Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Un agosto afoso brucia le ombre
della soave brezza mattutina
racchiusa nei miei occhi chiari
fissi su vespe che gironzolano
in cerca di acqua e nettare
nei fiori dell'estate.

Tremano di stupore i bei fiori di cactus
al ronzio delicato delle api
in livrea giallo nera
che delicatamente succhiano
il nettare che io non vedo
per riempire le cellette
di puro miele.

Ascolto il mattino che avanza veloce
incontro al sole che acceca
mentre il caldo stende
i suoi tentacoli di fuoco
facendomi rientrare in casa
in cerca di riposo.

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È l'ora che il triste giorno ammutolisca:
bambini e uccelli non hanno forza
né voce per cantare.
Gli angoli di molte città
sono pieni di mani tese e fame.
Ragazze schiave di sporchi signori
vendono il loro corpo
in attesa di essere liberate
in quest'Europa senza cuore.

Oggi ci vuole Eolo, custode dei venti,
per aprire gli otri purificando l'aria mafiosa
imputridita sui vari continenti.
La ricchezza è nelle mani di pochi magnati
che dominano mercati, borsa, politica
e sogni di poveri mai realizzati.
I privilegiati aspettano l'estate
per viaggiare e riposare
mentre la povera gente non ha
pane per mangiare.

Tutti i mesi dell'anno sono buoni
per svaligiare case altrui
occuparle con il muto consenso
dei politici e dei furfanti.
È scoccata l'ora fatidica
che la terra cambi il suo rumbo:
tutti dobbiamo imboccare le maniche
per lavorare e amare
se vogliamo essere veri fratelli
seduti alla stessa mensa per mangiare.

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In penombra ho iniziato questo giorno
quando il sole ancora dormiva
mentre il cane già sveglio
seguiva i miei passi
cadenzando i gradini.

Il mattino tentava aprire le sue ciglia
in attesa che il sole apparisse
su un orizzonte ancora muto
in cerca di una voce
perduta nella notte buia.

Nella quiete delle prime ore del mattino
le vie del paesino sono vuote.
Le finestre ancora chiuse
trattengono prigionieri i sogni
aspettando il bacio del sole.

Saluto il cielo con la luna e una stella:
la prima sparirà inghiottita dalla luce
la seconda giocherà con l'aurora.
Il giorno si vestirà d'azzurro
dando forza alla vita
sorridendo alla morte.

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Gli occhi del mattino hanno trafitto la luce
apparsa su ali stanche della notte
mentre i miei occhi si aprono lenti
al cinguettio di passeri in amore.

Il giorno avanza sui lampi della memoria
ricordandomi che il tempo uccide
gioventù e bellezza
insieme a molti ricordi.

Sappiamo che Il tempo non ha confini né voce
solo scalfisce la superficie delle cose
perché lui non ha occhi né cuore
ma solo lungimiranza e stupore.

Noi siamo l'orologio del tempo con scadenza
con mani tese per captare l'eterno.
Ogni giorno che passa veloce
nasconde gli echi della nostra vita
per ritrovarli fioriti
sull'ultima nostra riva.

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Agosto di calore e feste patronali
nelle terre del regno di Aragona
pieno di storia, orgoglio e nostalgia
dove las vaquillas
non possono mai mancare
per far germogliare ricordi del passato
qualche lacrima per chi manca all'appello
ma presenti nel cuore della gente.
Autentiche feste popolari
dove i grandi rivivono l'infanzia
e i giovani diventano grandi.

Ho trascorso un giorno comunitario
nella terra delle cinque ville
festeggiando a Bardenas
un gran pranzo all'aperto
all'ombra di pini e con molta gente onesta.
Un'immensa paella per quattrocento persone,
un buon vino rosso e delizie dell'orto.
Giornata di allegria campestre
una buona e lunga tertulia
parlando di tutto, passato e presente.

In questi giorni sbocciano fiori di amicizia
dove non esistono frontiere di età e paesi.
Le feste sono per viverle insieme
dove tutti siamo fratelli e sorelle
sotto il sole e sotto le stelle.

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Spari di festa paesana festeggiano la sera
vestita di stupendi fuochi artificiali
con profumo di stelle e buon vino
con lontani balli senza fine.

