Frasi inserite da Marianna Mansueto

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Se vivi nel tuo tempo, certi libri li respiri nell'aria.

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Leggendo non cerchiamo idee nuove, ma pensieri già da noi pensati, che acquistano sulla pagina un suggello di conferma.

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Ira.
Canta, o Musa, l'ira di Achille, figlio di Peleo, micidiale, omicida, destinato a morire; canta l'ira perché costò agli achei tanti bravi uomini e che tante anime vitali e vigorose mandò alla tetra dimora della Morte. E già che ci sei, o Musa, canta l'ira degli dei stessi, così potenti e petulanti, qui, nel loro nuovo Olimpo; e l'ira dei pochi umani veri rimasti, seppur egocentrici e inutili. Mentre canti, o Musa, canta anche l'ira di quelle creature riflessive, senzienti, serie, ma non del tutto umane, che sognano sotto i ghiacci di Europa, che muoiono nella cenere sulfurea di Io e che sono nate nei gelidi crepacci di Ganimede.
Oh, e canta anche me, o Musa, canta il povero Hockenberry rinato senza volerlo, il povero defunto professor Hockenberry, Hockenbush pe gli amici, amici da molto tempo tornati polvere in un mondo da molto tempo abbandonata. Canta la mia ira, sì, la mia ira, o Musa, per quanto piccola e insignificante a confronto della collera degli dei immortali o della furia del deicida, Achille.

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Confesso l'ho fatto apposta nell'intento di ferirti... sembrerò alquanto stupida sicuramente immatura.
Per tutte quelle volte in cui ho sentito l'istinto di abbracciarti, per tutte quelle volte in cui ho creduto sul serio... di annullarti dalla mia testa, annullarti... il tutto in funzione di nessuna logica.

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Ci vuole pochissimo ad innamorarsi -un giorno di vento forte o di vaga solitudine, di sole o di inopinata pioggia, un niente insomma- ma dopo ce ne vuole di tempo per arginare l'ondata! E non è detto che ci si riesca. Si smorza, ma rimane là. Non illuderti. Fa parte di te, delle tue gioie e dei tuoi pianti, delle tue battaglie vinte e di quelle che perderai.

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La lettura è sacra... chi sa leggere, sa vivere e pensare.

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Non si regala l'anima a chi non è disposto a regalare la sua.

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Voglio regalare a lui ogni mio respiro.

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Coloro che amiamo spesso ci sono più estranei degli altri.

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Sì, c'è una lussuria del dolore, come c'è una lussuria dell'adorazione e persino una lussuria dell'umiltà. Se bastò così poco agli angeli ribelli per mutare il loro ardore d'adorazione e umiltà in ardore di superbia e di rivolta, cosa dire di un essere umano?