Pioggia battente dalle chiome silvestri
sul silente tappeto dei nostri maestri.
Vita di clorofilla, che secca alla caduta:
vita una scintilla, che presto torna muta.
Giù per il precipizio, scender non salire;
sembrar vivi è l'attimo prima del morire.
Striscia la mano, serpente su tela.
Attanaglia i colori, tremula chela.
È tardi, gli occhi si son coricati:
rimane l'impronta di regni dorati.
Ma questa mia penna, il tuo pennello,
battono ciechi all'immortale cancello.
Sguardo tagliente, pupille d'ossidiana.
Fili d'inchiostro su tinta d'indiana.
Aroma del giorno che mi porti via,
svegliami presto dalla mia apatia.
Laggiù c'è il mondo, seguito dall'eternità;
la strada si stringe, tu aspettami là,
dove il sole vaneggia col suo pennello:
aspetta per sempre il mio verso più bello.
Abbraccio di pietra, sabbia d'orchidee.
La notte più tetra, nel nido delle dee.
Pellegrini del piacere e ladri di rose:
schiavi del tempo dalle mani rugose.
E la sete che ho, quella resta eterna
come l'ombra celata in questa caverna.
È riprovevole: sprecare il tempo
senza che questo si consumi.
E la stanca memoria, acerrima troia,
sbandata inquilina dell'anima mia,
lebbra e cura di pari passo ingoia:
mormora ch'io abbia perso la via.
Ma io ben ricordo gli spettri diurni,
l'ebrezza di una vita da periferia.
Ed ora diffidate del passo e dell'ora:
L'essere è nulla, ma voi siate ancora!
Tra le lamiere d'una vita,
alla ricerca dei brandelli d'eternità
che abbiam vissuto, ritroviamo,
incastrati tra le notti e le lune,
i germogli primi, i clamori ultimi.
Dimentichi la sciarpa, persa nella sera,
sopra una strada scarna, a gola di chimera.
Dimentichi il profumo nel viso mio,
le laboriose veglie, le sfide nostre a dio.
Tengo queste ghirlande, per me e per te,
le campanelle suonano, e diffidi ancor di me.