Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Il nostro semaforo

Ogni giorno ha il suo semaforo
acceso a intermittenza da qualcuno.
Gli uomini sui nudi marciapiedi
sbirciamo sogni ancora in pigiama.
S'accende il rosso del tramonto
su volto avvizzito d'anziani,
mentre una ragazza in minigonna
saluta il giorno da lontano.
Lentamente andiamo in bicicletta
approfittando il verde dei pedoni
passa anche un povero cane
che ha perduto il suo padrone.
In ogni angolo della nostra casa
un semaforo giallo ci avvisa:
attenti alla vita cittadina
è come l'acqua che va al mare!
Ogni giorno ha il suo semaforo
con i tre colori della vita:
amore, speranza e malinconia
per condurci in porto
o sulla riva.
Impariamo a camminare insieme
sui piccoli sentieri della vita.
Ci sarà sempre un vecchio semaforo
per insegnarci a saper morire!

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Quanti sbagli nella vita
quanti schiaffi senza senso
quanta umana vigliaccheria
quanta tristezza portiamo dentro!
Una donna sola con un cane
un cane solo tutto il giorno
una casa aperta al mattino
chiusa a sera al ritorno.

Quanti sbagli nella vita
quante mani sulla fronte
quanti vuoti di speranza
e notti senza sonno.
Sbadigliamo coi debiti in tasca
con la macchina nuova da pagare
con i figli troppo allegri
con poche domande da fare.

Gli sbagli ci hanno fatto uomo
insieme alla donna che si ama.
È questo il tempo che ci matura
in orizzonti con volti umani.

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Chiuso come un uovo era quel giorno
di un uomo triste seduto sulla panchina
guardando il treno passare nella nebbia
Non sapeva come sfamare il silenzio
posato sulle mani fredde d'inverno.

Ascoltava le foglie cadute per terra
raccontare la favola della vita:
è bello guardare gli uomini dal ramo
passare, gridare, ridere e cantare!

Le lacrime non le vedevamo cadere
erano degli altri, perché sapere?
Adesso sì ci bagnano senza parlare
ci accartocciamo per farle germinare.

Era un uomo seduto sulla panchina
con la testa stretta fra le mani.
Ero io, eri tu, era l'altro?
Certamente aspettava il domani.

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Una notte spagnola

Era ancora agosto quella sera perduta
sotto gli occhi di una piazza spagnola,
dove il calore sbocciava in una rosa
appesa al cappello di donne in amore.
Nei bar si beveva e gridava:
"Dos de calamares y una caña"
La gente entrava e usciva
guardando la luna
nel bicchiere di birra.
Due occhi smarriti masticavano vuoto
sul pavimento pieno di rifiuti.
Era ancora agosto quella sera spagnola
all'ombra di una mantilla bianca
vestita da baturra e senza nome.
La ricordo passare insieme a un piccione
sotto quegli archi antichi e calce nuova.
Non so chi era, non so dove andasse.
Portava il cuore e un fiore
in quella danza notturna.
La notte è giovane - diceva -
il corpo è jota. Andiamo...
Il ritornello era sempre quello.
La notte passava senza rancore.
È ancora agosto quella sera spagnola
su corde di chitarra e una notte in fiore.

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I romantici hanno rotto la ragione
in un angolo d'ombra e d'amore.
Andavano i musici dietro greggi
senza pastore e poco rumore.
Non è morto il cuore dietro i cannoni,
è rimasto in silenzio appeso all'edera
di un giardino secolare senza padrone.
I romantici hanno rotto la ragione
sulla facciata di un edificio nuovo.
Sono rimasti per strada i poeti
atterriti da un uragano di parole.
Sono morti i miti sentimenti
sono risorte le grida di passione.
Dove sono i romantici di ieri
e gli innamorati di sempre?
È sbocciato nell'angolo un fiore
è il bacio d'un poeta romantico
caduto da un vecchio balcone.
I romantici hanno rotto la ragione
chiudendola in una palla di vetro
di un mondo malato di passioni.
Prendila rompila,
dentro ci troverai
il tuo cuore.

