Sacralità dell'anima
naufragata in guardi d'intesa,
ritmo mordente ed erbaceo
sopra un cielo tirato a cera
che odora di voli di rondine
nel quieto abbandono
di una stagionalità indiscussa
nei sottotetti.
***
La sera,
sbriciolata nel tuo caffè
- doppio in tazza grande
ed io,
che m'invento poesie
perché non mi porti mai
a ballare il tango.
Sta nei voli a planare
ed in lune introverse
l'impazienza di vivere.
E nella muta di piume
già scorre la linfa.
Che senso ha usare parole
per riempire un magnifico silenzio
che tutto dice,
senza emettere suono alcuno?
È un ciarliero gioco perverso,
fragrante come la crosta del pane
appena sfornato.
Lascialo ai poeti,
e taci:
sei la virgola
che mi permette di prendere fiato,
in questo interminabile
fraseggio quotidiano.
Il vento d'oriente
bacia la mia pelle accaldata,
mentre inspirando mi inebrio
di noce moscata e di cannella.
Mi soffermo ai bazar,
nel dedalo di strade strette:
vorrei tanto quell'abito,
- non è in vendita,
ha i colori variopinti
e finemente è ricamato -
sentirlo mio,
mentre scivola sul mio corpo
avvolgendone le curve.
Ora mi resta di lui
solo il rimpianto - persistente -
di non averlo avuto
e il ricordo dell'aroma dolciastro
delle spezie, che aderiva
come vernice a tempera
ai muri delle case in quelle vie.
Ne ho potuto solo accarezzare
- per poco, con la mano -
la morbida vellutuosità:
- uno scampolo di tessuto prezioso,
nascosto tra innumerevoli stracci di juta.
Nel dedalo di strade meneghine
vestite d'autunno,
si deposita la bruma
in ogni dove - come polvere
sui mobili in ciliegio di un palazzo d'epoca -
e della città tutti i colori assorbe.
Incrocio anonimi visi,
che si mescolano e si fondono
sino a divenire uno di quei ritratti
sulle tele di Picasso;
le guglie del Duomo sfiorano il cielo,
dove non giungono nemmeno
i miei pensieri, intrappolati
nei fili elettrici che conducono
i filobus in percorsi obbligati.
Cammino in quelle piazze
arredate come salotti accoglienti
che invitano a prendersi un tè
e trovo che sia strano sentirsi
una ladra di sogni a Milano...
Sono ladri di ore, gli amanti,
avidi del tempo
che si dilata e aderisce
alle pareti della stanza
come consunta carta da parati.
Perduti in languidi sospiri,
danzano ritmati
sulle note della passione
e naufragano
tra le onde violente,
che si infrangono
sui loro corpi intrecciati.
Si amano, gli amanti,
ma non si appartengono:
sono come ombre
che si incontrano
di nascosto nella notte
e sbiadiscono
alla prima luce del giorno...