Sono io che sbaglio...
quando una donna mi viene a dire che non ha mai amato e che non sa cos'è l'amore dovrei girare i tacchi e andarmene, c'è senz'altro qualcosa che non va!
Mi son rotto di persone che non sono mai sicure di nulla... nemmeno di quel che provano verso di me... ho un'assurda pretesa d'amore.
È come cercare di irrigare un deserto con un secchio.
Tempo sprecato... amore sprecato.
Donare amore a chi non sa che farsene. Solo noi, poveri illusi innamorati dell'amore, possiamo arrivare a sprecar vita con aridi cuori.
Un ragno... uno stramaledetto schifosissimo ragno!
Di quelli con le zampe lunghe e sottili, enormi... che tessono ragnatele e succhiano mosche.
Schifoso maledetto ragno!
Arrotolo il giornale e ti spiaccico sul muro, maledetto!...
Poi, d'improvviso, mi fermo... prendo un foglio di carta, lo faccio scivolare sotto al ragno e lo porto su davanzale della finestra aperta... vattene al tuo destino!
Me ne torno a letto, sereno, felice... sono riuscito a sconfiggere quell'assassino testa di cazzo che c'è in me.
Ho fatto domanda in un canile... custode di un canile...
"Mio figlio che va raccogliere merde di cane? È tutto qui quello
che sai fare? A cinquant'anni finisci la tua vita raccogliendo
merde di cane in un canile?... bell'affare!"
Beh... è tutta la vita che raccolgo merda... da ogni parte, in ogni posto,
con ogni donna... posso anche crepare raccogliendo merde di
cane, almeno insieme alla merda avrò un po' d'amore.
"Tu sei un poeta?"
Sì... no... non so... che cazzo ne so cos'è un poeta... scrivo, alla gente piace, forse sono un poeta...
"Tuo padre mi scriveva pagine d'amore, era un poeta quando mi voleva conquistare, poi una volta sposati, mi picchiava, e urlava e picchiava te."
Voleva soltanto scoparti, scriveva lettere d'amore perché ti voleva scopare e tu ci sei cascata e l'hai pagata cara.
"E tu perché scrivi? I poeti sono tutti morti di fame, vivono soli e muoiono soli. Cercati un lavoro e smetti di scrivere che non serve a nulla."
Il lavoro non c'è, non lo trovo... o lui non trova me... è uguale.
Non so perché scrivo... scrivo e me ne sbatto... scrivo per me e non me ne fotte nulla di crepare solo o di far soldi.
Fanculo i soldi... fanculo il mondo... fanculo tutto.
Dov'è la birra?
L'amore e la morte hanno una cosa in comune... non vogliono sentire ragioni, vogliono tutto e subito.
Bukowski scrive che l'amore non esiste, che potrebbero esserci altre diecimila persone al mondo che potresti amare... sarà così... forse... io invece dico che l'amore esiste e che, quando lo trovi, delle altre novemilanovecentonovantanove non te ne importa più un cazzo.
È l'anticamera che scoccia, non la morte.
Esistono, a volte, baci sognati e non dati che riempiono e appagano l'anima. Sono i baci dell'amore vero, intenso, desiderato. I corpi si sono soltanto sfiorati e le anime si sono amate senza di noi.