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Apocalisse

Verranno a prenderci su stelle cadenti
dall'oscurità della terra.
Non sentiremo nessun grido.
Le mamme andranno avanti
camminando in silenzio.
Andremo come ombre nel deserto
senza sole né arena bollente.
Ci saranno oasi di tenerezza
con bimbi giocando contenti.
Verranno a prenderci su stelle cadenti
in un giorno fuori calendario
scritto con lettere decifrabili
per occhi aperti alla speranza.
Saremo tutti maturi quella sera
dipinta di rosa senza stelle.
Continueremo il nostro viaggio
stringendoci per mano...
Non ci sono strade, non più leggi,
tutti sappiamo il cammino
tutti cantiamo sorridendo.
Il cavaliere arriva, non parla
osserva in silenzio.
La processione si ferma:
"Siamo quelli della Terra".
È finita la speranza
maturata nel tempo.

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Erano motori a manioca gli operai
sotto il sole dell'Africa schiava.
Tagliavano canna con macete di ferro,
corpi vestiti di nero e di stenti.

Li ricordo venuti dall'inferno:
mani callose per guadagnare il pane
senza moglie e senza figli
con un pezzo di pane di banana.

Erano i contrattati di Guruwe, Ile,
Maganja, Derre e Morrumbala:
terre con miti, storie e leggende
lasciate dietro vicino al focolare.

Erano motori a manioca gli operai
nella fabbrica di zucchero di Luabo.
Lo Zambesi lavava le loro ferite
camminando lento verso il mare.

Quanti motori sono stati spenti
in questo cimitero senza croci.
Oggi restano le gride insepolte
all'ombra d'un mango senza volto.

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Il Bibi

All'ombra di un albero solitario
aspetto il Bibi del villaggio.
La sua risposta mi viene da lontano
da un mondo abitato da persone
piene di sapienza e poche parole.

Immobile scrutava l'aria del mattino
posata sui fiori del mango secolare.
Un tucano batteva il suo becco
richiamando la notte nella tana.

Lo guardai racchiuso nel silenzio.
Non ruppi il suo segreto.
Era un vecchio che parlava coi morti
consultando l'oggi, ieri e il domani.

All'ombra di un mango mi fermai
ascoltando il Bibi che parlava.
La sua voce limpida di silenzio
mi riempì il cuore e mi lasciò contento.

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Il danzatore

Era un'ombra che danzava con la notte
masticando i ricordi di leggenda
sperduta nel ventre delle zucche
di una marimba con note senza vento.

Era un'ombra germinata da semi
raccolti in segreto in piena foresta.
Le mani toccavano dei raggi di luce
caduti da un ramo di um mango in festa.

Era un'ombra che danzava da ore
al ritmo dei tamburi scavati nel tempo.
Cercava nell'aria un'estasi d'ebrezza
battendo la terra con umana dolcezza.

Era un'ombra di uomo o donna, non so,
giocando a nascondiglio con la notte.
Era vestita di conterie, semi e conchiglie
e la luna guardava senza parlare.

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Temporale tropicale

D'improvviso il cielo è nero,
la foresta cambia la sua voce,
un lampo spacca le nuvole
un fragore esce dalle rocce.

Il Dio della pioggia è sceso
cammina sullo zingo della casa
l'accompagnano tamburi forestieri
e "makocho" venuti da lontano.

Gli alberi cadono frustrati dal vento,
il tetto di paglia è un nido nell'aria,
un cane abbaia al Dio che passa
e rantola all'angolo come frustato.

Le foglie di mandioca sono d'argento,
il miglio s'inchina baciando la terra,
le papaie cadono su foglie antiche
mentre un pipistrello resta appeso
sotto il mio tetto amico.

Così piove in questa terra d'Africa
quando il Dio maschio decide di pisciare.
Quando invece col sole piove dolcemente
dicono: "È Dio femmina che ci vuol bagnare".