Poesie di Serena Cavallari

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Hic et nunc

Viva,
sono la luce dietro il buio
di due palpebre chiuse,
bianca, pulita e leggera essenza.
Fruscìo morbido e delicato,
sulla mia testa il cielo filtra
tra il verde delle foglie del fico,
vibranti come dervisci danzanti
nel fluido della musica del creato,
che questa terra e questa gente
chiamano vento.
Muta,
la bocca audace
traduttrice
di pensieri ardenti e taglienti
ora tace.
Sotto questa fronda
l'anima s'inonda,
l'intero universo
in un esile stelo canta.
Tutto è sentire,
pienezza intrisa di pace,
mentre il ricordo del dolore
è un'intuizione ormai fugace.
Anniento quei pensieri,
respiro forte la vita.
Il tempo è inconsistente
ora che abbraccio l'infinito
in un solo istante.
Si schiude la coscienza,
nella mente adesso nuda
e libera in dissolvenza.
Appartengo finalmente
alla gioia dell'esistenza.

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Questi canoni bestiali
di istinti primordiali
portati all'esasperazione,
l'individuo che si esalta
di fronte all'individuo stesso,
le diffidenze e le arroganze,
le indifferenze e le lontananze,
le subdole giustificazioni
alle loro egoistiche azioni.
L'amore muore
sotto il macete del sesso facile,
un boia di nome Apparenza
taglia la testa
alla nobile Sostanza.
E' un secolo logoro,
e ormai avvelenato
dalla presenza di anime morte,
dal volto mascherato.
Nessuno dona più
senza sapere di poter guadagnare.
Molti addirittura non guadagnano,
ma si limitano a rubare.
Qualche anima va ancora biascicando
il verbo rispettare,
ma sono tutti lì in trincea
pronti solo a massacrare.
Del progresso e la sapienza
hanno fatto abuso a oltranza.
Burattinai coscienti
di anime imploranti,
burattini disperati
nelle mani di disgraziati.
Virtù e difetto si van mescolando,
funamboli di emozioni gentili
danzano in equilibrio su corde tese
tra il passaggio di anime vili.
L'inferno reclama prepotente
il suo posto in mezzo alla gente,
il paradiso tremante si nasconde
in un angolo di cuore
nelle poche anime ancora feconde.
Il pudore è ormai ricordo arcano,
nell'epoca in cui d'amore
si parla spesso invano.
E in questo gran bordello,
di sentimenti rotti,
di fiori calpestati,
di orrori emotivi perpetrati,
di sorrisi rubati,
di devozioni umane assenti,
resistono ancora i poeti
con la loro penna carica di intenti.
Tra una rima e un'assonanza
vanno cercando la loro speranza.
Speranza che l'amore
ormai ucciso dalla modernità
riposi e poi ritorni
a illuminare le anime puttane
di questa impoverita,
assurda umanità.

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Profumo di menzogna
nell'aria come fresca
si sposa con la pelle,
e restan solo l'ossa.
L'inganno e l'illusione
si vestono da musica
e creano la visione
in un'atmosfera magica.
Ti danzano, ti cullano
e ti lasciano cadere.
Tu e le tue ossa
buttati in una fossa.
Quell'atmosfera satura
di mistica apparenza
che cela solo il volto
di un'orrida presenza.
Il cuore va a puttane
la musica finisce.
Profumo di menzogna
che male odor tradisce.

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Esplode la mente,
e vomita proiezioni
di presenti paralleli
sulla tela del cuore.
Si spacca, si lacera,
partorisce dolore,
che viene alla luce
sotto sembianze
di momenti trasversali,
di attimi alternativi,
dove lui stesso
non era mai nato.
Ciò che resta
è un brivido di gelo,
il senso d'immobile,
l'odore immenso
dell'abisso.
La follia.

