Nascondermi
nei fumosi bagliori notturni
ai piedi di un vecchio salice
che accarezza con le sue lacrime
le mie solitudini,
i primi bagliori squarciano
gli oscuri nembi
ma è inutile poesia
che non mi riguarda,
ora
è
qui
tutto ciò che resta
di un niente
che ha radici profonde
e spaurite ali
e non sa volare.
Un giorno
ti parlerò
non dovrai fare altro
che tacere,
sarà un giorno come un altro
seduto, per esempio, sul tuo vecchio divano,
dopo una giornata storta
dove niente è più bello
che stare vicini,
mentre il silenzio intreccia
ricami dei nostri pensieri,
tu mi ascolterai,
e ti dirò
ti amo,
ma sul serio,
mentre tu risponderai
che lo sapevi già.
Voglio ancora
sentire il battito
del mio cuore
come campane
a festa la domenica,
voglio che il sole
disperda l'ombre
che i miei passi lasciano,
voglio teneri fiori
spuntati dove
lascio i miei timori,
voglio ancora sentire
il vento sussurrarmi
familiari note,
voglio librarmi
alta nel cielo
oltre nembi tenebrosi
che sfiancano l'anima.
L'infinito non può
essere chiuso
dietro nessun cancello,
il mondo che tu mi hai aperto
sfugge ad ogni costrizione,
la vastità si stende
molle su dorati pendii
ed ora nessuna porta
è chiusa.
Non è
nello scoccare delle ore,
nel ricorrersi dei giorni,
nel susseguirsi delle stagioni
che misuro questa
tua eterna mancanza,
ma è nel rintocco
dolente del cuore
che risuona
lento
nel vuoto
di te.
Ho aspettato troppo
invece di guardare
al di là delle nubi
ho lasciato che il buio
ricoprisse i miei giorni.
Ho aspettato troppo,
ma inaspettatamente
contro ogni logica
ho ancora voglia di sognare
inaspettatamente
ho ancora voglia di sperare
inaspettatamente
non riesco a smettere di credere
che il sole esiste anche per me
inaspettatamente nonostante
tutto
credo ancora che tutto possa cambiare.
Ho aspettato troppo
e non voglio più aspettare...
C'è un altro mare
le cui bianche acque
carezzano la terra
c'è un altro cielo
ampio e terso
c'è un altro sole
a riscaldare
le fredde tue mani
non fermare il passo
nell'arida landa deserta
schiudi gli occhi
alla nuova luce
c'è un altro posto
dove è lieve posare
il passo
dove il gelo non ha dimora
non fermarti
non è il tempo
altri giorni sono a venire
altri mari
sono da scoprire.
Dove si posa
questo mio pensiero?
Non su verdi colline
dove dolce è scivolare,
non su bianche acque
che ti sanno abbracciare.
Non mi è dato ancora sentire
il vento caldo dell'estate
che accarezza
l'anima mia.
Non ancora
mi è dato il tempo
di avere sguardi
solo miei.
Non è il tempo
di fermarmi
altri posti deve
attraversare
questo cuore mio.
Dove si posa questo mio pensiero?
Non sulla terra arida
che anela ad altre piogge
non su parole
che troppo dicono
e nulla sentono.
Questo mio pensiero
è tempo che metta le ali
e abbandoni l'ombra
imprigionata a questo
deserto d'assenza
perché se difficile
è partire
doloroso è restare.
Un urlo
s'innalza dal grembo
del firmamento mentre tutto tace:
la poesia non è morta.
Essa silente
serpeggia
negli angoli angusti
delle vuote stanze
dove i mille pensieri
stanno come sentinelle
a guardia
dell'uscio.
La poesia non è morta,
erra di porto in porto
sull'onda leggera
sfiorando le deserte spiagge
arse dal sole
saltella di verso in verso
sfuggendo alle reti
che vogliono
imbrigliarla in freddi schemi.
La poesia non è morta
s'ode il respiro affannoso
della lunga corsa
sui viali cisposi
nell'ora prima del risveglio.
La poesia non è morta
è viva
io la sento.
Siamo fatti di cielo
non di terra
quella terra umida e fredda
che in una sera d'inverno
ti ha spezzato il cammino.
Siamo fatti per il cielo
non per la terra
ditelo alla madre
che intona un mesto canto
ditele che la terra è della terra
ma gli occhi sono del cielo.
Cingetele il petto
perché non senta il freddo
dell'assenza
colmate i suoi occhi vuoti
ditele che siamo fatti per il cielo
non per la terra
perché il dolore
s'acquieti
il pianto si plachi.
Ditele che del cielo
non della terra
è il suo inconsolabile canto.