Le migliori poesie inserite da Rosita Matera

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Se...

Se riesci a mantenere la calma, quando tutti attorno a te la stanno perdendo, e te ne fanno una colpa;
Se sai aver fiducia in te stesso quando tutti dubitano di te
tenendo però nel giusto conto i loro dubbi;
Se sai aspettare senza stancarti di aspettare,
o essendo calunniato non rispondere con calunnie,
o essendo odiato, non dare spazio all'odio,
senza tuttavia sembrare troppo buono
ne parlare troppo saggio;

Se sai sognare senza fare dei sogni i tuoi padroni;
Se riesci a pensare senza fare dei pensieri il tuo fine;
Se sai incontrarti con il Successo e la Sconfitta
e trattare questi due impostori allo stesso modo;
Se riesci a sopportare di sentire la verità che tu hai detto
distorta da imbroglioni che ne fanno una trappola per ingenui;
o vedere le cose, per le quali hai dedicato la vita,
distrutte,
o umiliarti a ricostruirle con i tuoi strumenti ormai logori;

Se sai fare un'unica pila delle tue vittorie,
e rischiarla in un sol colpo a testa o croce,
e perdere, e ricominciare di nuovo dall'inizio
senza mai lasciarti sfuggire una parola
su quello che hai perso;
se riesci a costringere il tuo cuore, i tuoi nervi,
i tuoi polsi
a sorreggerti anche dopo molto tempo che non te li senti più
e così resistere quando in te non c'è più nulla
tranne la volontà che dice loro "Resistete!";

Se sai parlare con i disonesti senza perdere la tua onestà
o passeggiare con i re senza perdere il comportamento normale;
Se non possono ferirti né i nemici né gli amici troppo premurosi;
Se per te contano tutti gli uomini, ma nessuno troppo;
Se riesci a riempire l'inesorabile minuto
dando valore ad ogni istante che passa;
tua è la Terra e tutto ciò che vi è in essa
e - quel che più conta - tu sarai un Uomo, figlio mio!

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Se la nota dicesse: Non è la nota che fa la musica
Non ci sarebbero le sinfonie,
Se la parola dicesse: Non è la parola che può fare la pagina
Non ci sarebbero più libri.
Se la pietra dicesse: Non è la pietra che può alzare un muro
Non ci sarebbero più case.
Se la goccia d'acqua dicesse: Non è una goccia d'acqua che può fare il fiume
Non ci sarebbe l'oceano.
Se il chicco di grano dicesse: Non è un chicco di grano che può seminare il campo
Non ci sarebbero le messe.
Se l'uomo dicesse: Non è un gesto d'Amore che può salvare l'umanità
Non ci sarebbe mai ne Giustizia, ne Pace, ne Dignità, ne Felicità nella terra degli uomini.
Come la sinfonia ha bisogno di una nota,
come il libro ha bisogno di ogni parola,
come le case hanno bisogno della pietra.
Come l'oceano ha bisogno di ogni goccia d'acqua,
come le messi hanno bisogno di ogni chicco di grano,
l'umanità intera ha bisogno di te, qui ora, tu sei unico e perciò insostituibile.

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L'infinitamente mutevole

Come chi volesse in una mano
chiusa a coppa, prendere una spiaggia
di sabbia e un oceano, grano a grano
goccia a goccia,

come chi volesse sulla fronte
reggere il sole dell'alba
chiuderlo sull'orizzonte
dentro a un a foschia scialba,

è chi tenta di sentire
in sé l'essenza della vita,
meglio viaggiare, fuggire
come fa lei, l'infinitamente mutevole.

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Arpeggi

Viviamo d'un fremito d'aria,
d'un filo di luce,
dei più vaghi e fuggevoli
moti del tempo,
di albe furtive,
di amori nascenti,
di sguardi inattesi.

E per esprimere quel che sentiamo
c'è una parola sola:
disperazione.
Dolce, infinita, profonda parola.

Vaga e triste è degli uomini la sorte:
degli uomini che passano
con non maggior fragore d'una foglia che si tramuta in terra.

Precario stato il loro.

La morte è uno sciogliersi,
non un finire
e senza tempo, senza memoria
il terrestre viaggio.

Il sole è stanco di contemplare
una tanto monotona vicenda.
Così parlava un monaco
neghittoso e bizzarro,
là, nell'antico Oriente:
piccolo uomo assediato
da immani fantasmi.

