Arrivano,
passano,
spariscono.
Si portano stancamente a sera,
poi stancamente a domani,
e poi ancora,
ancora ed ancora,
all'eterno dopo,
finché durano gli "ancora",
che hanno sostituito le ore ed i minuti
della loro vita.
Ancora non abbiamo tolto i vecchi
che già cominciano a volare i nuovi stracci.
Messo per ora l'ultimo monarca,
con le orecchie d'asino
dietro la lavagna
dalla supplente in calze a rete,
abbiamo già notizie sui nemici nuovi,
nemici poi di chi non lo sappiamo,
fra loro si fan guerra e noi paghiamo.
Adesso tocca alle presenze occulte
a chi da dietro il palco ha reso un comico
un aspirante re del nulla,
per rompere le regole
e rompere i coglioni,
manovrato,
a sentir gli altri,
uomo tenuto su dai fili.
Burattinai,
forse stregoni
forse massoni
certo furboni.
Ed ecco arrivano gli attacchi
volgari oppur sensati
urlati o scritti bene,
o sparati dal piombo dei giornali.
E allora dagli addosso
al sindaco ribelle,
primo protagonista dell'esperimento,
etichettato come "granduca popolare",
un dilettante,
rispetto a chi è addentro al malaffare.
E le dispute di tutti,
su tutti,
il nome ripudiato,
i nuovi parvenu della politica
e l'ironia di chi da troppo tempo
si sente re,
non si guarda in giro
o meglio in basso,
e non capisce di esser lui a rischiare
di finire sotto tiro.
Allora tutti addosso ai nuovi,
agli invasori,
a quelli che vogliono cambiare,
togliere il giocattolo di mano
a chi da sempre lo ritiene suo.
È l'antipasto fisso
del menù del giorno,
lo sputtanamento.
È il piatto nazionale,
il colpire l'altro,
sempre e comunque.
Ma di una cosa ci siamo tutti resi conto,
che il boccone è cosi ghiotto
che val la pena sputtanare
e sputtanarsi
pur di non perdere il diritto
di stare a quel banchetto a festeggiare,
mentre la gente intorno,
non ha più denti
neppure per litigarsi gli ossi.
T'ho aspettata sotto la pioggia,
con l'emozione del primo appuntamento
e l'amore delle mille altre volte.
Ti ho aspettata al sole
col culo sopra una lambretta
o appoggiato ad un muretto,
in mezzo a chi aspettava l'autobus,
alla messa della domenica mattina.
Insieme a chi manifestava
perché si aspettava di più dalla vita,
ed io lì in mezzo
ma aspettavo te.
Tu eri il mio di più dalla vita,
bastavi.
Perché ci siamo scelti
se siamo cosi uguali,
forse
per rendere ancora più monotona la nostra esistenza?
Ed a cosa può servire
avere un eterno si nella nostra vita a due,
anzi a tre,
tu,
io e la noia.
E se invece fossimo tanto diversi
a cosa servirebbe discutere di tutto,
cercare la battaglia,
renderci ancora più difficile la vita.
Ed allora perché siamo come siamo
e ci siamo scelti.
Noi non lo sappiamo,
il caso la sa
la verità.
Ed ecco che si baciano,
lui e lei,
a metà del primo tempo,
belli grandi sul telone,
con la musica più adatta.
Ed io sto qui a guardare
seduto in quinta fila,
secondi posti,
come nella vita,
eterno spettatore,
con i miei gusci in mano,
con le mie noccioline in bocca.
Nella sala qualcuno imita gli attori,
bacia la fidanzata,
magari sogna l'attrice.
Io sto qui,
non sogno niente,
né l'attrice
né la storia.
Io sono gli altri,
che non baciano le attrici
ma mordono le noccioline.
Tornano in superficie i visi del passato,
tutti lì in attesa,
le rughe,
le croste,
gli occhi tristi,
i denti cariati.
Ecco il novecento.
Ecco i partigiani,
i fascisti,
i contestatori,
i terroristi
i perdenti,
i qualcosa.
Si ripete l'errore che porta l'orrore,
le valigie di cartone sono pronte,
partono di nuovo i bastimenti,
fazzoletti di carta salutano,
tutti hanno saltato due repubbliche,
siamo al primo novecento,
ultima possibilità.
Abbiamo conquistato città di fantasia
per poterci sputare sopra in una notte di grandi bevute.
Abbiamo fatto progettare lunghi muri dai migliori architetti per pisciare a distanza ed al sicuro,
e pozze d'acqua di lusso
per specchiarsi meglio
e vedersi belli anche con le occhiaie,
e vigne col vino pronto a farsi bere
direttamente
come ad una cannella,
ma poi ci siamo svegliati,
solo per un attimo,
abbiamo di nuovo chiuso gli occhi,
progetto rinviato.
Le tue cose sparse in giro,
come nella stanza di un albergo
quelle di un viaggiatore che va di fretta
o come quelle di chi vive di fughe.
Basta poco
per vedere che non c'è nulla di me
nella tua vita,
mentre io ho pezzi di te
dentro il mio cuore.
Anche se la mente si rifiuta di ricordare il tuo nome.
ormai lo faccio spesso,
cura o malattia che sia.
Torno su quei luoghi
dove la mia confusione
cede,
si fà da parte,
mi permette di capire
se tutto fosse stato vero o no
allora.
Se sono accaduti i fatti
o se ho sognato.
Se esistono i luoghi dove ho vissuto le mie storie.
Torno e cerco di ricordare,
a volte mi fermo un attimo
appena prima della paura.
Mi convinco
che se non ricordo niente
è perché non voglio ricordare
non perché non è successo.
Questo mi dà certezza
che lì ho vissuto un pezzo del mio passato
ed anche la certezza che la storia è da scordare.
Arriva luglio
senza aver chiesto permesso,
figlio di un calendario
nato col sole
del secondo semestre,
non con i bisogni
ne con le richieste.
Arriva luglio
un'altro mese da sopportare
e che ci sopporterà.