Passeggiano ragazze immaginando baci
con abbracci d'innamorati.
Le ore passano lente nel giorno afoso
in attesa che spunti la notte
per aprire le porte dell'amore.
Molte ballano con le ombre
che indossano pantaloni
di ragazzi ancora in fiore.

Ogni tanto uno sparo rompe il silenzio:
chiama a raccolta i danzanti
riempiendo di tipico folklore
le lunghe ore morte della notte.

Le feste dei santi sono ormai secolarizzate:
restano i nomi sui nudi calendari:
alcool, sesso e ubriachezza
sono le nuove mete
della gente in festa.

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Ognuno di noi porta nei suoi occhi la morte
pur non conoscendo chi sia, né il tempo, né l'ora
né dove, né quando ce la incontreremo
faccia a faccia per scrivere FINE
al breve indice della nostra vita.

Ho accompagnato molti alla loro ultima dimora:
bambini, giovani, adulti, vecchi, uomini e donne.
Tutti finiamo a mani vuote e occhi spenti da altri.
La morte tutti l'affrontiamo
con occhi ben aperti.

Quando nasciamo salutiamo la luce con il pianto
perché è il nostro gran grido di giubilo e incanto.
La vita è qualcosa di sublime, troppo grande e bella
per questo mamma ci porta
per nove mesi in grembo.

Vita e morte
due estremi d'un breve o lungo camminare.
Tocca a noi riempire le due tasche
della nostra bisaccia che carichiamo:
quella sotto gli occhi la colmiamo
durante gli anni vissuti
quella sulle spalle la vedremo aperta
solo quando spiriamo.

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Cinguettano le amiche colombe sul mio tetto
perché il sole d'agosto si è nascosto
dietro nuvoloni neri pieni di pioggia
che aspettano di lavare il giorno
sotto un cielo di polvere.

Foglie al vento impazziscono nell'aria umida.
L'orizzonte con nebbia copre le verdi colline
mentre gli uomini incappucciati corrono
per non essere raggiunti dalle grinfie
di un vento che rimbomba.

S'inchinano umiliate le cime di cipressi verdi
che trafiggono l'aria piena di calde lacrime
spuntate d'improvviso sul volto senz'occhi
del cielo con polvere, aghi secchi e foglie morte
che lacerano la faccia del giorno.

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Era sera tardi quando i pipistrelli strillavano
rincorrendo fantasmi di insetti
sotto le luci di una strada deserta.
Pallide erano le ore di quel giorno senza voce
passato in fretta nei miei occhi
perduti dietro echi di voci morte,
sospiri e lacrime di un amico
che sentiva la morte galoppare.

Fu un giorno di un calendario muto
aprendo il mattino al capezzale
di una donna che aveva vicino la morte
in una silenziosa stanza d'ospedale.
Soli marito e moglie:
lei occhi chiusi e respiro profondo
lui che le stringeva la mano
cosciente che lei stava per viaggiare.

Il silenzio nascondeva i ricordi di una vita:
le lacrime e la bellezza di un'amore che finiva.
Le ultime ore di un lungo viaggiare insieme
pesavano come un macigno nel cuore.
Siamo uomini che baciamo
la vita e la morte
superando i limiti dell'orizzonte
dando un salto su un nuovo orizzonte.

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Le nuvole e il vento irrompono d'improvviso
nei miei occhi azzurri pomeridiani
di una domenica d'agosto spagnola
al suono di musica universale
e balli tipici popolari.

Le note rimbalzano nel silenzio del cuore
senza teatri né attori, ma solo note pure
al ritmo di tuoni e lampi estivi
che segnano il ritmo di danze esotiche
in questi pomeriggi di lunghe ore.

La musica rompe il silenzio attonito
racchiuso nelle mura della stanza
mentre dal balcone osservo
un cielo cupo e borbottone
che balla con nuvoloni neri
con guizzi di luce nel cielo.

Le note dei grandi maestri della musica
inebriano l'atmosfera estiva.
Le mie mani dirigono l'orchestra
racchiusa nei miei occhi
mentre il pomeriggio avanza
galoppando sui cavalli bianchi
al ritmo di maestri famosi.