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Meriggio

A mezzo il giorno
sul Mare etrusco
pallido verdicante
come il dissepolto
bronzo dagli ipogei, grava
la bonaccia. Non bava
di vento intorno
alita. Non trema canna
su la solitaria
spiaggia aspra di rusco,
di ginepri arsi. Non suona
voce, se acolto.
Riga di vele in panna
verso Livorno
biancica. Pel chiaro
silenzio il Capo Corvo
l'isola del Faro
scorgo; e più lontane,
forme d'aria nell'aria,
l'isole del tuo sdegno,
o padre Dante,
la Capraia e la Gorgona.
Marmorea corona
di minaccevoli punte,
le grandi Alpi Apuane
regnano il regno amaro,
dal loro orgoglio assunte.

La foce è come salso
stagno. Del marin colore,
per mezzo alle capanne,
per entro alle reti
che pendono dalla croce
degli staggi, si tace.
Come il bronzo sepolcrale
pallida verdica in pace
quella che sorridea.
Quasi letèa,
obliviosa, eguale,
segno non mostra
di corrente, non ruga
d'aura. La fuga
delle due rive
si chiude come in un cerchio
di canne, che circonscrive
l'oblío silente; e le canne
non han susurri. Più foschi
i boschi di San Rossore
fan di sé cupa chiostra;
ma i più lontani,
verso il Gombo, verso il Serchio,
son quasi azzurri.
Dormono i Monti Pisani
coperti da inerti
cumuli di vapore.

Bonaccia, calura,
per ovunque silenzio.
L'Estate si matura
sul mio capo come un pomo
che promesso mi sia,
che cogliere io debba
con la mia mano,
che suggere io debba
con le mie labbra solo.
Perduta è ogni traccia
dell'uomo. Voce non suona,
se ascolto. Ogni duolo
umano m'abbandona.
Non ho più nome.
E sento che il mio vólto
s'indora dell'oro
meridiano,
e che la mia bionda
barba riluce
come la paglia marina;
sento che il lido rigato
con sì delicato
lavoro dell'onda
e dal vento è come
il mio palato, è come
il cavo della mia mano
ove il tatto s'affina.

E la mia forza supina
si stampa nell'arena,
diffondesi nel mare;
e il fiume è la mia vena,
il monte è la mia fronte,
la selva è la mia pube,
la nube è il mio sudore.
E io sono nel fiore
della stiancia, nella scaglia
della pina, nella bacca,
del ginepro: io son nel fuco,
nella paglia marina,
in ogni cosa esigua,
in ogni cosa immane,
nella sabbia contigua,
nelle vette lontane.
Ardo, riluco.
E non ho più nome.
E l'alpi e l'isole e i golfi
e i capi e i fari e i boschi
e le foci ch'io nomai
non han più l'usato nome
che suona in labbra umane.
Non ho più nome né sorte
tra gli uomini; ma il mio nome
è Meriggio. In tutto io vivo
tacito come la Morte.

E la mia vita è divina.

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La fotocamera di Izis

La fotocamera di Izis è una scatola magica.
Dalle sue mani fioriscono
come per incanto
esseri e cose
che si aprono e si animano
come quei fiori di carta giapponesi che,
posti in un bicchier d'acqua,
diventano all'istante esseri o cose
di un immediato passato.
Più tardi,
deposte fra le pagine di un libro,
sembrano dormire nei loro letti di carta.
Ma il lettore apre il libro
e le ridesta alla vita quando vuole,
e le riconosce
anche se non le ha mai viste prima.

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A quelli che pensano

A quelli che pensano
che leggere sia tempo perso
perché hanno troppa fretta di arrivare,
che le parole non abbiano valore,
perché sulla bilancia non pesano nulla.
A quelli che ritengono
gli uomini di un tempo ormai superati,
perché non possiedono il giusto metro
per poter misurare lo spessore dell'oggi,
a quelli che darebbero schiaffi anche alle nuvole
per interrompere il loro inutile pianto.
A quelli che vorrebbero riempire il silenzio
perché è un insopportabile taglio nel suono.
A quelli che trovando un sasso, anche il più piccolo,
che d'improvviso gli sbarra la strada
lo scaraventano giù nel dirupo
senza fermarsi un poco a pensare.
A tutti quelli che pensano
che una donna
sia solo una pagina nel libro dell'uomo,
che i bambini coi loro sogni a colori
in fondo fanno solo rumore,
che nella tasca dell'uomo canuto
non sia rimasta più fantasia,
e che un fiore nasca per poi morire
senza un vero e proprio motivo.

A queste persone rispondo
che i mattoni di cui è fatto il mondo
sono stati costruiti attraverso il Pensiero,
riportato sui libri che ancor oggi ci parlano,
che le parole hanno grande valore
perché hanno cambiato il volto alla storia,
che gli uomini di un tempo hanno saputo lottare
e con la pazienza misurano l'oggi.
Che la terra, senza le nuvole
morirebbe subito d'arida assenza,
e che il silenzio è benedizione
perché fa nascere pensieri più freschi.
Che sotto il sasso, se sai guardare
cresce l'erba di un'idea per cambiare.
Che le donne hanno un'anima grande
che contiene tutto il sapere,
che i bambini fanno rumore
per insegnarti che la Vita è splendore,
che l'uomo canuto inventa ogni giorno
un modo nuovo di vivere il Tempo
e che il fiore vive e poi muore
per esprimere il suo canto al Signore.

