Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Sul fiume Zambesi

Si ruppe l'incatesimo alla riva del fiume.
Un braccio finì in un coccodrillo:
Dio delle acque e dell'umano futuro.
Piangeva una donna la sua mano
pensando al passato finito nell'acqua
quando il bianco serpente l'aiutava.
Non c'era rumore sotto le palme,
il vento s'era chiuso nei cocchi,
i vecchi giocavano con le pietre
seduti intorni ai buchi del tempo.

Il fiume immenso scendeva all'orizzonte
portandosi dietro l'odore di montagne
lasciate da giorni insieme ai rinnoceronti.
Un'anatra stanca viaggiava con i fiori
guardando intorno la pianura e il sole.
L'ipopotamo sonnolento spiava la canoa
vicino a un papiro pieno di calore.
La donna piangeva non più la sua mano
ma il suo uomo seduto nell'acqua
cercando un pesce che li sfamasse.

Si ruppe l'incatesimo alla riva del fiume:
era lo Zambesi pieno di storia e dolori,
era l'uomo, la donna, il coccodrillo e l'amore.

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Tempo di maschera e fucile

Forse la pace è chiusa nella noce
di una gola senza più voce:
il sogno ha gli occhi del falco,
la guerra una bandiera bianca

Il tempo è giunto al tramonto,
con l'uomo non c'è più confronto:
i bimbi saltano riempiti di tritolo
in una terra piena di molte croci.

Non ci sono più rose nel giardino
l'ultimo fiore è il tuo bambino:
la luna è sporca di nerofumo
in questo cielo troppo buio.

La speranza è maschera al femminile
in questo mondo troppo maschile.
Laviamoci la faccia con la luce
racchiusa nel labirinto del futuro.

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Vola una colomba cittadina
su tetti di case abbandonate.
L'ultima voce della notte
le tocca le ali nel vento.
I cipressi rompono l'orizzonte
austeri e pieni di tristezza.
Da vetri appannati di silenzio
una vecchia mastica amarezza.

Il cielo si tinge di grigio chiaro,
la luce scende lenta sulla strada,
un passero guarda da un ramo
il giorno che avanza senza parlare.
Su pareti da tempo scalcinate
un volto d'uomo si va spegnendo
coi colori d'un murales a doppio senso.

Vola anche il passero dal ramo:
la colomba segue il suo viaggio
su tetti senza fumo delle case.
Aspetta quella mano di pane
sul balcone d'una casa rossa
con una vestaglia al vento,
i capelli bianchi per l'attesa
e una voce che prega dentro.

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Guardai: non c'era un uomo
dissi col profeta scrutando l'orizzonte.

Il corpo era fatto di dolori,
l'anima era piena di stupore,
le mani accarezzavano un'ombra
uscendo silenziosa dalla grotta.

Non c'era un uomo quella sera
quando il silenzio esplodeva
rompendo i cristalli del corpo,
le mani cercavano un appiglio
nell'azzurro di un cielo rotto.

Guardai: non c'era un uomo
né un profeta per darmi una mano
nel deserto di idoli abbandonati,
in quella discoteca accesa
a ritmi di geometrie umane.

Nel deserto le rose sono di pietra,
i giardini sono un'illusione,
i fiori sbocciano con la luna
maturando al passo dell'uomo.

Guardai: non c'era un uomo
e nascosi il volto fra le mani.

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Un flauto all'ombra d'un cipresso
scolpisce note d'umana sinfonia.
Viene il vento a lavare la memoria
racchiusa in un orizzonte di Castiglia.

La musica riempie le caverne del tempo,
galoppa sui bianchi cavalli dell'apocalisse,
scivola su fresche cascate dell'anima,
commuove il pellegrino che abbiamo dentro.

Il flauto matura i suoni della notte
sotto un cipresso alto nel cielo.
Pochi ascoltano la voce del mondo
camminare sul sentiero dei morti.

Cresce nell'ombra la vecchia luna,
illumina il volto triste d'una donna.
Il flauto rallenta dolce il suo ritmo
nel sogno dell'uomo che dorme.