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Cammino per strada
non importa dove vada,
vestita dei miei sbagli
spesso prendo anche abbagli.
Ma mi sento troppo vera.
Cammino per strada,
non importa cosa accada.
Nel volto imperfetta,
nel cuore improtetta.
E mi sento troppo viva.
Non dirmi cosa sai fare
mostrami dove sai sbagliare.
È lì che voglio illuminare.
Non serve sapere se risplendi,
mostrami gli angoli
dove al buio t'arrendi.
Un essere retto
ha il volto del difetto.
Non lo nasconde alla gente
ma lo mostra fieramente.
Un essere vero
è con se stesso sincero.
Questo è della vita
il migliore aspetto,
siamo tutti nelle mani
della sindrome dell'imprefetto.

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Ma amare fa rima con dare.
Amare vuol dire mostrare.
Amare, verbo mai egoista,
perché, perché volerlo usare
se onor non gli si sa dare?
Dite del desiderio,
parlate della passione,
ma per favore, basta confusione.
Amare, è un verbo di eterno piacere
concesso all'anima per divino volere.
Così forte, e così fragile.
Non ne sopporto l'uso facile.
Andate ad abbaiare lontano,
voi anime ignoranti,
cani randagi d'emozioni
che lo rendete così profano.
Sull'amore, e dell'amore
la pelle si sfiora,
e il difetto s'adora.
Melodia armonica e gentile
dei suoi palpiti si suona.
Amore è sussurro costante,
presenza incessante.
Quando due bocche
l'amante e l'amata,
fan dell'altro sospiro
il loro unico respiro.

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Chiudi gli occhi,
non pensare.
Lascia al tempo il suo operare.
Il tuo spirito un po' errante
ha bisogno di una costante.
La costante è ciò in cui credi,
grazie a quella resti in piedi.
Tutto il resto è un foglio bianco,
ce l'hai sempre lì al tuo fianco.
Fai attenzione a cosa scrivi,
a cosa senti, a cosa vivi.
Non lasciarti mai dettare,
ma sii tu ad inventare!
Con la penna del tuo cuore,
lascia fuori ogni rancore.
Di chi vuole farti male,
non penarti, non parlare.
Scrivi solo della forza
con cui forgi la tua scorza.
Scrivi solo della speranza
di preservare la tua costanza.
Scrivi bene, scrivi tanto
senza avere mai rimpianto.
Tienti stretta la verità,
che col tempo trionferà!
Tutto il resto non ha importanza,
conta solo la tua perseveranza.
Del coraggio segui la via,
lascia indietro ogni ipocrisia.

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D'amor inganno

Qualche nuova circostanza,
come il ballo della Taranta,
è la giusta mescolanza
di inganno ed arroganza,
la puntura di quel ragno
mai sazio abbastanza.
Melodia di tracotanza,
di veleno ne ha abbastanza.
Che abbia inizio allor la danza
che una vittima vorrà.

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Troppo amore

Mai ci fu disgrazia ed errore
che del viver di solo amore fosse peggiore.
Che a viver di troppo amore,
di solo amore, si sa;
o ci si ingozza e si affoga poi,
o si respira l'agonia,
quando l'acqua che non hai
non ti disseterà mai.

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Farfalla

Cosa fai?
Bambina sciocca,
svendi l'oro, come fosse comune ferro?
La senti, nel cuore,
quella farfalla dalle ali di seta,
che danza al ritmo della tenerezza,
sospesa col forte vento dei sentimenti
sulle migliaia di piccolissimi fiori della tua fragilità,
come per magia?
Chi mai potrà coglierla con la giusta delicatezza,
sfidando quel vento con un vento altrettanto forte,
senza strapparle le ali,
senza calpestare quei fiori?
Un giocoliere artigiano non di giochi di prestigio,
ma di intenti prestigiosi.
Fachiro artista di soffi infuocati del cuore,
pellegrino cacciatore di ali cangianti.
Lasciala danzare,
che attenda dunque il suo artista.
Che attenda quell'unica farfalla,
che sospinta da un vento straniero
si ritrovi a voler volare
al ritmo della tenerezza,
quella danza, su quei fiori,
insieme a lei.