Ansia di cielo mi prende
tra le pareti ottuse,
ignoro sempre che sapore avrà
quel quadrato d'azzurro
oltre le nubi.
Il cuore m'arde
nella gabbia di un petto
e immensi orizzonti attendono
il tocco lieve delle mie dita.
Ma questa notte
s'è compiuto un prodigio,
ho sentito nel silenzio
i battiti appassionati del mio cuore,
e ne ho avuto timore!
Se avessi un paio d'ali le vorrei forti, possenti,
capaci di sopportare
le fatiche di una trasvolata....
Volerei in cerca di terre e di luoghi immateriali
dove non vige la dittatura del tempo.
Raccoglierei le stelle con la pertica del solo pensiero
arriverei a toccare la linea di discrimine
dell'inarrivabile orizzonte.
Mi trastullerei sui crinali delle onde più altezzose.
Planerei in picchiata a mescolarmi con un mare di delfini...
Vorrei essere angelo e gabbiano,
Piume bianche indosserei, avrei nell'armadio una sola livrea,
una impalpabile di spirito e seta
una di piuma e sale,
quello che si raccoglie nelle vigne del mare.
L'uomo che imitava gli aquiloni
aveva braccia grandi di sequoia.
Si misurava in gioco, ogni giorno, verso sera
con gli uccelli migratori.
Attraversava nubi di brina
E si bagnava le piume dell'anima
Con le gocce cadute dagli arcobaleni sbiaditi
Si dava appuntamento nel bosco delle betulle
Ad imitare il rosso del fogliame.
Scricchiolava la sua anima
come ramo spezzato
che ardeva di gemme inesplose
Contava quanti passi lo separavano
Dallo sguardo delle sue amate ninfe.
L'uomo che imitava gli aquiloni
Non aveva un nome proprio,
si chiamava da solo con un nome nuovo
ogni primavera.
Quando s'innalzava troppo in alto
Soffriva di vertigini
Sognava di vedere cose nuove,
cose che sulla terra non esistono,
Cose che destavano di stupore alle sue stesse pupille,
socchiudeva le palpebre e vedeva paradisi di braccia tese.
Braccia come ramaglie di querce ed ulivi
Braccia come grovigli di nasse
Come reti che sognano mari aperti e pescosi.
Braccia come baci che ti stringono.
Braccia come catene che ti legano,
braccia come passaporti aperte alle frontiere dell'amore,
braccia come lasciapassare in un mondo di accoglienza.
L'uomo che imitava gli aquiloni si assentava spesso,
metteva il cartello "closed" e spariva per mesi interi.
Era naufrago su rive azzurre e piane.
Era seduto sotto palmeti di quiete.
L'uomo non ricordava mai il suo nome,
se glielo chiedevi ci doveva pensare su qualche momento,
poi scrollandosi le ali coperte di brina
ti fissava dritto negli occhi e ti diceva un nome,
uno di un altro, un altro e non il suo.
L'uomo che imitava gli aquiloni era un mistero persino a se stesso,
non aveva nome, né carta d'identità, ne domicilio, né dimora,
né cane, né donna, né amori.
L'uomo che imitava gli aquiloni abita nel mio sogno ricorrente.
Io lo chiamo con un nome misterioso
Il suo nome è quello di un principe, un principe folle,
di nome Wolfang.
Mi rincorre l'ombra del Tempo
e mi proietta viali di gattici
sotto una coltre di silenzio.
- Ma non ho scritto ancora
l'ultima canzone,
sul dondolo della luna
pende l'ultimo verso –
Mi attanaglia l'ansia del domani
quando, spento il video del giorno,
rincorrerò aquiloni sfuggitimi di mano.
- Ma non ho scritto ancora
l'ultima canzone,
sul labbro tumido d'innocenza
intingo pennini prosciugati –
Nel giardino d'inverno c'è del filo spinato....
Chi coglierà la rosa ch'è sul ramo più alto?
Solo un passero amico me la chiede in sposa.
- Ma non ho scritto ancora
l'ultima canzone
in un labirinto di parole
il mio verso rimane prigioniero –
Il mio pendolo antico
mi scandisce ultimatum.
"Ho deciso, svendo tutto.
Chi vuol cantare girotondi
con le rime delle mie poesie?"
- Avrò scritto per i bimbi
la mia ultima canzone -.
