Quando anche l'ultima foglia
si staccherà dal tuo fusto
privo di linfa d'amore,
quando alzerai gli occhi
e vedrai soltanto l'infinito vuoto
comprimere il tuo capo,
quando non si ribellerà l'anima
e soggiacerà al corpo gretto,
quando il gelo ti abbraccerà
e non troverai più calore,
sarà il tuo momento
per la sanzione da pagare
e da solo ti avvierai
claudicante tra i rimorsi.
Ti immagini,
mentre sfilano impavidi
sopra un assito di emozioni,
volti coperti
da maschere di finta pelle,
corpi smaniosi
dalle plastiche forme
nascosti da veli di bugie
e sorridi,
come clown senz'anima
e piangi,
come naufrago alla deriva
mentre consumi il tempo
leccando le tue ali rotte.
Attendi,
attendi che il sole muoia
per essere vampiro di te stesso,
per essere della notte il re
tra nebbie umide del sogno.
Finestra chiusa,
fili di fumo grigio
sul soffitto senza cielo
disegnano pensieri,
sensualità di note
ubriacano l'udito,
echi astratti t'incantano
come il cobra s'incanta col fachiro
e aspetti,
aspetti che tutto poi si perda
nella luce sfocata del giorno.
Quando l'anima vola ignorando il corpo,
rovisti nel mio spazio,
come un gatto randagio cerca cibo che non ha.
Vaghi come un fantasma
in notti senza luce e guardi alle stelle,
ignorando la luna.
Il giorno è tuo nemico e cerchi il paradiso
tra le robuste mura fatte di solo niente.
Un'astratta linea trasversale,
che segna il confine
tra il sentire e l'essere,
che separa la gaiezza del cuore
dagli evidenti tratti della vita,
sembra l'illusione dell'età
quando non ti volti indietro.
Del tuo fugace divenire è il tormento
che l'essere t'impone,
è la gioia vivace di un istante
che il sentire ti concede.
Volteggiano aquiloni nella mente,
mentre navigano pensieri
sulle onde della pelle,
brillio di lucciole dentro gli occhi
illudono di apparire luce di faro,
mentre resta la consapevolezza
della fiamma di una candela accesa
che sta per finire.
Dall'albero solitario
tra muri di cemento
e rumori della città,
arriva quasi scomparso
il frinire di una cicala,
suono stridente e spensierato
che un tempo accompagnava
dei mietitori fatica e sudore,
mentre cantavano sotto il sole
di estati ormai dimenticate.
Sfiorano la mente ricordi,
con riflessi sfocati di allegria
quando sul fico nel giardino
rincorrevo sogni di bimba
e il grano intorno era maturo.
Oggi quel suono si diffonde
in campi di anonimi girasoli.
Quando eri un bimbo
seguivi ogni mio passo
e mi guastavi il giro,
segnava poi le strade
la gioventù gagliarda
opposte senza noi.
Grembo di nostra madre
c'ha visti ritornare
affranti dal dolore
e or che siamo vecchi
seguiamo il nostro passo
tenendoci per mano.
Grazie,
per essere fratelli.
Una pozza d'acqua quieta
come piccolo lago salato
abbraccia il sole stamani,
tra gli scogli appena distanti,
mentre il mare è agitato
come puledro selvatico.
Alghe sinuose
si lasciano dondolare
dalla corrente, che arriva silenziosa
e danzano come ballerine velate
al cospetto di un granchio,
ipnosi naturale per chi le guarda.
Brillio dorato in superficie
apre orizzonti alla fantasia
e vedi stelle comete
che riflettono coriandoli di luce,
vogliono scaldare l'animo,
ma cavalchi unicorni bianchi
su castelli diroccati.
Galleggia a pelo d'acqua
una bottiglia morta,
distoglie la mente,
non contiene lettera d'amore
ma del mondo tutta l'ignominia.
Un piccolo pesce
solo, indipendente,
della follia ignaro,
scodinzola felice
nel suo grande regno,
attende,
forse la corrente porterà fortuna
o gliela toglierà.
È ammirato dal vento
un gabbiano
elegante nel suo volo libero,
ipnosi naturale di chi lo guarda,
come una fotocopia
si duplica nello specchio d'acqua ferma,
fiero, sicuro, sognante,
ma l'immagine riflessa
si perde poi tra i coriandoli di luce
delle stelle comete.
Ogni giorno quando
l'albore abbaglia la mente
e ogni notte
le tenebre coprono rumori
e fantasmi ballano
sulla parete di cristallo,
profumo di richiamo
e voce muta
illudono il silenzio.
Neppure la musica
fa da cornice all'irreale,
resta solo il pensiero
di una presenza vana
che lascia orme trasparenti
di mascherata incoerenza.
Batte il pendolo le ore,
gocce di tempo inutile.
Prima che l'ultima alba
cancelli il sole,
voglio respirare.
Cicche di sigarette spente
avidamente consumate
senza apprezzarne il sapore,
giacciono come frutti secchi
dimenticati in un paniere.
Gli occhi alzati
distratti
seguono scia di fumo
che cerca spazi liberi
dalle persiane aperte
e i pensieri van con essa
con la voglia di respirare,
ma tornano muti.
È il caldo, penso,
noia di giorni afosi,
che la pelle rende umida
come da fatica di un amplesso.
No, è solo nostalgia
di attimi ridenti
morti nel passato
che tornano alla mente.
Ora gli occhi sono bassi
malinconici
asciutti
come steli di fiori assetati,
guardano senza vedere
e aspettano che torni il buio.
Ancor arriva
lo sbattere dell'onda,
è il libeccio.
S'addorme la memoria
nel torpore del sogno.