Io sogno e so sognare, ma la differenza è che non condivido i miei sogni; li custodisco segretamente. Il condividere è un livello altro, secondo me si condivide la realtà, non il sogno, il sogno è del sonno, è un fatto privato!
I bambini risvegliano la parte buona di noi, quella sopita, imbastardita dalla trivialità, dalla malizia, riscoprendo lo stupore e quel senso di rinnovato interesse nel gustare la vita, toccandolo questo mondo che ci passa accanto e nemmeno ci sfiora, impegnati come siamo dal contemplare sovrastrutture ed archetipi. Impariamo di nuovo a camminarci a carponi su questo mondo, forse, è la prospettiva migliore!
Ed addormentarsi d'amore, sono brividi, sono lividi, sono graffi perché è il dolore che fa da richiamo tra il sogno e la realtà.
Se fosse facile adottare la filosofia del: "meglio averlo vissuto che non averlo avuto"; la rabbia ed il sentimento d'ingiustizia ci soverchiano, sono incontrollabili. Si, si ricorderanno eternamente i bei momenti, i baci, gli sguardi desideranti, la tua mano nella sua, ma rievocarli è addirittura ancora più dilaniante perché ti fa prendere coscienza di ciò che non hai più.
Non aspettare con indifferenza che le cose vengano a te per scaricarti le responsabilità di dosso di mettere un piede avanti all'altro per accorciare le distanze, le paure che hai sono paure che ha anche l'altro, l'unico modo di vincerle ed esorcizzarle è quello di infondere forza e sicurezza nell'altra persona, ti sorprenderai di come questa riuscirà a volare dopo un tuo passo.
Nessuno conosce le nostre notti, guardano e giudicano solo il giorno, il visibile, l'evidente. Ci guardano camminare, guidare, imprecare, mentire, maledire, benedire, che differenza fa. Non ci guardano la pelle, ci guardano i vestiti, i capelli, non l'intelletto, la frase che ci esce dalla bocca, non la parola che esce dallo stomaco. "Non ti preoccupare" significa "ho paura", "ti amo" significa "ho bisogno di te", la forza che è tanta fragilità. Si spinge un muro solo per appoggiarsi a qualcosa.
Ho sempre pensato che i collezionisti avessero un aspetto ossessivo, malato, come se la mancanza di qualcosa li costringesse a fare mucchio di altro per sopperire alla scarsezza. Si collezionano le farfalle, le monete, i francobolli, gli orologi ed ogni genere di cosa esistente, ma mi costerna profondamente il collezionista di persone; cosa ne collezioni non saprei, se i nomi, i volti, i corpi, le storie di vita, i sentimenti o i loro cuori spezzati ed abbandonati nell'urgenza di arricchire la collezione.
Anche il silenzio è intelligente; si finisce davvero per non credere più a nulla, credere è anche investire ed investire comporta perdita, una bancarotta di cuori.
La felicità è dentro noi, come un bambino, aspetta di venire alla vita e godere della luce del mondo e, se stanca, riposare all'ombra di una quercia; la vogliamo, la sentiamo muoversi dentro, dobbiamo solo partorirla. Tra il dolore del passato, le doglie di preparazione ed attesa, le grida dei ricordi che riecheggiano nella memoria, lo sforzo di perseverare nonostante tutto per poi avvolgerla in un abbraccio fusionale. Vorremmo tanto che durante il faticoso travaglio ci fosse qualcuno a stringerci la mano, infonderci coraggio ed asciugare il sudore dalla fronte, ma se la felicità scalcia impaziente, non aspetta nessuno, viene al mondo da sola, tossisce, starnutisce e piange, è il suo saluto alla nuova vita! È fragile, dobbiamo proteggerla per poi mettersi in piedi da sola ed andare libera alla conquista di ogni sogno.
Per certe mie chiusure d'anima, ci vorrebbero grandi serrature, grandi chiavi.