Sulla pietra
dorme il mio mattino.
Fammi di luce queste mani
scolpite in ebano puro.
Sulle foglie secche
dorme la mia sera.
Fammi di pace
questo volto stemprato
d'acque piovane.
Scendo con i miei occhi
in grotte fatti di voli.
La rondine è il mio cuore
nell'azzurro.
Non corro più su burroni lucani
per dare caccia a gridi nostrani,
Mi fermo su monti di neve
aspettando il fungo che nasce
insieme al mio sogno.
Ho scelto una dimora sui bianchi monti.
La caverna dove giace la mia voce è nuda.
Qui ascolto il pianto delle foglie,
frugo con mani di neve
in profondissima pace.
Non dico nulla all'anima sospesa
dove il corpo è vento
giocando in attesa.
Aspetto l'avventura
racchiusa nel respiro della luce.
Quando la vita affonderà il suo grido
nei cieli del mattimo
uscirò dalla caverna nuda
per ascoltare il sole
steso sulle rocce
rubando i segreti della luna.
Ascolterò l'albero esposto sui canali.
Su scorza di quercia secolare
attaccherò una foglia secca
simbolo di un giorno
vissuto in fretta.
Poi entrerò nel cavo di un ulivo
dove penetra la pioggia lentamente.
Quando la notte penetrerà col vento
chiuderò nel guscio d'una noce
il volto senza tinte
di un'anima vuota.
I cavalli della giovinezza
galoppano nel tramonto rosso
incrociando sogni del mattino
con stelle cadenti della notte.
Le corse sono senza scommesse
i fantini siamo noi stessi
aggrappati al tempo passato
e a piste senza ritorno.
Il mare chiuso in conchiglie morte
risuona su pareti di casa.
La barca riposa in orizzonti
pieni di fantasmi dimenticati.
Gli anni fossilizzati negli occhi
non ci sono sul calendario.
Hanno lasciato solchi in faccia
senza scalfire la maschera.
I cavalli della giovinezza
conosciuti tutti col nome
restano immagini perdute
nello specchio senza cuore.
È finito il tempo di Pinocchio
allegro, furbo e umano.
I sogni maturano nella notte
tra nebbia e luna frantumata.
I miti danzano nella foresta
senza logica occidentale.
Abbiamo finito la fanciullezza
aggrappata a favole dei nonni.
L'uomo cammina in macchina
ingranaggio senza memoria.
Il tempo è una retta curva
con serpenti mordendo polvere.
La pioggia è lacrima di veleni,
l'uomo si vergogna della preghiera.
È finito il tempo di Pinocchio
la bugia non allunga il naso
arricchisce l'umano mercato.
I sogni si uccidono con le pillole
l'amore si sbriciola in divorzio
i figli sono un burattino rotto.
Erba bagnata sotto i piedi
funghi morti sotto la luna
rugiada piena di lacrime
di donne vicino la cuna.
I pioppi lungo il fiume
sono già senza foglie
un ramo secco cade
sul canto d'una rana.
Sul sentiero del prato
incontro due anziani soli:
uno con una foglia secca
l'altro con in mano un fiore.
Il cane corre solo
dietro odori perduti,
il sole rosso scende
nell'intimo del cuore.
Raccolgo l'ultima cicoria
per la mia cena di domani,
mentre la gazza si spaventa
e saltando vola lontano.
Con la nebbia che cade
ritorno a casa mia.
Mi accompagna il cane
in dolce compagnia.
Un'ombra scende lentamente
in quest'angolo di paese,
abbraccia una rosa rossa
appesa a una spina bianca.
Non sente la ferita aperta
dal silenzio della strada.
Un batter d'ali misteriose
si posa sull'ombra che tace.
L'unica statua della piazza
ascolta la morte che passa.
Cammina il giorno al suo fianco,
cade sui tetti l'ultimo sole,
le pecore ritornano all'ovile
insieme al cane e al pastore.
Un rintocco lento di campana
annuncia l'addio di un uomo
vissuto all'ombra di un muro
con un libro nelle mani.
È scesa l'ultima ombra amica
portandosi dietro anche quest'uomo.
Cosa resta nella sera in paese?
Dove vanno le pecore domani?
Il cane seguirà abbaiando
dietro ombre senza pianto.
La piazza è rimasta come ieri,
piena di silenzi e rimpianti.
La campana guarda il cielo muto,
la statua aspetta un incanto.
Una nenia di dolore e di parto
è l'ultima nota di un canto.
Al tramonto scenderò a baciarti
come le onde del mare l'arena
sospesa nei tuoi capelli.
Scenderò con la luce del giorno
nell'abisso della notte
per sentire battere il tuo cuore
assaporando un bacio d'amore.
I colori del tramonto sono rimasti
nei tuoi occhi, trasformati
in una lacrima di tenerezza.
Sentirò il tuo silenzio
maturato in anni di convivenza.
Insieme abbiamo dipinto un'acquerella
sui muri della nostra vita.
Siamo nati in due sotto palme africane,
siamo nati liberi con le gazzelle,
abbiamo spiccato il volo con le cicogne
e da due siamo rinati nel tre.
Oggi al tramonto guardiamo il nido vuoto
in attesa che un altro bacio d'amore
faccia sbocciare un nuovo fiore.
Al tramonto scenderanno a baciarci
prima che la nostra barca varchi l'orizzonte.
Anche loro saranno in tre a spingerci
con una lacrima in una luce
senza tramonto.
Teste rapate, scarponi grossi,
giubbotti al vento, mani alzate,
farfalle nere nell'aria chiara
grida negli angoli delle strade.
L'ulivo cade su crisantemi bianchi
garofani rossi su marciapiedi.
Un'ombra suona una chitarra rotta,
un gufo canta insieme alla notte.
Un barbone nascosto nei cartoni
invoca il suo angelo custode,
il cane fiuta il prossimo futuro
ringhiando al giorno che muore.
Teste rapate, capelli al vento,
idee antiche rifatte moderne.
Farfalle bianche nell'aria oscura
cercano un fiore pieno di paura.
Il paese rinchiuso nelle case
ascolta il discorso di sempre.
La libertà viene dalla coscienza,
la storia si vive scegliendo.
Un volo di cicogna sotto il sole
sorprende la quiete del laghetto.
Un giungo si piega con la rana
formando cerchi di silenzio.
Gli alberi ancora senza foglie
sono braccia che gridano al cielo,
aspettano la pioggia che non viene
in questo mese a luci spente.
Solo i campi spianati da trattori
danno vita al grano che cresce.
Il manto verde ondeggia al sole
in un pomeriggio senza suoni.
Con la cicogna volo lontano
su cerchi d'acqua all'orizzonte.
Senza dire nemmeno una parola
torniamo a casa io e il cane.
Fra le mura della torre dei caduti
risuona musica di silenzio.
Le croci fanno ombra sui vivi
e i vivi camminano in penombra.
Alloro, gladioli, rose e bandiere
sbocciano su pietra viva.
Le medaglie al valore sorridono
interrogando volti senza patria.
Molti gradini s'elevano al cielo
con nomi perduti in lontananza.
Se taci senti il pianto di guerra
congelato in archi di cristallo.
Il due novembre escono i morti
formando una processione bianca.
Sono i fantasmi di uomini vivi
pulendo tombe con lacrime stanche.
Nella torre dei caduti in guerra
risuona ancora la nota di silenzio.
Sfilano militari con fiori e fucili
ammazzando maschera di guerra.