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L'uomo che sei

C'erano semi da seminare. "Ci penserà il vento" pensò il contadino.
Ma il vento, quel giorno, non giunse puntuale
e i semi caddero nell'indifferenza.

C'erano braccia da afferrare nella stazione dei dimenticati.
"Ci penserà il prossimo che passa per caso" pensò il viandante.
Ma il prossimo, quel giorno, non giunse puntuale
e le braccia caddero nella miseria.

C'era un cuore di donna da riempire, di gioia, d'amore, di vita vera.
"Ci penserà un altro, non io" pensò il vigliacco.
Ma l'altro uomo, quel giorno, non giunse puntuale
e la donna cadde in una lacrima immensa.

C'erano un bambino da educare,
da forgiare bene come vaso d'argilla.
"Ci penserà il maestro che incontra" pensò l'egoista che aveva da fare.
Ma il maestro non giunse puntuale e il bambino divenne un uomo brutale.

Ma un giorno, un uomo vide i semi da seminare.
"Ci penserò io" disse a se stesso
alzando subito la manica al cuore.

E quel giorno giunse puntuale
e i semi crebbero all'infinito.
Poi quell'uomo, soddisfatto di questo,
afferrò le braccia dei dimenticati.
"Ci penserò io che passo per caso" pensò aprendo la propria mano.

E quel giorno giunse puntuale,
e quelle braccia crebbero e costruirono il mondo.
Poi quell'uomo incontrò la donna
caduta sola nella sua lacrima.
"Ci penserò io che amo senza chiedere nulla".
E quel giorno giunse puntuale,
e la donna fiorì nel suo sogno d'amore.
Quell'uomo incontrò il bambino
da forgiare come vaso d'argilla.
"Ci penserò io", affermò sorridendo,
e il bambino diventò un uomo vero.

Quell'uomo ora non è lontano
ed è a un passo tra il cielo e il cuore,
si muove in silenzio senza farsi notare,
è in ognuno di noi quando decide di amare.

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Il gioco della vita

Come pioggia dal cielo giungeranno i sogni
che con passi silenziosi coloreranno i pensieri,
goccia a goccia riempirai il tuo cuore
come un vaso di luce che trabocca di gioia.

Tuttavia ci saranno giornate cambiate
da una nota stonata scritta in contropiede
una nota strozzata che vorresti annullare
ma trattenuta dal foglio che non vuole saperne.

La luce nel vaso che trabocca di gioia
a volte non basta a cancellare
quel che la vita vuole cambiare.

Io lo so che in quelle giornate
guarderai solamente la pioggia che batte
ma sappi che anche la fredda pioggia
serve a far nascere un fiore dal fango.

Forse in quei giorni penserai
che la vita è un gioco senza regole
e la porta del cuore tu chiuderai,
ma io ti sarò accanto e ti spiegherò
che il caso o la vita vuole aver la ragione
senza curarsi della tua opinione.
Ma ognuno di noi ha un potere assai grande
che brilla ogni volta che dobbiamo lottare:
è capire che il caso non va contrastato
perché è come un vento che va assecondato,
attendendo che muti la sua direzione
che prima o poi sarà a tuo favore
affinché nasca un fiore dal fango,
un fiore forte che sfida il vento
perché ha radici di cielo e cemento.

Su cento tentativi avrai una sola certezza
finché i palmi delle mani non avranno durezza.

Di mille parole, tu fanne una preghiera
che giunge a Dio
prima che faccia sera.

E infine sappi che tu sei speciale
e mai lo dovrai dimenticare
perché imparerai che il vento si stanca
e abbatte sé stesso in una calma bianca
e quel fiore robusto nella sua perfezione
sei tu che brilli di vita
nella benedizione.

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Ogni uomo sta al mondo

Ogni uomo sta al mondo col suo carico di storia,
ripiegato sui propri pensieri quotidiani
stringe al petto la giacca dei ricordi,
guardando in basso per paura di cadere.

Lumeggiano bianche le pietre scoscese,
ci passeggiano ragazze
raccogliendo i loro sogni,
parlano sottovoce ed affidano al domani
i loro batticuori presi a caso dalla calca.

Il vecchio s'appoggia al suo segreto affanno
e in ogni ruga vi è il racconto della vita.

Ogni uomo sta al mondo col suo carico di storia
e nessun indovino potrà mai capire appieno
le infinite sfumature che si celano nei versi
che ognuno porta raccolti nel suo cuore.