Dove l'ombra s'allunga
davanti il cammino,
seguo la linea.
Passi sempre più pesanti
tagliano le gambe.
Il vento spinge,
l'ombra s'allunga.
Il vento spinge,
la luce s'allontana.
Il vento spinge,
l'aria manca.
Quì,
sulla linea grigia:
con le gambe tagliate,
senza speranze.
Nel buio,
senz'animo,
senz'aria nel petto,
ma sguardo alto e passo antico.
Dove guardi?
Non vedi?
Il tempo scorre
inconcludente
verso l'abisso.
Niente più oggi,
né domani...
Sempre silenzi,
senza respiro
passi nel vuoto...
Se fossi nato per conoscerti
ti risponderei,
anima triste e ubriaca di noia.
Ma non ho il tuo volto
tra i miei ricordi.
Ti sento,
mentre dividiamo una fine.
Dove vanno i nostri passi,
anima triste e ubriaca di morte?
Continua il nostro andare:
sempre sulla linea grigia.
Il tempo si ripete,
si ripete,
congelato.
Lastra di ghiaccio,
la linea grigia,
trafigge il respiro.
Foglie gelate,
le parole dell'anima,
si rompono al suolo.
Fredda fiamma,
le speranze,
non scaldano più.
Congelato,
si ripete,
si ripete il tempo...
Odio il tempo
e odio lo spazio
in questo cubicolo,
vuoto,
dove le attitudini
sono cenere.
Profondo nero
respira la mia aria.
Oscure presenze
bevono dalla mia anima.
Notte di fantasmi:
amici del mio passo,
del mio pensiero.
Amici della solitaria ricerca!
Profondo nero
agita la mia anima.
Oscure presenze
danzano nella mia aria.
Notte di fantasmi:
amici della mia malinconia,
della mia speranza.
Amici della solitaria ricerca!
Guardo,
lungo la via,
differenti libertà
muovere i loro passi.
Ascolto,
lungo la via,
differenti giustizie
muovere i loro passi.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso tempo,
ognuna con i suoi colori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nei giorni e nelle notti,
ognuna con le sue attese.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
sulla stessa strada,
ognuna con i suoi dolori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso Universo,
verso lo stesso tempo.
Saremo uguali:
anime ferme,
all'ultimo istante,
senza più:
colori,
attese,
dolori,
tempo.
Sento il vuoto intorno,
giornate nere,
senza anima,
coprono la mia via.
Il passo,
divenuto lento,
annegato nel tempo,
ha perso colore!
Nella coppa del dolore,
oggi verso il sangue dell'anima...
Forse domani
lo berrò!
Mentre il tempo scorre,
confini da oltrepassare...
Quando sarà l'ultimo?
Paura dell'ultimo confine.
Ci arriverò:
oltre sarà il nulla,
forse un altro confine...
la fatica di varcarlo.
E poi...
Mentre il tempo scorre,
confini da oltrepassare...
Quando sarà l'ultimo?
... Delirio!...