Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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L'autunno pieno di foglie secche e colori
mi stordisce per la sua delicata bellezza.
Con il fruscio delle sue lacrime di pioggia
rinfresca la natura e il mio cuore in festa.

È il periodo che la terra matura insieme a noi
dopo tre mesi di sudori, calori, viaggi e amori.
Si vendemmia e si prepara il mosto in cantina
invecchiamo lenti sia noi che nelle botti il vino.

Sono mesi di sogni entrando nei freschi boschi
mentre cadono le foglie formando tappeti morti.
Nelle nuvole fugaci di un cielo in chiaro-oscuro
gli uccelli emigrano lontano da dove sono venuti.

È la stagione della nostalgia e degli umani ricordi,
il quieto autunno riposa dipingendo gli orizzonti.
Gli uomini si specchiano in occhi delle loro donne
mentre questi mesi tessono tele nuove nei tramonti.

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Cade lenta la pioggia di questo mese di ottobre
su terra arida e secca bruciata dal sole di agosto.
Il cielo grigio avvolge come sotto un velo di sposa
questi giorni autunnali pieni di pace e profumi nuovi.

La pioggerellina mi cade fresca e amica sulle mani
mentre dagli occhi una lacrima lava occhi e pensieri.
La natura è calma e tranquilla baciando il suo cielo
mentre novelli sposi s'avvolgono sotto il bianco velo.

L'autunno matura la terra e i suoi sorridenti abitanti
che riprendono il ritmo del lavoro e la vita di sempre.
La terra ogni giorno cambia di look sulle passerelle
con fiori, tante foglie secche su colline e prati verdi.

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La luce autunnale si posa leggera e diafana
sui muri scalcinati di una casetta solitaria
dove un vecchio con la sua pipa in bocca
incensa le ore mentre i suoi sogni volano.

Nella sua solitudine piena di anni e ricordi
scrive i penultimi capitoli della sua storia
leggendoli sulle rughe lunghe e profonde
del suo viso smunto ma ricco di memoria.

La poca luce del giorno sta scemando lenta
il volto dell'anziano si riflette sul muretto:
è una foto in bianco e nero piena di mistero
quell'ombra in attesa dell'ultimo verdetto.

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Passeggiando nella nebbia di ottobre
l'umidità mi lava soave il volto
mentre il bastone batte il suolo
pieno di ciottoli e di rovi.

La nebbia si eleva lenta verso il cielo
mentre i raggi del sole penetrano
con dolcezza nei cristalli colorati
di lacrime notturne.

Penetra lento nei miei occhi chiari
il buio della notte serena
mentre l'aurora si sveglia
smorzando l'ultima stella.

Un airone pizzica il fiume che scende
con la sua acqua color terra.
I raggi di sole penetrano nell'acqua
regalandomi una scia di luce
nel mattino che si accende.

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Gridano i fantasmi della notte affissi su muri
dove la voce del nuovo giorno ammutolisce
quando le finestre si spalancano alla luce
per ascoltare il messaggio di uomini nudi.

Camminano senza guardarsi le ombre mute
nate nei bui crocicchi di strade deserte
dove si nascondono i sogni dimenticati
di uomini e donne che si lavano le mani.

Il giorno rinchiude nei suoi occhi chiari
le lacrime umane che lavano la notte.
Si truccano gli umani come i pagliacci
senza dare come questi dei messaggi.

Arriverà il giorno che parleranno le ombre
che portiamo appresso di giorno e di notte.
Allora i misteriori fantasmi saremo tutti noi
chiusi in noi stessi come castagne cotte.

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Le ombre del pomeriggio giocano col vento
mentre sui rami degli alberi in altalena
si rifugiano uccelli senza canto
in attesa che spunti la luna
con le prime stelle.

Cadono a terra le prime foglie secche
danzano nell'aria salutando i rami
che le hanno regalato forma e vita
guardando gli esseri umani
prima dall'alto e adesso
dal basso.

Una volta a terra formano tappeti a colori
pestati da tanti piedi senza dir parola.
Qualcuno le raccoglie in silenzio
meditando il suo passare del tempo
da foglia verde a foglia secca.

Sic transit gloria mundi
diranno i vecchi ai giovani.
La bellezza delle piante e dei fiori
resta negli occhi e nel cuore.
All'ombra di alberi frondosi siamo cresciuti,
arriverà per tutti il giorno che saremo radici
ascoltando i passi di esseri umani
che cantano, piangono
e si danno da fare.

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La folla spinge la porta del tempo
imbrattata di firme senza volti,
impronte di mani bianche
implorando di entrare
nel regno della speranza.

La porta solo si apre al tramonto
di un giorno appeso ai colori
di un arcobaleno nuovo
pieno di pupille accese
di gente senza nome.

È un regno senza confini
dove il tempo non ha inizio né fine.
Aurore e tramonti
servono da sfondo a colori
dove le ombre risplendono
ognuna con il suo nome.

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Il mattino ha baciato l'aurora
vestita a festa nuziale
su un orizzonte pieno di coriandoli
giocando con fiori
pieni di lucciole
che ballano.

Nel cielo di un azzurro pallido
passano le gru in volo
dirette in terre lontane
in cerca di calore.

Le ultime ombre giocano con la luce
rintanandosi lente
nei buchi della memoria
di un uomo
che legge il suo tramonto
nel giorno che invecchia
e poi muore.

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Il bar pullula di gente di ogni età
chi sorseggia una birra
un'altra preferisce il caffè
c'è chi legge il giornale
borbottando
contro il governo
e la società.

Il vento pulisce parolacce e malumori
mentre i bicchieri vuoti tintinnano
nel frastuono di voci perdute
racchiuse nello schermo
a colori della TV.

Tutti parlano, tutti sorridono
qualche barzelletta riempie l'aria di risate.
Un vecchio osserva dal suo angolo
la gente che entra e sale
dopo aver pagato lo che deve.

Poi esce dal suo bar di sempre
con il cuore nelle mani
gli occhi aperti al domani.
Un sollievo brilla nei suoi occhi
perché anche oggi
non ha avuto il malocchio.

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Nasconderò gli umori del giorno
dentro tronchi secchi d'ulivo
per accendere il fuoco del cuore
nel mio camino di ferro
e marmo vivo.

Mi siederò davanti alle fiamme
bruciando le ombre che uccidono
sogni e bagliori fatui
che nascono nelle ore tristi.

Il fuoco uccide le favole nate di notte
quando il cuore dorme e batte piano.
La mente insegue nuvole veloci
trasportando pioggia, neve e fiamme
distruggendo sogni e traguardi.

Mi nasconderò in angoli di luce
dove le ombre sono morte
per ascoltare il pendolo del tempo
che muore e rinasce sempre.