Estate che va,
vola via,
e sembra ieri,
i mesi sono corsi
rapidi,
è già settembre,
si raccolgono gli ortaggi,
si fanno gli ultimi lavori,
si prepara il legname
per l'inverno,
un'altra estate,
un altro anno,
e si diventa vecchi,
senza pensarci.
Strano questo nostro amore,
un po' accidentato,
un po' incasinato,
a volte sei strana,
o ti chiudi in te stessa,
questo amore per te,
un po' strano,
un po' incredibile,
un po' incasinato,
quanto tempo è passato,
ma ancora ti amo come la prima volta,
ancora per me, sei una scoperta,
e non mi stanchi mai;
ancora mi dura,
questo amore strano per te.
Finalmente l'imbrunire,
che porta il fresco dopo
la calura,
le giornate sono ancora lunghe,
ma settembre è vicino,
uno spiffero di brezza estiva,
fa correre sulla strada,
un mucchio di foglie secche e gialle,
e qualcosa mi ricorda l'autunno,
col vento che spazza il fogliame,
non so perché,
queste foglie
mi riportano alla stagione autunnale,
sarà perché
il mese sta finendo;
si vedrà.
Ti sto vicino uno sputo,
ti guardo negli occhi a lungo,
ma sei lontana con lo sguardo,
a che pensi non si sa,
cos'hai non lo dici,
sei assillata,
nervosa e non sai perché,
questo amore che non è mai
come vorrei,
come mi immagino,
e vorrei urlarti,
la mia voglia di amore,
vorrei baciarti,
parlarti,
ma tu sei assorta,
e non ti accorgi di niente;
questo amore così,
così difficile a volte.
Sei una cicala,
non ti fermi mai,
non rifletti,
non ti curi troppo di nessuno,
e uno vale l'altro,
e lasci tutto com'è,
come un a cicala,
vai,
incurante di tutto,
pensando solo a te,
alla libertà,
ai tuoi bisogni,
i tuoi guai,
e sei sempre in
in qualche casino,
a volte sparisci,
e non so nulla,
cicala vai.
Quanto tempo è passato,
quanta acqua sotto i ponti,
stare con te è
stata un'incredibile avventura,
che ancora dura,
tra alti e bassi,
casini e guai,
e ancora adesso mi stupisci,
ancora adesso,
mi sorprendi,
ancora ti amo,
come la prima sera,
la mia storia con te,
hai riempito la mia vita,
e hai cambiato tante cose;
togliendomi dalla solitudine,
di giorni morti
e noiosi,
e pomeriggi tristi
e interminabili,
la mai storia con te.
Diverso,
sono fiero della mia diversità,
delle mie eccentricità,
sono peculiare,
e differente e lo so bene;
sono un ribelle,
come tutti gli artisti,
testardo come i letterati,
e uno spirito libero,
come gli scrittori;
la gente,
chi dice bene,
chi malamente
e mi sbraita addosso,
parlandomi dietro;
ma io ne frego,
e non mollo,
e vivo
la mia vita da creativo,
da pensatore,
e continuo a cercare la mia libertà,
e una vita che sia mia.
Non è un giorno che siamo insieme,
e tu non ci pensi,
ma io sì,
mi sembra poco fa,
che tutto è cominciato tra noi,
mi ricordo quella sera,
la mia mano si avvicinò alla tua,
e poi tu mi baciasti lungamente,
e quel bacio, non l'ho mai dimenticato,
iniziò così.
E l'amore ancora mi dura,
nonostante gli anni e gli acciacchi,
gli alti e bassi tra noi.
È per me, è sempre come la prima volta.
La gente non capisce niente,
odia i grassi,
li disprezza li canzona,
se sei grasso
sei un peso,
una seccatura,
un rompiballe;
il mondo è confezionato
per i magri e gli smilzi,
per i fanatici delle diete,
per quelli che tengono poco spazio;
la società ci vuole magri scattanti,
pronti a correre, e
romperci le balle,
a servire,
a sacrificarsi;
la società
ci vuole magri e servili,
soggetti,
e podisti.
Mondo razzista e ariano,
ammalato di estetismo.
In mezzo voi,
ed io inmezzo
ai tuoi amici,
e non mi pensi,
stai con loro,
ti importa questo,
e mi dimentichi,
sei lontana,
distante,
chiusa nei cavoli tuoi,
di me non ti curi
più di tanto;
ed io tra voi,
sono di troppo,
tu pensi ad un altro,
e stai con me,
tu sai solo la tua libertà,
e i tuoi bisogni
primigeni;
ed io, tra voi,
cosa c'entro,
niente o nulla,
e non sai,
non capisci di me,
ed io tra voi,
no ho né arte né parte.
Ed io tra voi.