Poesie di Santi Cicardo

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Malicolie

Resto ancora un po'
qui nei paraggi
a far cosa di preciso non so
c'è tanto ancora da poter vedere
l'incavo di quel vecchio ulivo, lo ricordi?
Quello della nostra prima volta
non ci mettemmo il naso dentro
per paura che lo gnomo
che l'abitava ce lo mordesse
ricordi le risate che si mischiavano al frusciare delle foglie
chissà se c'abita ancora
il nostro gnomo
e se andandolo a trovare
piuttosto che morderci non ci offrisse le ultime parti di noi
e una magica miscela per incollarle
resto senza speranza
così girovagando
ci sono parecchi suoni ancora da ascoltare
come questo tuo nuovo
m'è capitato una sola volta di lambirlo
laggiù a mare
quello degli amplessi rubati
quando l'onda spegneva l'ululato
nella grotta prima che tu sussurrassi strambrerie
chissà perché in quel momento
non ci badavo
chissà perché ora in prossimità della tua distanza mi dilania
resto un po'
solo un po'
poi m'incammino
sarà questo tuo nuovo suono ad accompagnarmi
o le tue parole a fermarmi.

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Stringimi
non cercare altro
tieniti prossima
a questa semplice carezza
mordi queste labbra
questi poveri baci
che mia madre cucì sulla mia bocca
non chiederti
se durerà per sempre
se qualcuno adombrerà i nostri volti
se la prudenza o l'etichetta
ci bandiranno dal consorzio degli idioti
non guastiamo l'aria con odori meschini
lasciamoci qui piuttosto
senza altro volere
senza nulla sapere
se non il profumo dei nostri capelli scarmigliati
e la decenza del mare la notte nudo.

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Arenili

Di portare i desideri sugli arenili
non ho più voglia
resto piegato sulla tavola apparecchiata
qualche mosca banchetta
le più salaci
ballano un tango sul mio naso arrossato
dei vecchi pontili
ho ancora qualche scheggia nei calcagni
e l'umidore della nebbia
che nutre d'acqua e sale le ossa
ma non ho voglia
di camminare sui legni molati dai cavalloni
o dai passi ondivaghi di noi amanti
i tramonti e le albe
che spesso bevemmo in tazze di terracotta
hanno sempre lo stesso sapore
dei ricci appena pescati
ma non ne ho più voglia
perché a lungo ne ho sorbito l'umore
fino allo sdegno
di tutte le conchiglie e gli scogli
che spiarono i nostri coiti
non ho più voglia
resto un po' a guardare
la brace dei falò che si spegne
un po' a scaldarmi
prima che la luna gonfi
la marea e le lacrime
che d'intesa m'annegheranno.

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aprì la piccola valigia
tirò fuori i vestiti
li poggiò sul letto sfatto
ancora umido
li dispose per colore dal più chiaro al più scuro.
s'allontanò e si piazzò davanti allo specchio lasciandoseli alle spalle.
per ognuno rivisse
i giorni in cui lei li aveva indossati
quello della sera
in cui avevano inventato le loro parole
quello della spiaggia
che il mare non aveva conosciuto
quello che l'altro le aveva sfilato
addossandola al muro e poi sul tavolo
che ora non era più di legno ma di muscoli
e nervi e piacere
e rantoli
carezze
e umori di maschio e femmina
si scrutò senza alcun interesse
non sentì nulla
niente d'affilato che tagliasse
o lacerasse
o trafiggesse
eccetto un ago di pino
conficcato in un occhio che colava resina
s'adagiò
combaciando colla forma che lei aveva lasciato
attorniato da un arcobaleno di stoffe
inzuppò
il cuscino di liquido colloso
che prima di chiudere gli occhi
l'antichità delle carezze di lei ci avrebbe incollato
ché l'amore si sa non è fatto per durare
e archeologi di cocci bisogna diventare
poi
dormì
e dormì ancora
dormì.

