Con questa faccia da poeta,
che non si fida di nessuno,
come un gatto randagio,
questa faccia da poeta,
che ama più
di quanto può,
che sente e soffre,
e scrive,
perché tu sia,
lettore di parole
di magia;
questa faccia da poeta,
troppo solo,
tra facce e bastardi che parlano male,
ribelle ancora ribelle,
.
Per scriverti certe poesie ci vuole orecchio
intinto dentro il secchio,
anzi parecchio,
bisogna averlo tutto,
per scrivere certe cose;
e tu non mi dici niente,
e non ti sfiora il mio tormento,
e mi lasci qui da solo,
mentre te ne vai,
e io non dormirò mai,
pensando dove sei;
e ti scrivo una poesia;
ci vuole orecchio,
ci vogliono le parole,
e un senso logico portante.
Per fare poesia ci vuole l'idea,
l'idea di base,
base, la base,
per fare poesia.
A te,
che non ho mai incontrato,
non ti ho baciata,
ti ho pensata forse
tante e tante volte;
ti ho sfiorata,
con lo sguardo,
ma niente di più;
a te,
che ho perduto,
senza dire una parola,
senza riuscire a dirti ti amo,
a te,
ti ho perduta,
tra la gente,
sei svanita,
e io t'ho amata,
un momento.
Un minuto,
una goccia di eternità,
un secondo che va,
una notte che vola,
tra sogni infranti,
sonno dileguato.
Rabbia di ieri,
dolori segreti,
la notte va,
va via,
e ti lascia prono nel domani,
da solo,
silenzio.
Vorresti venisse un tempo diverso,
il tempo
del perdono e dell'amicizia
e della comprensione,
dell'ascolto e della pazienza;
ma il mondo è questo qua,
che ci vuoi fare;
bene e male,
giusto sbagliato,
una lotta,
una corsa continua,
verso il futuro.
E questo è il mio paese però,
tra la vecchia chiesa, l'albero
e la stradina di sempre;
paese immutabile,
stagionato,
solite facce ingrugnate,
un po' burine
un po' scontate;
paese a cavallo tra vecchio e modernità,
un po' fetente, addormentato,
un po' selvatico e maleducato;
che mi dà qualcosa e niente,
a cui sto attaccato come
un gatto randagio,
che ama
solo i posti,
e del resto non gli frega niente;
paese,
piccolo e conosciuto,
un po' casa mia,
un po' buco del mondo.
Come è grande la città,
come è fracassona la città,
coi suoi rumori rutilanti,
il camion della monnezza,
il rombo delle macchine,
il crepitare dei lavori stradali;
gente che va e viene, senza posa,
in tutti i mezzi;
vita che va,
scorre veloce,
e il tempo non dà tregua;
che bella la pace e il silenzio,
e stare per conto mio,
riflettere,
sui miei tempi,
guardare la gente,
come faceva Kerouac;
lontano da catene e giudizi.
Il burattino spera sempre
che la sua sorte cambierà,
il burattino si aggrappa
alla fortuna
e ai sogni,
ed intanto continua
a correre
senza pace,
in questo mondo
di marionette alla mangiafuoco;
il burattino
non può pensare,
il burattino
deve sempre ubbidire e stare
in riga,
così vuole il sistema,
tutti stupidi e di corsa;
il burattino non sta
mai in pace,
in questo mondo.
E ci ritroveremo tutti al bar,
dopo che gli anni sono passati,
sono alle spalle,
ognuno coi suoi guai,
ancora con la voglia di cambiare il mondo,
ancora dissidenti,
ribelli sempre ribelli,
ognuno con qualche capello
in meno,
un po' canuti,
ma sempre uguali
in fondo;
dentro qualche locale,
con la faccia,
di chi è lì,
per caso;
e quanto tempo
sarà passato,
gioventù,
gioventù,
un ricordo indelebile.
Abbi pazienza col poeta,
che è sempre un essere umano,
con molta umanità,
e sensibilità;
non aspettarti miracoli,
e la parola,
che spiega ogni cosa;
non ho il segreto della pietra
filosofale
in tasca,
non ho verità della vita nel taschino;
ho solo dubbi, confusione
e dolore,
come dice Kerouac, posso
offrire
solo la mia ribellione e confusione;
abbi pazienza per il tuo
poeta.
Il poeta,
è spesso anonimo,
incompreso,
schernito,
lasciato solo,
disprezzato dalla massa
di idioti,
che non capiscono un acca,
e vivono solo,
come tante bestiole;
abbi pazienza per il poeta.
Se tu mi amassi di più,
se tu capissi di me,
che sono qui,
sono qui, per te;
non sarei solo,
come sono,
abbandonato in giornate
sempre uguali;
se tu mi amassi come io
amo te,
ma tu pensi solo alla tua libertà,
capisci solo il tuo sentirti libera,
come una puledra selvaggia;
e non pensi a me,
non pensi a me.