Ho un debole per le persone che hanno cicatrici nascoste dietro un sorriso, per chi apre le braccia al futuro pur avendo conti in sospeso con il passato, per chi avrebbe il diritto di urlare contro e invece sussurra serenità. Ho un debole per gli animi rotti ma portatori sani di positività.
Non m'importa di ieri se oggi e tutti i domani che respireremo ci coglieranno storditi d'incanto, mano nella mano, immuni al tempo. Credimi, la burrasca diviene un sorriso quando approdi tra due braccia sicure, lì scopri che il sole cova calore anche alle spalle di nubi scure.
Come la sosta non programmata d'un viaggio vissuto a folle velocità, dove realizzi di quanta bellezza gli occhi siano stati privati sino ad allora, in cui il respiro indugia sulla meraviglia del panorama e la pelle reclama brividi. Questo sei per me.
Ogni volta che ti vedo non so cosa ti farei. Anzi, lo so. Ti farei sorridere.
Sto indagando sulla paternità delle mie cazzate. Per ora il campo si restringe a tre nomi: noia, fretta e alcol.
Il lato oscuro dell'amore ti rende miope dinanzi all'evidenza, trova improbabili alibi per chi sta uccidendo le tue speranze.
Né scoperta né invenzione, la musica è la risposta divina alle umane miserie, è il contrappeso che riequilibra l'anima.
Ciò di cui non mi persuado è che esseri capaci di cotanta bellezza, genio, inventiva, appartengano alla stessa specie di altri, artefici delle più atroci ignominie.
Sono una lingua straniera in terra natia, costantemente altrove, come se la pelle ignorasse il quando e la mente il dove.
Ovunque io sia non cercarmi, non sono lì.
Io sono in parte ciò che scrivo, ma sono soprattutto le parole che cancello.