Una notte in attesa del parto,
un flauto all'ombra d'un cipresso,
un mondo rifatto più tenero
in un uomo senza tristezza.

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L'uomo senz'ali

Mancano le ali a questo giorno
fatto di irascibili fantasmi:
i cavalli nitriscono nel vento,
i tetti coprono sogni non detti,
le macchine sputano veleni,
gli uomini camminano in silenzio.

Mancano i colori della speranza
in questa strada povera di odori:
le finestre hanno vetri rotti,
le porte non hanno chiavistelli,
le scale salgono nel vuoto,
i bimbi muoiono di tristezza.

Il futuro é appeso a un fucile,
la storia non ha più cuore:
la donna trascina la vergogna,
i vecchi muoiono in silenzio,
i giovani parlano coi murales,
il sesso é la nuova violenza.

Quando voleremo sui bianchi pegasi
uccidendo i vecchi fantasmi?
Quando distruggeremo i labirinti
di una politica senza morale?
Quando l'uomo sarà maturo
il mondo avrà le sue ali.

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Due occhi nella notte

Due occhi hanno acceso la notte
in questo silenzio di penombra:
l'anima gioca a nascondiglio
con il corpo divino, ma d'argilla.

Si muovono misteriose le ombre
venute da labirinti di cuori umani:
non ci sono voci mitologiche
appese al filo della mia Arianna.

Due occhi accendono il buio
su questa pelle di Minotauro:
le sibille escono dalle grotte
con un oracolo da salvare.

Non ci sono più lievi bisbigli
in questo angolo della notte:
c'è solo una voce di donna
nel viso di un bimbo che dorme.

Due occhi hanno acceso la notte,
il silenzio matura l'aurora:
il labirinto ha forma di cuore,
l'oracolo è una rosa aperta.

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L'opportunità del domani

C'è sempre un dolore nella vita:
uno sguardo appeso a una finestra,
una lacrima negli occhi d'una bimba,
un uccello ferito da uno sparo,
una madre che ha perso suo figlio!

C'è sempre una speranza nel mattino:
una rosa è nata nel giardino,
un buco d'ozono è sparito,
il vecchio ha il cuore d'un bimbo,
il cancro è già stato vinto !

C'è sempre un'opportunità nella sera:
ritornare sui propri cammini,
scoprire l'Ulisse del futuro,
la Beatrice dei propri sogni,
il Paradiso di amori perduti.

C'è sempre un domani maturo:
un bimbo fatto uomo,
una bimba diventata madre,
gli animali padroni dei boschi,
la Terra culla della Libertà.

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L'uomo della violetta

Era un uomo o un'ombra nel vento
quella voce appesa sull'albero rotto
piena di silenzi di luna mattutina
quando l'anima è ancora bambina?

Era forse la pioggia perduta nel cielo
dopo una notte passata all'aperto
con un cane in cerca d'un padrone
e il padrone in cerca di se stesso?

Sono certo che era qualcuno, solo,
con gli occhi pieni di tristezza,
con le mani aperte verso il cielo
e piedi ben poggiati sulla terra.

Era la voce che si sente nella notte,
il sospiro delle cose amate a stento,
il passo lento d'un uomo maturo
cercando nel bosco una violetta.

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Maschere e fantasmi

Si rompono i gridi domenicali
nei silenzi delle ore opache:
il cuore incontra la memoria
fossilizzata in orme di ricordi.

Non ci sono ventagli senza volti
né uomini mutilati di guerra;
ci sono voli fatti tristezza
su muri di graffiti vecchi.

Passano le ombre settimanali
su testate di giornali rotti:
le notizie sono cavalli alati
in recipiente di terracotta.

Si rompono anche le maschere
appese su muri a stucchi bianchi,
restano gli occhi del domani
su queste mani del passato.

Una voce canta sotto il cipresso,
un vecchio batte il suo bastone
su un'ombra non più sua
ma forse nostra fatta futuro.