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Ormai cieco
accarezzava il piano consumato del tavolo
la bottiglia vuota era pronta
per la sua ultima lettera
(che era anche la prima)
l'avrebbe abbandonata al verde e al sale della terra.
Mise mano alla penna
l'inchiostro nero aggrumato
cominciò a sciogliersi
al calore della sua presa
che ne sentiva l'odore tondo di un mondo indelebile.
Il foglio stava sotto poroso
una membrana bianca
tra il mondo e le sue parole
pronta a respirare.
Pensò a lungo
al messaggio da scrivere
ormai cieco
non ricordava i colori
cieco, che ormai la notte è pure lei sbiadita.
A lungo
tornò agli attimi d'amore
a lungo
agli attimi di rabbia
a lungo
a quelli banali di cosa mi metto
che faccio
che mangio.
Prese a scrivere in bella grafia
cancellò
bella grafia
cancellò
bella grafia cancellò
scarabocchi e scarabocchi
inchiostro su inchiostro
una lunga illeggibile macchia.
Continuò a lungo
che anche la bottiglia
fu sul punto di divenire cieca
e strozzare il buco che la collegava al mondo.
Infine si bloccò,
arrotolò il foglio
ormai un leopardo bianco e blu
e lo ficcò nella bottiglia
il messaggio da lasciare
per chi quando lo avrebbe letto.
Così immaginò la vita
potesse raccontarsi:
scarabocchi e scarabocchi
inchiostro su inchiostro
una lunga illeggibile macchia.

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S'incamminò
con la certezza che mai sarebbe tornato
lasciarsi alle spalle una casa
un letto
qualche posata
e una vecchia tovaglia ricamata
non era impresa ardita
neanche vagare
per strade ignote gli parve
essere cosa eccezionale
che il mondo si sa è sempre paese
aveva strappato i calendari
gettato via gli orologi
nulla portava che gli ricordasse il tempo
fece i primi passi
con la stessa stanchezza e meraviglia degli ultimi
che avrebbe fatto
domani
nello stesso altrove che ieri
ché questo gli parve sensazionale
d'aver abitato da sempre i confini.

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Dovremo stare attenti
attentamente fissarci
avere cura
delle passioni e delle ore insonni
occorrerà farsi certosini
muoversi con precisione
con pazienza tutto compiere
niente lasciare in sospeso
né all'istrionico caso o alla famelica sorte
consumarsi
senza scopi o interessi
però sciogliere
nel giorno la notte
e nel sonno l'acqua della vita
dovremo stare attenti
avere cura
perdere senza possedere
agire senza alcunché da realizzare
così sapremo d'esser stati vivi
e d'aver amato
con innocua vaghezza
l'osceno incanto dell'esistenza.

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Tieni a mente tutto
il conto della spesa
e quello delle carezze
niente lasci alla benevolenza
della dimenticanza
l'altro giorno ancora
mi rinfacciavi di quell'estate calda
e della crema da sole che avevo scordato
nonostante le mie labbra
si fossero spellate a furia di baci
la vita per te
non si sedimenta mai
per questo
non trovo alcun piacere
negli anniversari
o nei giorni evidenziati del calendario
o in quelle banali ricorrenze
cui spesso gli amanti sono legati
questi tuoi conati di ragione
questo tuo dettagliare
specificare
sgranare
mi ha fatto perdere ogni desiderio
anche fare l'amore è divenuto
un affare da ragguagliare
una sorta d'esibizione contenuta
delle stesse pose nella stessa sequenza
che dire?
Se ne non che anch'io
ho amato i numeri e i ragionamenti
ma per le loro derive
per quelle spinte
che dislocano altrove
e non si chetano malgrado i calcoli
non meravigliarti perciò
se continuo a contare le stelle
a guardare gli stormi al tramonto
a perdermi tra l'onda e la risacca
stai attenta però
perché non compiamo la stessa azione
raccogliendo una conchiglia
tu la numeri tra gli oggetti
inutili
che trascinerò a casa
io ascolto nella sua cavità
la voce afona di Dio.

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A quale epoca appartengo?
Di quale cronaca sono attore inconsapevole?
Mi dirigo nell'oltre storia
- ad esser sincero procedo a tentoni
anzi a volte per inerzia
mulinato dal gorgo degli eventi -
procedo arreso
nonostante lo scudo e la pistola
perché non ho bersagli a cui puntare
e i fendenti arrivano da più parti
ci vorrebbe uno scafandro
ma così rischierei di soffocare
a quale tempo offro il mio tempo?
A quale ora consegnerò la mia ora?
Avrò bisogno di testimoni
non per l'eventuale giudice e carnefice
né per deporre a discolpa
sulla mia infame innocenza
piuttosto avrò bisogno dei loro occhi
per convincermi d'esser vissuto.

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Passa così
come rumore d'acqua viva
la lama affilata del desiderio
uno scarabocchio
sulla bella copia della vita
o forse l'accenno di un ritratto
di un volto abortito
s'inala ti tanto in tanto
una nuvola d'ardore
ed è come sentirsi di carne
dopo anni di ruggine
ma svapora
in acqua piovana
il solitario cirro celeste
e traccia torrenti che presto seccheranno
e lascia alvei pietrosi
proprio qui
tra il centro del petto
e il lato del cuore.