Le lacrime
talvolta
rifrangono
la luce
in mille
piccoli
arcobaleni.
Un lento fluire
di luce
convoglia l'attesa
sul selciato.
Si posa
sui petali caduchi,
sulle foglie.
Nell'aria si avverte
presenza indefinibile,
tra un volo basso
di gazze
ai bordi dei tratturi.
Tutto è rimasto
inalterato.
Smemora il ricordo
su una vetta aguzza
di tiglio.
Presenza o delirio?
La tua voce
nella quiete
smuove l'aria.
Gioca con me,
vieni a sederti a riva...
affonda le tue dita
in quella culla liquida
lascia cadere briciole
di poesia
di pianto
di follia.
Vedi già si accalcano
gli azzurrini pesci
fanno a gara per entrare
nella miracolosa rete dei tuoi occhi.
Siediti accanto a me,
per qualche ora appena,
prima che giungano
le ombre della sera
e mi oscurino
la luce dei tuoi occhi,
misteriosi e dolci,
che fanno a gara
col luccichio delle sirene e onde.
Di te novembre amo il debole sole
che a stento s'incunea
tra i filari denudati
e grondanti nostalgie
di festeggiate vendemmie.
Di te amo il tiepido vento
che filtra tra le fronde degli agrumeti,
intriganti e complici ad ingrossare spicchi,
come turiboli di liquido sorriso
della dea Cerere.
Amo la zolla rorida di brina
che al mattino s'imbeve
come biscotto dorato nel tiepido
raggio affacciato
tra le balaustre del giorno.
Di te amo il profumo del castagneto,
il suono dei passi sul tappeto
di foglie porporine
che ridono scricchiolando
come fossero fanciulle sbarazzine.
Di te talvolta amo
quel sole gagliardo, vetusto e generoso
quasi fosse un vegliardo
che ama sostare pensoso
sul suo affabulante limitare,
e rimirasi intorno
in cerca di qualcosa da stupire,
in cerca di qualcuno da scaldare.
Il mio nome è Anna,
intreccio rafia di parole
per farne liane per i sogni...
catene di versi che mi trattengano
al ramo della vita...
ma qualunque nome io abbia
sono un fiato tra mille
ad alimentare il calore
di un sole sfigurato.
Il mio nome è amore
per chi ne voglia raccogliere
con mani di tristezza,
e farne sorrisi per i nuovi giorni...
Io sono la Luna inafferrabile,
sono la marea che sciaborda
nelle tue insonnie,
sono la folata di vento
che ti sfiora senza toccare
la tua pelle sudata di lacrime.
Sono la chiarità delle stelle agostane,
la conchiglia che riconduce echi lontani...
Io sono io! Un fiato leggero
che soffia sulle nubi della lontananza
e accorcia distanze planetarie.
Ho il sapore dei cibi genuini,
delle risate innocenti...
Sono Una, Nessuna e Centomila volte Anna,
e assommo tutte le qualità e i vizi e le virtù
di tutte le Anne inquiline dell'emisfero abitabile.
In me trovano spazio le distese d'Irlanda,
le steppe, le savane e i deserti
di tutti i continenti, con la paura di vivere io vivo
e la voglia inappagata di volare.
Intrecciando cordame di licheni,
con lame di ricordi affetto fichi
e li dispongo come bimbi alla carezza dorata del sole,
io sono l'uva dei vigneti
che ammicca dalle spalliere disposte come vetrine
sui tratturi che costeggiano i mattini.
Sono la sirena sentinella che attende il ritorno a riva
dell'ultimo marinaio con le nasse degli occhi
colmi di pesca miracolosa,
sono Anna dal ventre di terra e tu?
Agili le tue mani
scioglievano il nodo
dell'inverno,
il grumo di pianto
nella gola.
Seduzione di sole
la carezza che schiude
i nidi e poi le tane
e fa fiorire i crochi nelle aiuole.
L'approdo esplicitato
esplode con la cascata di glicini
al balcone.
È tempo di riporre l'arcolaio
che aggomitolò
la stagione delle nevi.
Amore,
il tuo nome sa di acque torrentizie,
il tuo nome riconduce sembianze
dell'albero silvestre
che fiorisce ai margini del fiume,
domicilia presso la polla sorgiva.
Si fonde ancora
sogno e incantamento,
con un sol canto,
il tuo nome e il vento.