La gente fa presto a dire pazzo,
si dà del pazzo come niente,
senza sapere,
senza conoscere,
senza pensare;
la gente non sa niente e parla,
dando fiato,
e dimostra solo ignoranza,
stupidità,
conformismo e preconcetto;
la gente vive solo di sentito dire,
e non capiscono niente,
tirano solo ad indovinare.
La felicità a volte
è provvisoria,
e dura un attimo,
un momento,
altre volte un po' di più;
ma non è facile, trovare la felicità,
in questa nostra società di consumi;
trovi tante cose,
beni materiali, cibo,
cose voluttuarie,
ma a volte,
la felicità non
si raggiunge mai;
la insegui per tutta la vita;
ma scappa tra le dita,
per colpa della crudeltà
degli altri,
perché è un mondo brutto,
per tante ragioni.
Siamo sempre in bilico,
sospesi su un filo,
tra male e bene,
cose positive e negative;
vita a due facce,
i due risvolti della medaglia;
per ogni cosa positiva, ce n'è un'altra negativa;
bene e male;
ma per quanto ci siano,
cose brutte,
ci sono sempre degli amici
e delle persone che ti aiutano;
e il male non dura in eterno,
e non vince sempre,
dopo la pioggia,
viene il sereno;
si tira avanti,
pensando al meglio della giornata
e alle cose positive.
Non m'interessa quello
che dice la gente;
non sanno niente,
non mi conoscono,
le sparano grosse e
tirano ad indovinare,
ma i miei segreti sono
solo miei;
io vado per la strada mia,
con le mie eccentricità,
le mie peculiarità;
sono un artista,
un letterato,
un creativo,
e seguo la mia arte;
per quanto se ne dica;
e non voglio essere uguale,
agli altri,
io sono io,
con la mia storia,
i miei pensieri,
sono io.
Non lo dico,
tanto per dire,
non lo dico per carità,
o per semplicità,
ma secondo me,
tra noi non è finita;
e ti penso sempre,
e ho te in fondo
al cuore;
non è finita,
non deve esserlo,
ascoltami,
ascoltami,
un attimo.
La stanza buia,
in penombra;
luce fioca del mattino,
tra le persiane;
vorrei urlare forte il mio dolore,
la mia immane solita
solitudine,
ma l'urlo,
mi muore in gola,
la gente non capirebbe,
ma solo, riderebbe;
ognuno di noi si tiene la sua
solitudine
personale e i suoi guai;
ognuno di noi cammina un
po' solo,
cercando un sorriso,
una voce amica,
una mano da stringere,
un amico da ritrovare,
un amore da incontrare.
Dall'alba del tempo,
ci fu un tempo,
in epoche dimenticate,
un sovrano crudele e spietato;
il suo nome era Vlad, l'impalatore,
e il suo ordine era quello del drago;
la sua forza e ferocia
erano inimmaginabili,
e le armate fuggivano al suo cospetto;
i turchi impararono a conoscerlo,
con un nome leggendaria,
Dracul,
che voleva dire diavolo;
e il suo popolo lo venerava e temeva nello stesso tempo,
dicendo che era dannato,
e costretto a bere sangue umano;
Dracul,
Dracul,
era il suo nome;
e portava il terrore,
nei cuori.
Ricordi o no,
forse non ricordi più niente;
di come stavamo bene insieme;
giravamo,
gironzolare per strada in macchina,
mangiare un toast,
camminare,
o stare seduti vicini per un po';
non ti ricordi più;
adesso il telefono tace,
e tu chissà dove sei,
che fai;
se solo capissi,
se solo il tuo cuore
imparasse ad ascoltare.
Notte,
il tempo si ferma,
come congelato;
i pensieri si alternano,
volano nell'etere,
passato e presente,
il sonno scappa via;
domani, che sarà domani,
meglio non pensare,
meglio dimenticare;
piove o ha smesso,
stille e pozzanghere,
freddo notturno.
Freddo ottobrino,
lenzuoli di castagne per terra,
il vento comincia
a spingere le foglie;
spifferi gelati
rabbrividiscono dentro
gli abiti ancora leggeri;
nuvole maligne
coprono l'aere;
nostalgia del tempo trascorso,
ricordando il mare,
le onde,
l'ozio delle ferie.