Vi ho visto ancora
o case rupestri, dai visi
scalcinati, sporchi, diroccanti,
ed il cuor mi pianse.
Vi ho parlato ancora
o gente, dai visi
rugosi, stanchi, rassegnati
eppur fieri
ed il cuor mi rallegra.
Conosco una piazza
vicino alle prigioni,
dove un raggio di sole passa
verso l'una. Forse.
Nel mezzo, una fontana svogliata,
canta ai muri sporchi e scalcinati,
canta alle persiane sgangherate,
canta agli angoli innaffiati dai
cani randagi.
Passando in fila, vestito
di nero, invidiavo quei fantasmi
sporchi e scalzi, ma liberi e contenti,
che correvano, schiamazzando, tra i portoni.
Ho visto un sassolino colorato
Dalle vaghe onde
Sulla spiaggia trastullato.
Cantando, rotolava or su or giù
Rincorrendo gli altri sassi
Grandi e piccoli meno e più.
Or or rimane al secco,
Or or rimane bagnato,
Or or è solo,
Or or è accompagnato.
Ma ecco che il vento
d'un tratto infuria,
l'onda s'alza,
e ghermisce il sassolino
In fondo al lago,
Ed il bel gioco
Sulla spiaggia è presto rovinato.
Per te,
che sai essere così
cristallinamente vera.
Per te,
che con tue parole rendi meno gravosa,
la mia necessaria e malinconica solitudine.
Per te,
che adori le tue favole
che profumano di soave semplicità,
in risvolti infantili di matura saggezza.
Per te,
che ricordi la libertà
di poesie indispensabilmente amare.
Per te,
che con tutta la tua grinta,
sai assopirti
perdendoti in nuvole di note.
Per te,
Eli.
A chi dicésse male de la Morte
o si chiedésse a me se sò chi sia
dirèi: ch'è'na "Signora" e fà la corte
a tutti quanti pè portacce via.
'Na notte la inzognai e 'sta "Signora"
me venne pè pijà ma nù era l'ora!
Me la ricordo pallida ner vorto
'na lunga farce co un mantello nero
je feci finta d'èsseme già morto
ma Lei s'accorze che nun era vero,
me riallisciò co quele fredde mani
come pè dì ripasserò domani!
Appena ho acceso a la Madonna un cero
sento scricchià la porta e mozzo er fiato
'ntravedo controluce er manto nero
e penzo fra de me che sò arivato.
Entra e po' arisòrte, (er mucchio d'ossa)
me vòle stracinà drento a 'na fòssa!
Quanno er respiro fà la raganella
e sgamo in mano ar Prete l'ojo santo
vedènnome er Becchino e la barella
saluto er monno e me faccio 'n pianto.
Sento da fòra i passi pè la via...
nun ciò più dubbi è l'(Amica) mia!
Fortuna è stato un zogno ma a penzacce
è come se sudassi a freddo ancora,
ricordo m'ariprési, e 'n zò fregnacce
sortanto quanno venne la "Signora",
che a voce bassa fece co un zoriso
- Annàmo Piè, te porto in Paradiso! -
- Papà cosa vuol dir "Padre padrone"? -
- Penso che voglia dir papà severo, -
- Io non ci credo, stai dicendo il vero? -
e poi mi risvegliai alla Stazione.
Partendo mi abbracciasti forte forte
come se a presagir l'amara sorte!
In quella guerra aspra e sanguinosa
che seminò ovunque morte e lutti,
caro papà, pagasti più di tutti
perdendo oltre la casa la tua sposa.
Fu quel destin crudele la cagione
che forse ti mutò in "Padre padrone"!
Quanto vorrei papà non ricordare
quegli anni della mia fanciullezza
quando voglioso di una tua carezza
restavo lì deluso ad aspettare,
o a quelle poche risa soffocate
che credi non ho mai dimenticate!
Un giorno mi dicesti - Sto morendo,
perdonami se puoi - e poi spirasti,
rispetto alla famiglia m'insegnasti,
rispetto che purtroppo sta sparendo.
Or che non odo quei tuoi passi stanchi
dico fra me - Papà, quanto mi manchi! -
Giaci non soffri, eppur soffrir mi fai,
t'involi verso la più alta vetta,
torni da Mamma mia che benedetta
sicuramente in cielo troverai.
Papà, serbo a ricordo un medaglione
ove rimpiango te "Padre padrone"!
Vorrei sentir papà quell'acre odore
che emanavi sempre al tuo rientro,
quel non gradito frutto di un sudore
che faticando assorbivi dentro,
dentro di te papà, che al sole ardente
curvo vangavi terra di altra gente!
Vorrei sentir papà quelle tue mani
ruvide quasi al punto di far male
ancora accarezzarmi e all'indomani
venirti incontro allegro lungo il viale,
ove con tenerezza e tanto affetto
mi alzavi al cielo dandomi un bacetto!
Vorrei sentir papà quella tua voce
che ogni sera dedicava a mamma
belle romanze, finché un morbo atroce
ce la rapì lasciandoci nel dramma.
Ora non canti più, per malasorte
giaci con lei nel sonno della Morte!
Fabbrizzi e Sordi a spasso 'n Paradiso
svagànno la Magnani che piagneva,
je fanno - Annarè, facce'n zoriso
semo noi dua, - ma lei nù risponnéva,
poi, se vortò de scatto e inviperita
- Si séte morti voi, Roma è sparita! -
- Anna, che vai dicènno - fa Arbertone,
- c'è ancora chi ce prova pè sarvalla,
a esempio Montesano, 'n'amicone
che fà der tutto pè tenélla a galla, -
- e 'n te scordà - fa Ardo - Roma vanta
d'avè in Proietti, un "Pezzo da Novanta"! -
- Co 'ste fregnacce voi nun me 'ncantate
jeri ho'ncontrato puro Craudio Villa
che aludènno a vecchie stornellate
fece capì che mo 'n'artro sfavilla,
tant'è, che Roma e li tresteverini
se li decràma lui, Lando Fiorini! -
- Ma nun vedete? Roma 'nzino a sera
è invàsa da'no smògghe puzzolente,
lo ignètteno serpenti de lamiera
quasi 'nventati a 'ntossicà la gente,
e questa Roma, la "Città Sovrana"...
'n do pòi campà si e no 'na settimana! -
- e ciài raggione Annarella mia
te vònno 'nfinocchià, nù je da retta,
ascorta 'sto Poveta, è 'na follìa
sperà che 'sta città ariviè perfetta.
Mo, pè li mejo... (iti) a nòva vita
me piagno 'nzieme a te "Roma sparita"! -
Se i libri fossero di torrone,
ne leggerei uno a colazione.
Se un libro fosse fatto di prosciutto,
a mezzogiorno lo leggerei tutto.
Se i libri fossero di marmellata,
a merenda darei una ripassata.
Se i libri fossero frutta candita,
li sfoglierei leccandomi le dita.
Se un libro fosse di burro e panna,
lo leggerei prima della nanna.
Io so gli odori dei mestieri:
di noce moscata sanno i droghieri,
sa d'olio la tuta dell'operaio,
di farina il fornaio,
sanno di terra i contadini,
di vernice gli imbianchini,
sul camice bianco del dottore
di medicine c'è un buon odore.
I fannulloni, strano però
non sanno di nulla e puzzano un pò