Non so se tu sia il nemico
contro cui armare i cannoni
o l'amica da invitare a cena,
apparecchiando col servito della festa.
Non so se tu sia la lingua che dà i consigli migliori
o l'orecchio che sente per poi riferire.
Non so se tu sia ospite o intrusa,
so che sei presente.
Ho tolto il libro da dov'era,
spostandolo di poco,
ho soffiato sulla polvere,
era polvere d'incenso.
Ho messo il libro al suo vecchio posto,
colmando un vuoto di anni.
Ho messo in ordine le tue cose,
solo le tue,
le mie non sono più qui da tempo,
mi sono sdraiato sul letto ed ho chiuso gli occhi,
... solo per un po'...
Le mille domande
nuotano nel mio mare ignorante.
Le uniche risposte che ho
sono quelle che non mi servono,
che sono risposte a domande fatte da altri,
e che si sono perse
sulla spiaggia del mio mare ignorante.
Adesso che ho finito il mio mestiere
lo posso confessare,
di una cosa un po' mi pento,
aver sparato in mezzo al mucchio,
senza mirare.
Ma se domani dovessi ritornare,
atteso o no,
forse rifarei lo stesso errore,
magari migliorerei la mira,
ma ancora spargerei terrore.
Le mie orecchie un po' sorde tollerano appena la tua voce,
i miei occhi si soffermano solo sulle tue rughe.
Contiamo gli anni passati insieme,
ognuno col suo pallottoliere,
e ci interroghiamo con la mente su quelli che restano,
ognuno sperando di arrivare secondo,
dopo l'altro.
Parliamo male della televisione,
ma la benediciamo in silenzio,
l'amante di entrambi.
A passi di tango,
addio Marcello,
addio Rudy.
Non ho cercato niente,
sapevo che era inutile.
Avessi avuto fiuto
sarei stato cercatore,
avessi avuto forza
sarei stato un campione,
ma più di tutto
avrei voluto essere smaliziato e fortunato cacciatore di fortuna.
Ma sono statua di carne
in mezzo a questa folla
che vaga nel fumo,
si urta
si tocca,
mani maschili che cercano culi di donne
che ancheggiano per farsi toccare,
mani di donne
che scorrono di nocche
su pantaloni per provocare.
Ho bicchieri vuoti
davanti a me,
intorno a me,
mantengono tracce colorate
dei liquidi che contenevano,
li inquadro,
li metto in fila,
appannati,
appannanti.
È un arcobaleno,
terremoto negli occhi,
il fegato protesta,
il basso del corpo reclama il bagno,
vuol pisciare,
da lui in su vorrei scopare,
ma anche dormire.
Tengo sveglia questa mia testa
che chiede di riposare.
Intanto lavo i colori dei bicchieri,
ho in mente le parole
"we skipped the light fandango"
bach, l'aria sulla quarta corda,
io sono sempre sulle tante
troppe corde.
L'argentina,
londra,
les enfants terribles di dean street.
vorrei morire di sogni
ma sono costretto a vivere di morte
con davanti a me tanti bicchieri da lavare,
così è la vita,
così è la morte.
Ho cambiato nome,
ho fatto del mio nome
un'altro nome.
Il mio l'ho cancellato,
o forse l'ho ammazzato
o l'ho affidato a qualcosa da poco,
non ricordo,
ero confuso.
Mi sono preso un po' di tempo
per vivere una vita diversa,
quella di un nome non mio.
Ho seppellito il nome prima di me,
e me col vecchio nome.
Oggi muore un nome
dentro c'era un uomo.
Che fine ha fatto la parola noi
che abbiamo tanto corteggiato insieme,
se ormai c'è un muro che divide il tu dall'io.
Che senso ha per me poter dire solo io,
anzi io solo... io da solo.
Quell'"e" che ci legava
come in una società d'affetto
io l'ho segato ormai da tempo,
resta lo spazio vuoto,
anzi,
solo il vuoto
nel mio spazio.
Parla,
giusto per dare aria alla bocca,
parla per dare fiato alle tue trombe,
per rendere il tuo niente qualcosa di conosciuto.
Parla per chi ti ascolta
e per chi passa veloce,
parla anche per chi crede che tu parli per lui.
Ma io che ti conosco,
lo che non parli neanche più per te,
parli per parlare
e basta.
Caro buonsenso
ti hanno visto in tanti,
quasi disperato,
offrirti a tutti
anche al peggior offerente,
come una puttana chiedere,
o chiedere come chiede un mendicante,
a testa bassa.
Implorare l'attenzione come un bimbo,
pur di rientrare tra la gente.
Caro buonsenso
ormai lo sanno tutti
che come per le stoffe finisce la stagione
per te è finito il tempo
e non ritorna.