Mi dai sempre ragione,
è la tua pietà.
Il tuo non voler aggiungere dolore al mio male,
forse speri che non comprenda.
Potrei anche crederti,
ma è il puzzo della medicina che mi dai
che mi fa capire,
è come mi volti le spalle
che mi fa capire,
anche se resto immobile,
non dò segni,
dentro è tutto come prima,
purtroppo.
Di certo sarà vero
se ce lo dite voi
che siete del mestiere,
ed istruiti,
che noi siamo un po' di tutto il peggio,
anarchici un po' folli,
qualunquisti,
populisti,
demagoghi,
o poveracci
che non han capito,
e tant'altro ancora.
Gente da poco,
capaci solamente di sparlare
e buttar giù,
adatti solo a fare il solito casino.
Distruggere
solo distruggere,
dite,
è ciò che sappiam fare,
e forse è pure vero,
ma di una cosa
non tenete conto,
che noi se distruggiamo
lo facciamo gratis,
senza farci pagare,
mentre voi
lo avete sempre fatto
facendovi pagare
e molto lautamente.
Come ogni sera,
sai che quando lo saluterai
al tuo ciao risponderà
"Ma noi ci conosciamo?"
poi si presenterà
e ti risponderà di si,
che accetta l'invito a cena,
si siederà,
ti farà i complimenti per il cibo
ed alla fine,
"buonanotte signora"
ed uscirà,
per la panchina di fronte,
il suo letto.
ogni sera è così,
è la sua malattia.
È il giorno delle ultime cose,
l'ultima volta dei gesti comuni,
il caffè del mattino,
il giornale,
come se le notizie ti interessassero ancora,
il sorridere e parlare.
Oggi no,
oggi è un giorno diverso.
Fra tanti tavoli
tante bottiglie,
in una nube
fatta di fumo e fumi,
sei caduta addosso al mio tavolo,
col tuo parlare.
Hai una brutta serata,
parli di morte,
ne parli a me,
a me che so già tutto.
Ascolto le tue lame di lingua nelle mie orecchie,
ma niente più mi tocca
di ciò che dici,
è solo il mio vissuto in bocca a un altro.
Le cinque di mattina
di un giorno preso a caso,
nel 2010.
Le sette di sera di un venerdì
che decide di camminarti accanto per un po'.
Giorni non in fila,
rifiuto del calendario,
moneta per aria,
non c'è croce,
sempre testa,
la croce è uscita dalla moneta,
ce l'hai addosso.
Un vecchio compagno di provata fede,
che ancora vive nella resistenza
al non si sa più cosa,
causa la poca vista
legge il giornale con la lente,
l'altro giornale è sulle gambe,
Sotto al tavolino,
lo tiene lì per dopo,
l'ha prenotato a modo suo.
Parla con un amico,
anche lui con un giornale
che trattiene in mano,
pezzi di carta riservati a poi.
È il monopolio casereccio dell'informazione
e del possesso della stampa.
Uno soltanto legge il giornale di partito,
e lo traduce a modo suo con tre parole,
una parte del poco che ha capito.
Intanto quel che resta dell'idea
è ciò che ognuno sente suo
pur non possedendolo.
Ma l'importante è aver democrazia
e non vedere i dirigenti
come dittatori,
o non vederli affatto.
E se proprio uno si dovesse trovare al perso
vale l'antico detto
che
"a tre dita dal proprio cul tutto è permesso".
E mentre osservo
bevo il mio caffe,
primo mattino,
e sono pronto al resto del mio giorno.
Intanto i primi ragazzi delle scuole,
quelli che se ne sbattono di tutto
stanno arrivando,
parlano,
urlano,
ridono
presi fra i compiti da ricopiare,
lo sport ed i compagni
non di partito
ma di scuola.
Forse per l'ora
o per la troppa confusione
s'alza dal tavolo l'anziano
con la sua vita addosso
e brontolando prende la strada inversa
e se ne va
e non si rende conto della sua fortuna,
il non aver capito di aver perso.
Le mani al mento
a reggere la testa che guarda in basso.
I piedi fermi a terra
pronti a farsi piante e crescere
ed aver foglie e frutti,
e figli,
pur di sfuggire ad una brutta fine.
Le braccia alzate
senza le mani già occupate in altro,
resa senza condizioni.
La testa è spenta,
accetta ciò che un tempo le sembrava assurdo
ed il corpo cade a pezzi,
nessuno più lo vuole.
Mani guantate
lo getteranno in pasto a tramogge rumorose
che divideranno il troppo marcio
da quel po' di buono che si nota.
Ed alla fine si sotterra,
con ciò che resta di un uomo,
la sua storia,
ma non si sotterrano le colpe degli altri.
Chi lo piange
mentre scende nella buca
si aggiunge a chi
conosce la ricorrenza del giorno dei morti
come la ricorrenza del giorno dei torti
... subìti.
Io e te,
passi sul mare,
pazzi sul mare,
come camminare sull'acqua
specchiandosi in basso,
specchiandosi in alto
al sole.
Non ti vedo,
non ci sei,
non mi vedi ma ci sono.
Chi è più pazzo di noi,
forse tutti e nessuno,
ma chi siamo noi,
solo io ed io.
Le bugie a fin di male
sono già partite per le loro missioni.
Le bugie a fin di bene giacciono ammassate in una fossa comune.
Il tetro pessimismo
si è rivelato come un sano senso della realtà.
Chi predicava male ha vinto,
chi predicava bene aspetta la seconda occasione
ma si sta organizzando per predicare male,
si adegua.
Chi ascolta,
ascolta oggi,
come ieri,
come sempre,
e forse crede.
I nuovi nati dovranno avere orecchie larghe per sentire
e lingua corta per non parlare troppo.
Prima di imparare a camminare
dovranno imparare i gesti dell'ubbidienza.
Questo dice la nuova scuola.