ricordi di pace lontana...
accarezzato dal vento,
che si solleva in questa oscura notte,
fra le rovine di Bagdad.

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Lettere di cielo

Non posso parlare
dei misteri del nulla
e dei silenzi,
né dei segreti del cielo,
posso tentare
di comprenderli
e di dividerli con te,
nell'anima,
in quel ritaglio d'infinito
laddove ci sentiamo a casa.

Non ho metri,
né orologi per capire,
scrivo con lettere di cielo
nelle acque scure della notte,
traccio impronte d'inchiostro,
così le parole
non invecchiano mai,
scritte fanno meno paura.

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Campane a Venezia

Le parole sono ponti trasparenti,
toccano il cuore e la mente,
l'altra faccia della mia anima.
Non ci siamo mai parlati
veramente io e te, a Venezia,
persi dentro a calli oscurate
dalle ombre del giorno,
quando tira il vento freddo
di tramontana, quando il grigiore
offusca la luce quotidiana
e fa sembrare ogni momento
un lungo crepuscolo.
I ricordi sono rimasti tra me e lei,
fitti come la nebbia di notte
a Santa Lucia. Intimi amanti
di una passione strappata,
friabile, solo sognata... distante,
poi, solo occhi inesistenti.
Il tempo era scandito
dalle campane di piazza San Marco,
da onde e da maree, da mani nude in tasca
intorpidite dalla nostalgia
di vedere l'icona d'oro e noi stretti stretti,
come i tasselli di un mosaico arcano.
Si sfogliano i molteplici frammenti
di un istante, di una carezza,
mentre lente suonano le campane,
nel tramonto di questa sera
rosso veneziano.